再被那双深棕色的眼睛盯着。
后背的凉意突然加重了，像是那条看不见的蛇突然收紧了一圈。
“哥？”
“……不去。”沈暮辞的声音有点哑，他清了清嗓子，重复了一遍，“不去。你自己去。”
“你确定？你不是说要在旁边保护我吗？”
“那个人很安全。”沈暮辞说，“你自己去没问题。”
电话那头安静了两秒，沈晚棠的声音突然带上了一点狡黠的味道：“哇，哥，你居然夸他了？你之前不是一直说他‘就那样’吗？现在说‘很安全’了？你变了。”
“我没变。”沈暮辞面无表情地说，“挂了。”
他挂了电话，把手机扔到床上。
然后他走到窗边，拉开窗帘。
窗外是普通的城市景色——灰色的楼群，绿色的树冠，远处有一条河，河面上反射着午后阳光的碎片，亮闪闪的，像撒了一把碎金。
沈暮辞看着那条河，看着河面上的光点一片一片地碎开又合拢，合拢又碎开。
他突然想起一件事。
他今天在望月楼退卡的时候，填的那张申请表上，写了名字。
“沈暮辞”三个字。
白纸黑字。
如果那张申请表被周经理放在了某个地方，而顾衍舟刚好看到了——或者不是“刚好”，而是“有人特意拿给他看了”——
那一切就都说得通了。
那个人知道今天来退卡的是谁。
知道那个人叫沈暮辞。
知道沈暮辞昨天充了一万块的金卡，今天就退了。
而沈暮辞——就是前天晚上穿着奶白色连衣裙、戴着深棕色大波浪假发、坐在听雨轩里和他相亲的那个“沈晚棠”。
沈暮辞的后背突然变得冰凉。
不是那种“有点凉”的程度，而是像有人把一盆冰水从他的后颈浇下去，顺着脊椎一路往下，经过肩胛骨、腰椎、尾椎，最后消失在他的运动裤里。
凉得他打了一个哆嗦。
“不会的。”他对着窗外的空气说。
声音不大，但在这间安静的卧室里，听起来异常清晰。
“不会的。”他又说了一遍，像是在说服自己，“不会的。”
他拉上窗帘，退后两步，坐回床边，双手撑在膝盖上，低着头，看着地板上自己的影子。
阳光被窗帘挡住了，房间里暗了下来，他的影子在地板上模糊成了一团深浅不一的灰色。
他想起那个人在楼梯上举起来又放下去的那只手。
那个动作不是打招呼，不是叫住谁，不是整理衣领。
那个动作的意思是——
“我知道你在。”
“我知道你是谁。”
“我等你来找我。”
沈暮辞猛地站起来，走到书桌前，拉开抽屉，拿出一样东西。
那双限量球鞋的鞋盒。
崭新的，还没扔。
他把鞋盒打开，里面塞着白色的防尘纸，在灯光下像一层薄薄的雪。
他看着那双球鞋——不，看着鞋盒上贴的那个标签：限量编号187/300。
三百双中的第一百八十七双。
他为了这双鞋，穿了女装，戴了假发，踩了高跟鞋，对着死对头微笑，把自己的人生变成了一出荒诞剧。
然后他在这出荒诞剧里越陷越深，删微信、拉黑、退卡，所有的反抗都是徒劳，因为那个人从一开始就知道了。
从一开始就知道。
沈暮辞的手指微微发抖。
不是因为害怕。
是因为愤怒。
是因为羞耻。
是因为一种他说不出名字的、让他整个人都不舒服的情绪，像一团乱麻，堵在胸口，上不去下不来。
他把鞋盒盖上，用力推开，推到书桌的最角落里。
然后他拿起手机，打开微信，翻到沈晚棠的对话框。
【沈暮辞：明天几点？】
【沈晚棠：？你不是说不去吗？】
【沈暮辞：我改主意了。】
【沈晚棠：我就知道哥你最好了！！！七点！还是望月楼！这次在听雨轩！他说上次那个包厢茶不好所以换回第一次那个！】
第一次那个。
听雨轩。
就是沈暮辞第一次穿女装去相亲的那个包厢。
沈暮辞盯着“听雨轩”三个字，嘴角微微抿紧。
那个人选那个包厢，不是巧合。
那个人在提醒他。
“我们第一次见面的地方。”
沈暮辞把手机扣在桌上，仰头看着天花板。
后背的凉意还没有散去，但现在和凉意一起存在的，还有另一种感觉。
一种他说不上来是什么的、灼热的、让人心跳加速的感觉。
像是有人在他后背上放了一块冰，然后在前胸点了一把火。
冰火交加。
冰是他该有的冷静。
火是他不该有的——
沈暮辞没有把这句话想完。
他把那个念头掐灭在半路上，像掐灭一根刚点燃的烟。
烟灭了，但空气中还留着淡淡的烟味，散不掉，也遮不住。
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