沈溯接到旨意的那天，京城下了今冬最大的一场雪。
鹅毛似的，密得看不清路。
他站在王府的回廊下，看着那道明黄的绢帛，看了很久，然后伸手，接住一片落下来的雪。
很凉。
凉得像谢阑指尖的温度。
“王爷。”亲卫跪在身后，声音发颤，“禁军已经围了府邸，我们……怎么办？”
沈溯没答。
他只是转身，走回书房，关上门。
一个时辰后，他出来了。
没穿王服，没带兵符，只一身玄色劲装，一把避尘剑，和一包最简单的干粮。
“王爷！”亲卫急了，“您这是要去哪？”
“去接一个人。”沈溯说，声音很平，“接不回来，就不回来了。”
—
他没走大门。
他从后院翻墙而出，踩着积雪，一路往南。
他没有去劫狱。
他太了解谢阑——如果他去劫狱，谢阑会为了不拖累他，当场撞墙。
所以他没去大理寺。
他去的是——刑场。
—
翌日，午时。
大雪还在下，刑场却早已围满了人。
谢阑被押上囚车，五花大绑，跪在雪地里。
他没穿囚衣，还穿着那件早已看不出颜色的旧衣，背挺得很直，像一棵被砍断了根、却还没倒下的树。
监斩官宣读完罪状，最后一字落下，刀斧手举起刀。
“时辰到——！”
刀光落下的前一刻，一支箭破空而来，精准地钉穿了监斩官的喉咙。
全场大乱。
第二支箭，第三支箭，射向锁链，射向刀斧手，射向所有试图靠近囚车的人。
箭箭不离要害，却又不致命，像一只无形的手，硬生生在混乱中，清出一条路。
谢阑抬头。
他看见雪幕里，一个人骑马而来，玄衣墨发，踏雪无痕。
沈溯。
他没带兵，没带将，只一人一马，一把剑，杀穿了整座刑场。
—
“走。”沈溯勒马，伸手。
谢阑没动。
他看着他，看着他鬓角的雪，看着他眼底的血丝，看着他为了来接他，不惜把自己变成叛臣贼子的样子。
“王爷……”他声音哑得几乎听不见，“你不值得。”
“值不值得，”沈溯咬字很重，“我说了算。”
他一把抓住谢阑的手腕，将他拉上马背。
动作很重，却在他落座时，下意识用手臂护了一下他的腰。
—
马蹄踏碎积雪，一路狂奔。
身后，追兵如潮。
箭矢、呼喝、马蹄声，混成一片，像一头被激怒的兽，死死咬在他们身后。
沈溯没回头。
他只是把马鞭得更快，更快，快到连风都追不上。
“王爷。”谢阑伏在他背上，声音很轻，“前面是断崖。”
“我知道。”
“你会摔死。”
“摔死，也比看着你死强。”
—
断崖前，马停住了。
身后，追兵已至百米。
沈溯翻身下马，把谢阑拉下来，然后从马鞍下，抽出一根早就准备好的绳索。
“抓紧。”他说。
下一刻，他抱着谢阑，纵身一跃——
不是跳下去。
是借着崖边一棵老松树的弹力，荡向对岸。
绳索在风中绷得笔直，发出不堪重负的咯吱声。
谢阑闭着眼，能感觉到沈溯的手臂，死死箍着他，能感觉到他胸腔里剧烈的心跳，一下，一下，砸在他背上。
像在说：别怕。
—
他们落在对岸的雪堆里。
没时间喘息，沈溯拉起他，一头钻进了山林。
跑，不停地跑，直到身后的声音彻底消失，直到天黑，直到连路都看不清。
最后，他们躲进了一间废弃的猎户小屋。
很小，很破，屋顶漏风，墙角结着蛛网。
可沈溯把门闩上，回头，看向谢阑的那一刻，谢阑忽然觉得——
这是他这辈子，待过最安稳的地方。
—
“坐下。”沈溯把他按在唯一一张破木凳上，转身去生火。
火光一点点亮起来，照亮这间不足十步的小屋，也照亮沈溯脸上的疲惫、狼狈、和一丝……终于松下来的神情。
“王爷。”谢阑忽然开口。
沈溯抬眼。
“你后悔吗？”谢阑问，“为了我，叛国，叛君，叛天下。”
沈溯没答。
他只是走过去，蹲下身，伸手，轻轻擦掉他脸上的雪水。
“谢阑。”他叫他的名字，声音很低，却很稳，“这天下，从来不是我的。”
“那什么是？”
“你是。”沈溯说，“你是。”
—
那一夜，大雪封山。
小屋里，火光微弱，却烧了整整七日。
他们没有谈案情，没有谈未来，没有谈如何翻案、如何活下去。
他们只是活着。
吃干粮，喝水，烤火，看雪，在狭小的屋子里，一坐一站，一静一动。
像两个早就决定要共沉沦的人，终于找到了属于自己的、很小的一块地方。
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