栀子花是在第二天早晨开的。
凌醒来的时候，先闻到的是花香，然后是煎蛋的味道。她翻了个身，看见窗台上的栀子花开了两朵，花瓣白得发亮，像刚从水里捞出来的一样。
闲站在厨房里，背对着她，正在往煎蛋上撒黑胡椒。
凌没有起床，就那样侧躺着看他。她发现闲做饭的时候有一个习惯——喜欢把所有的调料先摆出来，用完了再一瓶一瓶放回去。这个习惯她以前不知道，是同居之后才发现的。她还发现闲洗完澡会把拖鞋摆得很整齐，看书的时候会用手指摩挲书页的边角，发呆的时候会无意识地摸自己的后颈。
这些小事情，单独拿出来什么都不是，但加在一起，就是一个活生生的人。
“醒了就起来吃饭。”闲头也没回。
“你怎么知道我醒了？”
“因为你醒了呼吸会变。”
凌愣了一下，然后笑了。这个男人，连她的呼吸节奏都记得。
她起床，洗漱，坐到餐桌前。闲把煎蛋和吐司推过来，自己面前只有一杯黑咖啡。凌注意到他眼下有一点青黑，像是没睡好。
“你昨晚几点睡的？”
“比你晚一点。”
“你失眠了？”
闲沉默了一下，说：“做了个梦。”
“什么梦？”
闲没有回答，低头喝了一口咖啡。凌盯着他看，等他开口。过了好一会儿，闲才说：“梦见你走了。”
凌拿着吐司的手顿住了。
“走了是什么意思？”
“就是走了。”闲的语气很平淡，但凌注意到他握着咖啡杯的手指收紧了一些，“醒来的时候，我第一件事是摸旁边。你还在。”
凌不知道该说什么。她放下吐司，伸出手，覆在闲的手背上。
“我没走。”
“我知道。”
“我不会走的。”
闲抬起头看着她，眼睛里有凌很少见到的东西——不是温柔，不是笃定，而是一种很脆弱的、几乎可以称之为“害怕”的神情。但只是一瞬间，他就把那种神情收了回去，嘴角微微弯起来。
“吃吧，吐司要凉了。”
凌没有松手。
“闲，你听我说。”她的声音很轻，但很认真，“我以前的很多事情，让你觉得我不够坚定，对不对？我总是一个人扛着，不让你靠近，给你一种随时可以抽身的感觉。”
闲没有说话。
“但那是以前了。”凌说，“现在的我不会走。不是因为习惯了你，不是因为住在一起了，是因为……我选了你。不是没有别的选择，是我选了你。你知道吗？”
闲看着她的眼睛，看了很久。
“知道。”他说。
凌不知道他是不是真的知道，但她决定以后多说说这种话。她以前总觉得，说了就输了。现在她发现，说了反而赢了——赢了安心，赢了确定，赢了一个人毫无保留的心。
吃完早饭，闲说要出去买菜。凌说一起去。闲看了她一眼：“你不是最讨厌去菜市场吗？”
“我现在不讨厌了。”
两个人走到附近的菜市场，周末的早上人很多，空气里混着青菜的土腥味和鱼虾的咸腥味。凌跟在闲身后，看他挑西红柿——他拿起一个，放在鼻子下面闻了闻，又捏了捏，放进袋子里。整个过程不超过五秒钟。
“你怎么挑的？”凌问。
“闻。”闲说，“闻起来有味道的才好吃。那些闻起来什么都没有的，是大棚催熟的。”
凌也拿起一个闻了闻，什么味道都没有。她又拿了一个，还是什么味道都没有。她不信邪，一个一个闻过去，旁边的摊主都笑了。
“姑娘，你男朋友那是老手，你别跟他比。”
凌有点不好意思，闲却笑了。他笑的时候眼睛会弯起来，眼尾的纹路比平时深一些。凌觉得他笑起来很好看，但她很少说。
“慢慢来。”闲递给她一个西红柿，“这个你闻闻。”
凌接过来，凑到鼻子前面，闻到了一股淡淡的酸甜的香气，像夏天的味道。
“闻到了！”她有点兴奋。
闲看着她，嘴角的弧度又大了一些。
两个人买了西红柿、鸡蛋、排骨、一把青菜，还有一袋草莓。闲付钱的时候，凌看见他钱包里夹着一张照片——是她睡着的样子，不知道什么时候偷拍的，脸埋在枕头里，头发散了一枕头。
“你什么时候拍的？”
“不告诉你。”
“你删掉！那张好丑！”
“不删。”
凌伸手去抢，闲把钱包揣进口袋，转身就走。凌追上去，从后面拽住他的衣服。闲停下脚步，反手握住她的手腕，把她拉到自己身边。
“别闹，街上人多。”
“那你删掉。”
“不删。”
“闲！”
闲低下头，凑近她的耳边，声音很低：“那张不丑。那张是我最喜欢的一张。”
凌的耳朵一下子就红了。她别过脸去，不看他，但手没有挣开。
闲握着她手腕的力道不重，但很稳，像是从来没有打算松开。
回到家，凌主动说要帮忙做饭。闲让她洗草莓。凌站在水槽边，一颗一颗地洗，洗完了把草莓蒂摘掉，整整齐齐地码在盘子里。她端出去的时候，闲正在切排骨，刀落在砧板上，发出沉稳的声响。
凌拈起一颗草莓，递到他嘴边。闲张口吃了，汁水沾了一点在嘴角。凌伸手帮他擦掉，手指碰到他嘴唇的时候，两个人都顿了一下。
“怎么了？”凌故作镇定。
闲看着她，目光沉沉的，像深水。他没有说话，只是低下头，在她指尖轻轻落了一个吻。
凌的手颤了一下，草莓盘子差点没端稳。
“闲，你是不是故意的？”
“是。”他说，理直气壮的。
凌瞪了他一眼，转身回了厨房。但她站在水槽前，看着自己那根被亲过的手指，忍不住笑了。
中午的饭是闲做的，凌负责在旁边站着看。红烧排骨、西红柿炒蛋、清炒青菜，三菜一汤。凌摆好碗筷，两个人面对面坐着。窗台上的栀子花开了第三朵，花香若有若无地飘过来。
“闲。”
“嗯。”
“以后每个周末，我们都一起去买菜吧。”
闲夹了一块排骨放到她碗里：“好。”
“然后一起做饭。”
“好。”
“然后一起吃饭。”
“好。”
凌笑了，端起碗，开始吃饭。排骨炖得很烂，西红柿炒蛋酸甜适口，连青菜都炒得刚刚好，翠绿翠绿的，脆生生的。
“闲，你真的越来越会做饭了。”
“是你越来越会夸了。”
“我以前不会夸吗？”
“以前你最多说一句‘还行’。”闲说，“‘还行’的意思就是好吃，‘嗯’的意思就是一般般，‘不难吃’的意思就是不好吃。”
凌咬着筷子，心虚地笑了。
“那以后我改。好吃就说好吃，不好吃就说不好吃。”
“不好吃你也说好吃？”
“不好吃我就说——下次我来做。”
闲看着她，眼里有光。
“那下次你来做。”
“做就做。”凌扬起下巴，“我做泡面，豪华版的。”
闲笑出了声。那种笑声很低，从胸腔里涌出来，像远处的雷声，闷闷的，但很有力量。凌喜欢听他笑，因为他笑得很少，所以每一次都显得珍贵。
吃完饭，凌主动收拾碗筷。闲说要帮忙，凌把他按在沙发上：“你做饭了，我洗碗，公平。”
闲靠在沙发上，看着她系围裙、挽袖子、把碗碟放进水池里。凌洗碗的时候很认真，低着头，刘海垂下来挡住半张脸。闲看了一会儿，拿起手机，拍了一张照片。
“你偷拍！”凌回过头。
“光明正大拍的。”闲面不改色。
凌甩了甩手上的水，走过来要抢手机。闲把手机举高，凌够不着，踮起脚尖也够不着。她气急败坏地捶了他一下，闲顺势握住她的手，把她拉进怀里。
两个人在沙发上，凌趴在他胸口，听着他的心跳。那颗心跳得很稳，一下一下的，像钟摆。
“闲。”
“嗯。”
“你说我们会一直这样吗？”
“哪样？”
“就是这样。”凌说，“一起买菜，一起做饭，一起吃饭，一起洗碗。平平淡淡的，不会腻吗？”
闲的手在她背上慢慢地拍着，像哄小孩。
“不会。”
“为什么？”
“因为不是每顿饭都好吃。”闲说，“也不是每天都开心。但即使不好吃、不开心，我还是想和你一起吃这顿饭，一起过这一天。”
凌把脸埋进他的颈窝里，没有说话。
窗外的阳光很好，照在茶几上，照在那盘红艳艳的草莓上，照在两个人交叠的腿上。栀子花的香味一点一点地弥漫开来，不浓不淡，刚好够让人想要深呼吸。
凌深呼吸了一下。
她想把这一刻记住。不是因为它特别，而是因为它普通。普通到以后会有无数个相似的瞬间，但每一个，都值得记住。
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