走出迷雾森林的第三天，他们在一个小镇落脚。
镇子很小，只有一条街，半边被雪压塌了。
沈溯没住驿馆，只借了间民房，把谢阑安置在西厢，自己住东厢。
夜里，他没睡。
他坐在桌前，翻一份早就该看完的卷宗——关于南国灭亡前后，那些说不清楚的旧账。
他翻得很慢。
不是看不懂，是有些地方，太干净了。
干净得像被人用刀，一刀一刀切过，只留下最安全、最无懈可击的版本。
“叩叩。”
两声很轻的敲门声。
沈溯没抬头：“进。”
谢阑推门进来，手里端着一碗药。
不是给他喝的，是给沈溯的。
“你三天没合眼。”谢阑把药碗放在桌角，声音很淡，“再熬下去，你会先病倒。”
沈溯终于抬眼。
烛光里，谢阑的脸比前几天更瘦了，下颌线绷得很紧，只有眼睛，还亮着那点不肯熄的光。
“你懂医？”沈溯问。
“略懂。”谢阑在他对面坐下，目光扫过摊开的卷宗，“尤其是……旧伤。”
沈溯没动那碗药。
他只是看着谢阑，忽然问：
“南国兵部尚书周衍之案，你怎么看？”
—
空气静了一瞬。
那是南国灭亡前一年，最大的案子。
兵部尚书周衍之，被控通敌叛国，抄家问斩，满门流放。
可谁都知道，周衍之是主战派，是南国皇室最后一根硬骨头。
谢阑没立刻答。
他伸手，轻轻拨了一下烛芯，火光跳了一下，照亮他眼底那点很深的倦。
“周大人，”他慢慢开口，“不是通敌。”
“那是？”
“是替人顶了罪。”谢阑声音很平，“顶的是——先帝。”
沈溯手指微微一紧。
先帝，就是谢阑的父亲。
—
房间里很静。
只有烛火燃烧的声音，和远处更夫敲梆子的声音。
“你知道？”沈溯问。
“我知道。”谢阑抬眼看他，“我不仅知道，我就是……被顶上去的那个人。”
他没解释更多。
可沈溯听懂了。
周衍之顶了先帝的罪，保了南国皇室最后一点体面；
而谢阑，作为先帝唯一的儿子，成了那个“被献出去的质子”，用自己，换南国百姓不被屠城。
“你恨吗？”沈溯问。
谢阑笑了笑，笑意很淡，像雪落在水里，瞬间就化了。
“恨过。”他说，“后来不恨了。”
“为何？”
“因为恨没用。”谢阑看向他，眼神很静，“王爷，你押我回京，是要杀我，还是要审我？”
沈溯没答。
他只是伸手，把那碗已经微凉的药，端起来，一口一口，喝完了。
—
药很苦。
苦到舌根发麻。
谢阑看着他喝完，才又开口：
“周大人的案卷，你看到第三十七页，就该发现不对劲了。”
沈溯翻到那一页。
果然，墨迹有被洗过的痕迹，纸张比其他页更薄，像被反复摩挲过。
“你看过？”他问。
“我看过。”谢阑说，“在我被押送出南国的前一夜，有人把这案卷，送到了我手里。”
“谁？”
“不知道。”谢阑摇头，“我只知道，那个人说——‘活下去，才能翻案。’”
—
沈溯放下卷宗。
他看着谢阑，第一次，用一种近乎审视、却不再冰冷目光。
“你不是质子。”他说。
“我是。”谢阑答得很干脆，“只是，不只是。”
“那你是什么？”
谢阑沉默了很久。
久到烛火又矮了一截，久到沈溯以为他不会再说。
“我是，”他轻声说，“一个还没死透的南国人。”
—
那一夜，沈溯没再翻卷宗。
他送谢阑到门口，看着他走进雪里，背影单薄，却挺得很直。
“谢阑。”他忽然叫住他。
谢阑回头。
“案，我会查。”沈溯说，“但你要活着，看到那一天。”
谢阑站在雪里，看了他很久，才轻轻点头。
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