苍梧林之后，是迷雾森林。
当地人叫它“吞人林”。
不是夸张，是事实——走进去的人，十个有九个，没再出来过。
不是死了，是“没了”。连尸体都找不到。
沈溯没得选。
官道被雪崩彻底掩了，绕路要多走一个月，粮草撑不住。
“跟紧。”他只说了两个字，带头走进了那片灰白色的雾里。
—
雾气很冷，湿漉漉地往骨头里钻。
能见度极低，三步之外，连火把的光都散成一片模糊的晕。
谢阑走在沈溯身后三步。
这个距离，不远不近，刚好能看见他的背影，也刚好，不会踩到他的脚印。
车队拉得很长，每个人都屏着呼吸，只听得见马蹄踩在腐叶上的声音，还有自己越来越重的心跳。
“王爷。”谢阑忽然开口，声音压得很低，“别走直线。”
沈溯勒住马。
“为何？”
“雾里有东西。”谢阑说，“不是野兽，是……路。”
沈溯回头看他。
那张脸在雾里显得更加苍白，只有眼睛，亮得有些不正常。
“你看得见？”沈溯问。
“看不见。”谢阑摇头，“但能听见。”
—
他没解释听见什么。
沈溯也没问。
他只是调转马头，走到谢阑身边，伸手，抓住他的手腕。
“跟上。”他说。
不是命令，是告知。
—
雾越来越浓。
没过多久，前面的人开始迷路。
探路的亲兵回来了三次，说每条路都像是刚刚走过的，树一样，石头一样，连断掉的树枝都一样。
恐慌像瘟疫一样传开。
有人开始小声念叨家乡的神佛，有人把刀握得发抖，还有人，悄悄把缰绳系在了前面的马鞍上。
只有沈溯和谢阑，没乱。
谢阑闭着眼，整个人靠在马颈上，像在听什么。
沈溯牵着两匹马，一步一步，走得很慢，却很稳。
“左。”谢阑忽然说。
沈溯毫不犹豫，往左。
“右。”
往右。
“停。”
沈溯停下。
前方，是一片沼泽。
表面盖着一层薄草，底下全是烂泥，一脚踏进去，就再也出不来。
—
车队停住了。
所有人都看着他们，或者说，看着谢阑。
那种眼神，沈溯很熟悉——不是感激，是恐惧。
对未知、对无法掌控、对“明明是人，却能做到人做不到之事”的恐惧。
谢阑感觉到了。
他睁开眼，看向沈溯，很轻地笑了一下。
“王爷，”他说，“看来，我暂时还不能死。”
沈溯没答。
他只是松开缰绳，走到他面前，蹲下身，背对着他。
“上来。”他说。
—
谢阑怔住。
“背你过去。”沈溯解释得很平淡，像在说一件再寻常不过的事，“你脚上有伤，踩不稳。”
谢阑肩上的伤，其实已经好了大半。
可沈溯这么说，他就没再推辞。
他伏上他的背。
很轻，很稳，像一片雪，落在另一片雪上。
—
沈溯背着谢阑，一步步走进沼泽。
每一步，都踩得很实。
他能感觉到背上的人，呼吸很轻，心跳却有些快。
谢阑的手，虚虚环着他的脖子，指尖冰凉，碰到他颈侧的皮肤时，像一点火星，烫得他几乎要缩一下。
“王爷。”谢阑忽然在他耳边说。
“嗯。”
“你信我吗？”
沈溯没立刻答。
他踩碎一层薄冰，稳稳落在实地，才开口：
“信。”
—
走出沼泽时，天已经快黑了。
车队的人早已等在另一边，看见他们出来，一个个低下头，不敢多看。
只有蓝愿和景平——那时他们还只是两个小兵——后来回忆说：
“王爷背着谢公子，像背着一件很珍贵的东西。”
没人听懂。
也没人敢问。
—
当晚，他们在林外扎营。
谢阑坐在火堆边，看着沈溯擦剑。
火光映在他侧脸上，镀上一层很淡的金色，让他看起来，没那么像王，也不那么像将军。
“王爷。”谢阑叫他。
沈溯抬眼。
“谢谢你。”谢阑说，“不止是今天。”
沈溯没说话。
他只是把剑擦干净，收进鞘里，然后起身，走到他面前，伸手，很轻地按了一下他肩上的旧伤。
“记住了。”他说，“下次，别等箭到眼前，才让人拉你。”
谢阑笑了。
这一次，笑得很真。
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