车队走了七天，雪就没停过。
官道早已被埋住，探路的士兵在前头开路，一步一陷。
车轮卡在积雪里，马匹喘着粗气，鞭声、吆喝声、冰裂声混在一起，听起来格外慌。
沈溯骑马走在最前面，没说话。
他很少说话。
他只需要坐在那里，那身玄色大氅被风掀起一角，就足够让所有人安静下来。
谢阑依旧坐在马车里。
他很少探头，也很少问路。
只有每天黄昏，车停下来的时候，他才会掀开车帘，看一眼天色，再看一眼沈溯的背影，然后默默收回目光。
他们之间，像隔着一层永远化不开的雾。
—
第八天，进了苍梧山。
这里是北境通往京城的咽喉，也是劫道的首选之地。
沈溯下令，日落前必须翻过主峰，夜里不许停留。
可天不遂人愿。
申时刚过，雪忽然变了风向。
原本是飘着的，转眼就成了砸下来的。风从山谷里灌出来，像无数只手，死死拽着车队往下拖。
“王爷！前面路断了！”探路的士兵跌跌撞撞跑回来，满脸是雪，“雪崩——可能是雪崩掩了路！”
沈溯勒住马，回头看了一眼那辆马车。
“绕道。”他只说了两个字。
—
绕道，意味着进林。
苍梧林，白日里阴森，夜里更是鬼域。
参天古木遮天蔽日，积雪压在枝头，随时可能砸下来。
车队点起火把，一前一后，小心翼翼往里挪。
谢阑终于掀开了车帘。
“王爷。”他声音很轻，却清晰地穿透风雪，“不能再往里走了。”
沈溯没回头：“为何？”
“林子里有人。”
沈溯拉住了马。
他没问“你怎么知道”，也没说“不可能”。他只是静静地看着前方，像一头在风雪里嗅到危险的兽。
下一刻，箭来了。
—
第一支箭，破空而至，直取沈溯心口。
他侧身避过，箭矢擦着大氅飞过，钉进树干，箭尾还在嗡嗡震颤。
第二支，第三支，从四面八方射来。
“敌袭——！”亲兵大喊，迅速结阵，把马车护在中心。
沈溯拔出剑，寒光一闪，又一支箭被斩断。
他眼神极冷，像在数，有多少人，从哪个方向来。
可他算漏了一支。
那支箭，不是射向他。
是射向马车——射向车帘后，那个毫无防备的身影。
沈溯瞳孔一缩。
他几乎是本能地，调转马头，冲了过去。
—
箭来得极快。
谢阑甚至来不及后退，只看见一点寒光，在眼前放大。
然后，他被人狠狠拽了一下。
沈溯一把将他拉出车厢，箭矢擦着肩头飞过，带起一片血花，钉在车壁上。
“你——”谢阑怔住。
沈溯没答，只把他往身后一护，剑势大开，将扑上来的黑衣人逼退三步。
血，很快就染红了雪。
—
战斗结束得很快。
二十七个黑衣人，一个没留。
沈溯没审，也没问，只挥了挥手，亲兵开始清理尸体，点火，烤干被雪浸透的衣甲。
他站在马车旁，低头，看向谢阑。
谢阑还坐在雪地里，肩上的伤口不深，却一直在渗血。
他没喊疼，也没抱怨，只是抬头看着沈溯，眼神很复杂。
“为什么？”他问。
沈溯收剑入鞘，声音依旧冷：
“你死了，本王交不了差。”
谢阑看了他一会儿，忽然笑了。
笑得很轻，却像冰面上裂开的第一道缝。
“王爷，”他轻声说，“你撒谎。”
沈溯没反驳，也没承认。
他只是蹲下身，撕下一块衣角，替他包扎伤口。
动作不算温柔，甚至有些笨拙，却很稳。
谢阑没动，任由他一圈一圈缠紧布条，直到血止住。
—
那一夜，车队没再前进。
他们在林中宿营。
火堆噼啪作响，映着每个人疲惫的脸。
谢阑靠在树干上，看着火光里的沈溯。
他坐在不远的地方，正在擦剑，侧脸被火光勾勒得锋利如刀。
“王爷。”谢阑忽然开口。
沈溯抬眼。
“谢谢你。”他说得很认真，“那支箭，会要我的命。”
沈溯没说话。
他只是把剑擦干净，收进鞘里，然后起身，走到他面前，伸手，轻轻按了一下他肩上的伤口。
谢阑闷哼了一声。
“疼，就记住。”沈溯声音很低，“下次别坐在车帘后面，等箭射过来。”
说完，他转身走了。
—
火堆旁，谢阑低头，看着自己肩上那圈并不平整的包扎。
他忽然觉得，这三千里路，也许不会那么难走。
至少，雪还在下，人还没死。
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