宋亚轩难得回了一次家。
说是“家”，其实就是一套两居室的老房子，客厅的灯坏了一盏，另一盏忽明忽暗地闪着，发出细微的电流声。茶几上堆着外卖盒子、空酒瓶和烟灰缸，烟灰缸里的烟蒂已经满得溢了出来，散落在桌面上。
凌晨三点四十分。
他推开门的时候，屋里静悄悄的。父亲卧室的门关着，里面传来震天的鼾声，混杂着宿醉后含混的梦呓。哥哥的房间门虚掩着，里面没人——也是，这个点，他大概还在哪个酒店的床上。
宋亚轩在玄关站了一会儿，没有开灯。借着窗外透进来的路灯光，他看到地上横七竖八地躺着几双鞋，有一只翻倒的拖鞋挡在路中间，他踢了一脚，把它踢到墙角。
他走进客厅，把书包扔在沙发上，发出一声闷响。
然后他站在客厅中央，环顾了一圈这个所谓的“家”。墙皮有几处脱落了，露出底下发黄的水泥。电视柜上积了一层灰，角落里堆着几个空啤酒罐。空气中弥漫着一股烟味、酒味和馊味混合在一起的、令人作呕的气息。
他的目光落在了电视柜上方的那面墙上。
那里挂着一张全家福。
照片里的他还是个小学生，穿着干净的校服，咧着嘴笑，露出一颗缺了的门牙。爸爸妈妈站在他身后，哥哥站在他旁边，一家四口整整齐齐地对着镜头，看起来其乐融融，幸福美满。
多好的全家福。
福气？
宋亚轩盯着那张照片看了很久，忽然发出一声极轻的冷笑。
那笑声在空旷安静的客厅里显得格外突兀，连他自己都愣了一下。
然后他走过去，踮起脚尖，一把将那个相框从墙上摘了下来。钉子松动了一下，掉在地上，发出叮的一声脆响。
他拿着那个相框，在手里掂了掂。玻璃冰凉光滑，边框是廉价的塑料镀金，有些地方已经掉了漆。
他转身走到厨房，拉开垃圾桶的盖子——里面装满了厨余垃圾和一些废纸，散发出酸腐的气味。
他没有犹豫，手一松。
相框落入垃圾桶，发出一声沉闷的碰撞声。玻璃碎了，咔嚓一声，像是有什么东西也跟着一起碎裂了。
“全家福。”宋亚轩拍了拍手上并不存在的灰尘，声音低哑，带着浓浓的嘲讽，“福气倒是没见到。”
他关上垃圾桶的盖子，走回客厅，在沙发上坐了下来。
他没有开灯，就这么坐在黑暗中。窗外的路灯光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上投下一道细细的光带。他的影子被拉得很长，歪歪扭扭地映在对面的墙上。
他闭上眼睛，本想就这么睡一会儿，但脑子里却不受控制地浮现出一个画面——
那个白衬衫的男生，站在楼梯上，微微仰头看着他，眼睛里有光。
“同学，你校服没穿好。”
声音清朗，带着少年人特有的朝气。
宋亚轩猛地睁开眼睛，在黑暗中骂了一句脏话。
“操。”
他烦躁地抓了一把头发，坐直了身体。心脏莫名其妙地跳得快了几分，让他更加烦躁。
他怎么会记住那种人？
他跟那种人根本就不是一个世界的。人家是学生会风云人物，成绩名列前茅，家境优渥，还有个青梅竹马的漂亮女孩天天跟在身边。他呢？他是个混子，是个没人管的野孩子，是全校师生避之不及的存在。
他们之间隔着的，何止是一条走廊、一个操场。
那是一整条银河。
“神经病。”他又骂了一句，也不知道是在骂自己还是在骂那个莫名其妙出现在他脑海里的人。
他站起来，走到窗边，把窗户推开了一条缝。夜风灌进来，带着深夜特有的凉意，吹在他发烫的脸上。
他看着窗外黑沉沉的夜空，没有一颗星星。
这座城市很大，大到可以容纳无数人的梦想。这座城市也很小，小到一个十六岁的少年，竟然找不到一个可以安心闭上眼睛的地方。
他在窗前站了很久。
久到东方的天际泛起一丝鱼肚白，久到远处传来第一声鸟鸣，久到父亲的鼾声停了，转而响起一阵咳嗽声和拖鞋拖沓的声音。
宋亚轩在那个声音响起之前，已经从窗户翻了出去。
他不想面对任何一张所谓“家人”的脸。
清晨的风吹在他脸上，带着露水的湿润。他走在空无一人的街道上，路灯刚刚熄灭，天色是介于黑夜和黎明之间的那种暧昧的灰蓝色。
他不知道自己要走去哪里。
但他的脚步没有停下。
而在城市的另一端，张真源在自己的房间里醒了过来。
他做了一个奇怪的梦，梦里有一个瘦削的背影，站在一条很长很长的巷子尽头。他想要追上去，但无论怎么跑，那个背影始终离他那么远。
他坐起来，晃了晃有些昏沉的脑袋。
晨光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上画出一道金色的线。他看了一眼床头的闹钟——六点十五分。
比他平时起床的时间早了整整一个小时。
他重新躺回床上，盯着天花板发了一会儿呆。然后他翻了个身，拿起手机，打开微信，翻到和朋友的聊天记录。昨晚他们在群里聊到很晚，有人在讨论周末的活动，有人在抱怨作业太多，有人在分享新听的歌。
一切都很正常。
一切都很平常。
但他总觉得，好像有什么东西，悄悄地不一样了。
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