北境的雪，下到第十日，边城就封了。
不是被雪封，是被人心封的。
朝廷调令迟迟不到，粮道断了三日，城中百姓开始悄悄把门闩加粗，守城的士兵夜里巡逻，也不再唱歌，只把皮靴踩得很重，像这样就能把恐惧踩进雪里。
沈溯到的时候，城门刚开一道缝。
他没带仪仗，也没穿王服，只一身玄色大氅，领口一圈风毛已被雪浸得发硬。
胯下那匹乌云踏雪是北境最好的马，却也走得极慢，每一步都陷进半尺深的积雪里，再拔出来，带起一片碎冰。
守城将领跪在雪中，盔甲上的冰碴簌簌往下掉，声音抖得不成样子：
“王爷，南国的人……到了。”
沈溯没下马。
他只是抬眼，望向前方那辆孤零零停在官道尽头的黑色囚车。
车轮早已陷死，拉车的马耷拉着头，鼻孔里喷出的白气一出来就被风撕碎。车辕上挂着的南国令牌，被雪糊了大半，只剩一个“谢”字，还勉强看得清。
“打开。”他声音很冷，像这北境的风，不带半分人气。
—
囚车门被拉开时，里面的人没有动。
车厢极窄，只容一人蜷坐。
谢阑坐在最里头，背靠着冰冷的铁栏，白衣早已看不出颜色，袖口磨破，露出一截细瘦的腕骨，上面有一道浅浅的疤，像是旧年剑伤。
他微微抬头，目光穿过昏暗的车厢，落在沈溯脸上。
没有惧，也没有恨。
只有一种很轻的倦，像走了太久的路，终于走到头了。
“谢阑？”沈溯问。
“是。”他答得很平静，“南国质子，谢阑。”
沈溯盯着他看了片刻。
传闻里，南国质子温润如玉，善琴棋，工书画，是南国皇室用来讨好北境的最后一张牌。
可眼前这个人，眼底没有半点讨好的意思，也没有任何试图博取同情的柔软。
他只是看着他，像在看一场早已注定的雪。
“下车。”沈溯说。
谢阑没动，只轻声问了一句：
“王爷，此去京城，还有多远？”
“三千里。”
“会死在路上吗？”
沈溯没答。
他只是翻身下马，靴底踩在雪上，发出很实的声响。他走到囚车前，伸手，抓住谢阑的手腕，把他从车上拉了下来。
很轻。
轻得像一折就断。
谢阑落地时踉跄了一下，很快站稳。
他没掸身上的雪，也没整理衣袍，只是站在那里，任由北境的风灌进他单薄的衣襟。
沈溯松开手，指尖残留的温度，比雪还冷。
—
边城驿馆，早已腾出最好的院子。
沈溯没让谢阑住进囚室，也没给他上枷锁。
他只是把他送到客房，淡淡丢下一句：
“今夜在此休息，明日启程。”
说完，他转身要走。
“王爷。”谢阑忽然叫住他。
沈溯停步，没回头。
“我的书。”谢阑声音很轻，“车上还有一箱书，能不能……带上？”
沈溯侧过脸，余光扫向他。
那张脸在昏暗的光里显得过分安静，像一尊没有生气的玉雕。
“书？”他重复了一遍，语气里听不出情绪。
“是。”谢阑说，“不是南国的密卷，只是……一些旧注，和沿途写的诗。”
沈溯看了他一眼，没答应，也没拒绝，只推门出去。
—
夜里，雪又大了。
驿馆的客房烧着地龙，很暖。
谢阑坐在窗边，看着外面的雪，一动不动，像一尊被遗忘在时光里的塑像。
门外，两个亲兵守着，一左一右，手按在刀柄上，不敢有半分松懈。
他们知道，这位看似文弱的南国质子，是王爷亲自去接的，也是王爷亲自下令——不得怠慢，不得损伤。
可越是这样，他们越不敢睡。
—
沈溯没睡。
他坐在正堂，面前摊着北境的布防图，却一个字也没看进去。
脑海里反复浮现的，是谢阑下车时，那双没有情绪的眼睛。
他见过太多人的眼睛。
求生的，求死的，求富贵的，求复仇的。
可那样的倦，他只在一种人眼里见过——
快要被命运碾碎，却连挣扎都懒得挣扎的人。
他忽然想起十年前，自己也是这样被带进京城。
那时他十三岁，父亲战死，他被封为镇北王，一路北上，车窗外也是这样的雪。
他记得自己当时想：
如果这雪不停，我就死在路上。
可他没死。
他活下来了，还活成了别人眼里的“活阎王”。
—
三更时分，雪小了一些。
沈溯起身，披上大氅，推门出去。
他没去客房，而是去了马厩。
那辆囚车还停在院子里，被雪盖了一半。
他走过去，伸手，掀开车帘。
车里空荡荡的，只有那只小木箱，安静地放在角落。
他把它拎出来，不重。
打开，里面果然都是书。
纸页泛黄，边角磨损，有些地方还有水渍，却被仔细修补过。
他随手抽出一本，翻了几页。
不是兵法，不是政论，是《水经注》的批注，字很小，很工整，像写字的人，生怕浪费一点纸。
他合上书，站在雪地里，看了很久。
—
第二天清晨，启程。
谢阑上了马车，依旧没说话。
沈溯骑马走在最前面，那箱书被放在他自己的辎重车上。
车队缓缓驶出边城。
谢阑从车窗里望出去，看见城墙上的积雪，看见跪送的官员，看见越来越远的南国方向。
他忽然想起昨夜，沈溯站在雪里，看那箱书的背影。
很孤，也很直。
他收回目光，轻轻闭上眼。
三千里路，雪才开始下。
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