谢阑是在后半夜烧起来的。
起初只是畏寒。
他蜷在榻上，把被子裹得很紧，牙齿轻轻打颤，却没出声。
通州的客栈，烧着地龙，屋里不冷，可他像掉进了冰窟，怎么也暖不起来。
后来，他开始说胡话。
“父皇……”
“别杀他……”
“我不是……我不是那个意思……”
声音很轻，像梦呓，又像求救。
—
沈溯听到动静时，天还没亮。
他几乎是从榻上弹起来的，推门进去，屋里一股闷热的药味。
谢阑躺在床上，脸烧得通红，额发被汗浸透，贴在皮肤上，嘴唇却干得起了皮。
沈溯伸手，探向他额头。
滚烫。
“谢阑。”他叫了一声，没醒。
又加大力道，晃了晃他肩膀：“谢阑。”
谢阑艰难地睁开眼，视线涣散，看了他很久，才很轻地唤了一声：
“王爷……”
“嗯。”沈溯应道，声音压得很低，“我在。”
—
他没叫军医。
一来太晚，二来，这种烧，不是药能压住的。
是心火，是积攒了太久的寒、怕、屈辱、不甘，一起翻上来，烧穿了那层薄薄的皮囊。
沈溯打来冷水，拧了布巾，敷在他额头上。
水很快变温，他再换，再敷。
一遍，两遍，三遍。
谢阑开始出汗。
冷汗，黏腻地贴在鬓角、颈窝、后背，把中衣浸透，湿冷地贴着皮肤。
“冷……”他无意识地缩了一下。
沈溯顿了顿，起身，去外间把炭盆拨旺，又加了一层被子。
然后，他坐回榻边，伸手，把谢阑散在脸颊旁的湿发，轻轻拨开。
指尖碰到他耳廓时，谢阑颤了一下。
“王爷……”他声音哑得几乎听不清，“别管我了。”
沈溯没说话。
他只是把布巾重新浸凉，再敷上去。
—
天快亮时，烧退了一点。
谢阑清醒了些，睁着眼，看着帐顶，一动不动。
沈溯坐在旁边，没走。
“我吵到你了。”谢阑忽然说，声音很轻，像怕惊动什么。
“没有。”沈溯答。
“我说了什么吗？”
“没有。”
沈溯说谎了。
他记得每一个字。
记得他喊“父皇”，记得他求“别杀他”，记得他说“我不是那个意思”。
可他不说。
有些伤口，揭开来，只会更疼。
—
谢阑忽然动了动，想撑起身。
他没多少力气，手一软，又倒了下去。
沈溯伸手，扶住他。
手臂环过他后背，能感觉到布料下凸起的肩胛骨，瘦得硌人。
“别动。”他说。
“我没事。”谢阑坚持，“不能……一直麻烦你。”
“谢阑。”沈溯叫住他。
他停下，抬眼看他。
“这不是麻烦。”沈溯看着他，一字一句，说得很清楚，“这是……我愿意。”
—
房间里很静。
只有炭火偶尔爆出轻微的噼啪声，和窗外渐渐亮起来的天光。
谢阑看着他，看了很久，才很轻地，把头靠了下去。
不是靠在他肩上，只是靠得近了一些，近到能听见彼此的呼吸。
“王爷。”他闭着眼，轻声说，“你这样……我会当真的。”
沈溯没答。
他只是把手臂收得更稳了一些，像在无声地告诉他——
当真，也没关系。
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