苍梧林很大，大到他们走了一整夜，才在黎明前找到一座废寺。
寺门塌了半扇，匾额斜斜挂着，字迹早已模糊，只能隐约看出一个“慈”字。
院子里荒草过膝，雪堆在石阶上，像一层又一层的坟。
沈溯先进去扫了一遍。
没有埋伏，没有尸体，只有佛像半塌，蛛网结在佛手上，像一件穿了太久的灰衣。
“住这儿。”他出来，只说了三个字。
—
亲兵很快清理出一间偏殿。
地龙早废了，他们只能架起火盆，把湿柴塞进去，烧得噼啪作响，烟却散不出去，把整个屋子熏得昏蒙蒙的。
谢阑坐在榻边，肩上的伤已经不再流血，却开始发烫。
他没说，沈溯也没问。
他们之间，有些事，不需要说。
“脱了。”沈溯忽然道。
谢阑抬眼看他。
“上衣。”沈溯解释得很简短，“上药。”
谢阑没动。
不是抗拒，只是有一瞬间的怔忡。
他很久没在别人面前，这样赤裸过——不是身体，是那种被看见伤口的感觉。
沈溯没催，也没再说话。
他只是站在那里，等着。
—
谢阑终于动了。
他慢慢解开外袍，再解开中衣，露出那道从肩头斜划到锁骨的伤。
不算深，却很长，皮肉外翻，边缘已经有些红肿。
沈溯走过去，从药箱里取出药粉，倒在掌心，再轻轻按上去。
谢阑身体一颤，牙关咬紧，没出声。
“忍着。”沈溯说。
药粉渗进伤口，疼得像火在烧。
谢阑额头很快渗出一层冷汗，顺着下颌滑下来，滴在榻边，洇进木板里。
沈溯动作很稳。
他低着头，睫毛在眼下投出一小片阴影，像此刻的光线一样，安静得近乎温柔。
“你经常受伤？”谢阑忽然问，声音有些哑。
“嗯。”
“也经常……这样给人上药？”
沈溯手顿了一下。
“不常。”他答，“你是第一个。”
谢阑没再问。
—
药上好了，纱布一圈圈缠上去。
沈溯的手指很凉，碰到他发烫的皮肤时，谢阑下意识缩了一下。
“别动。”沈溯按住他。
他没用力，可谢阑还是没再动。
他只是看着沈溯低垂的侧脸，看着他专注的神情，忽然想起很多年前，南国皇宫里，也有人这样替他包扎伤口。
那时他还小，哭得很凶。
那个人摸着他的头，笑着说：“阑儿不怕，父皇在。”
后来，父皇死了。
南国亡了。
再也没有人这样碰过他的伤口。
—
“好了。”沈溯收手。
他起身，去火盆边烤了烤手，再回头，看见谢阑还坐在那里，衣服松松垮垮地挂着，露出半边肩膀。
“穿好。”他说。
谢阑低头，慢慢把衣服拢好。
布料摩擦伤口，疼得他轻轻吸了口气。
沈溯看见了。
他走回去，蹲下身，替他把衣襟整理好，又把外袍往他身上拉了拉。
很近。
近到谢阑能闻到他身上那股味道——不是熏香，不是血腥，是雪、铁，和一点点很淡的药味。
“睡吧。”沈溯说，“今夜我守着。”
—
谢阑没睡。
他闭着眼，听着火盆里柴火爆裂的声音，听着外面风雪拍打残窗的声音，听着沈溯很轻、很稳的呼吸声。
他忽然觉得，这三千里路，好像没那么可怕了。
至少，在这个荒废的寺庙里，在这个连佛都顾不上自己的地方——
还有一个人，坐在他三步之外，替他守着夜。
—
天快亮时，谢阑迷迷糊糊睡着了。
他做了一个梦。
梦里没有雪，没有刀，没有囚车。
只有一间很小的屋子，炉火烧得正暖，有人坐在他对面，低头缝一件衣服，针脚很密，很稳。
他看不清那人的脸。
可他知道，是沈溯。
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