雪姨的第一家舞厅开业了。
选在法租界一条不算太繁华、但也绝不冷清的街上。门面不大，上下两层，装修花了两个月，光是那面水晶吊灯就从法国运了小半年。她给它取名叫“夜上海”，摆明了是要跟秦五爷的大上海打擂台。
开业那天，陆振华没有来。
他收到了请柬——大红烫金，上面写着“敬请陆振华先生莅临”，字迹娟秀，一看就是请人代写的。他把请柬翻来覆去看了两遍，扔在了茶几上。
“不去。”
“为什么不去？”雪姨站在门口，穿着一件新做的旗袍，暗红色的底子上绣着金色的牡丹，领口别着一枚珍珠胸针，看起来比当陆太太的时候还要年轻三岁，“那可是你老婆开的店。”
“前老婆。”陆振华纠正她。
“前老婆也是老婆。”雪姨走进来，在他对面坐下，翘起二郎腿，“去嘛，给我剪个彩。你陆大帅的名头，好歹还能撑撑场面。”
陆振华瞪了她一眼，没有说话。
雪姨也不急，端起桌上的茶杯喝了一口。茶凉了，她皱了皱眉，冲着门外喊了一嗓子：“来人！换茶！老爷的茶凉了也不知道换，你们一个个的都不想干了是不是？”
下人慌慌张张地跑进来，把茶换了。
陆振华看着这一幕，忽然觉得有些恍惚。雪姨还是那个雪姨，嗓门大，脾气暴，会使唤人。但她使唤人的时候，眼睛里多了一层东西——以前是趾高气扬，现在是理所当然。好像她天生就该使唤人，不是因为她是陆太太，而是因为她是王雪琴。
“我去了有什么好处？”陆振华问。
雪姨笑了。那笑容里有算计，但不让人讨厌。
“你去了，你就是上海滩第一个给前妻剪彩的男人。多有面子。”
陆振华瞪着她，瞪了半天，嘴角抽了抽。
“什么歪理。”
但他去了。
开业那天，夜上海门口摆满了花篮。雪姨站在门口迎客，笑得像一朵开了过头的花。陆振华穿着一身藏青色中山装，板着脸站在她旁边，像个不情不愿的保镖。
有人拍了照片，第二天登在《申报》的社会版上，标题是《陆振华将军为前妻舞厅剪彩，场面感人》。陆振华看到报纸，气得把茶杯摔了。
雪姨打电话来：“摔得好，再摔一个，我让记者去拍。”
陆振华把电话挂了。
如萍没有去夜上海的开业典礼。
她那天在杜飞的诊所里，帮忙给一个摔伤了腿的小孩包扎。小孩哭得撕心裂肺，如萍蹲在地上，一边哄一边轻轻地擦药水。
“不疼了不疼了，乖，阿姨吹吹。”
杜飞站在旁边，看着她。阳光从窗户照进来，落在她的侧脸上，她额前的碎发被汗水打湿了，贴在皮肤上。
他忽然觉得，这个女人和以前不一样了。
以前的如萍是精致的、得体的、永远妆容整齐、永远微笑。现在的如萍也会化妆，但化得很淡，有时候忙起来，口红都顾不上补。她的手上多了几个被烫出来的疤——那是练红烧肉的时候留下的。她笑起来的时候，眼角有细纹了，但那细纹让她看起来更真实。
“如萍。”
“嗯？”她抬起头，手里还拿着纱布。
“你为什么要对我这么好？”
如萍愣了一下，然后笑了。
“因为你值得啊。”
杜飞没有说话。他低下头，继续给小孩固定夹板。但他耳朵红了，红得像煮熟的虾。
如萍看到了，没有说破。她转过去继续哄小孩，嘴角弯着，弯了一整天。
何书桓也收到了夜上海的开业请柬。不是雪姨发的，是尔豪帮他拿的。
“去不去？”尔豪问。
“去。”何书桓说。
他想，也许依萍会去。也许他能在那里见到她。
但他想错了。依萍没有去。她那天晚上在大上海唱歌，唱的是一首老歌，《花好月圆》。秦淮野站在侧幕看着她，她唱到“浮云散，明月照人来”的时候，目光飘过去，和他对视了一瞬。
秦淮野没有躲。她也没有。
两个人就那样隔着半个舞台的距离，遥遥地看着对方，像两道平行线忽然有了交集。
何书桓在夜上海等了三个小时，没有等到依萍。他喝了很多酒，喝到后来，靠在吧台上，眼睛红红的。
“你在等谁？”雪姨走过来，手里夹着一支烟。
“等一个人。”
“等到了吗？”
何书桓摇了摇头。
雪姨看了他一眼，吐出一口烟圈。
“别等了。”她说，“等不到的。有些人，走了就是走了。”
她转身走了，高跟鞋踩在地板上，笃笃笃笃，像在敲谁的丧钟。
何书桓把杯子里最后一口酒喝完，站起来，踉踉跄跄地走出夜上海。夜风吹过来，带着黄浦江的腥味。他站在门口，看着满街的霓虹灯，忽然不知道自己该去哪里。
回家？回哪个家？
报社？这个时候早就没人了。
陆家？那不是他的家。
他站在路边，像一根被拔起来的草，没有根，没有方向，风吹到哪，就飘到哪。
远处的大上海，灯火通明，歌声隐隐约约地飘过来。
他听不清那首歌是什么，但他知道，唱歌的那个人，是他等不到的人。
雪姨在夜上海开业后的第三天，给文佩打了一个电话。
这是她这辈子第一次给文佩打电话。
文佩接到电话的时候，正在学写“大”字。方瑜握着她的手，一笔一划地教。电话响了，她放下笔，去接。
“喂？”
“傅文佩，是我。”
文佩听出了那个声音，手抖了一下。
“你……你打电话来做什么？”
“不做什么。”雪姨的声音在那头听起来有些别扭，像是不知道该用什么语气跟她说话，“就是告诉你一声，我开了个舞厅，叫夜上海。你要是没事的话，可以来看看。”
文佩愣住了。
“我不去那种地方。”
“不来拉倒。”雪姨说完就要挂电话，又补了一句，“对了，你女儿在我对家唱歌。唱得不错。你养了个好女儿。”
电话挂了。
文佩拿着听筒，站了很久。
方瑜从里屋走出来，看到她站在电话旁边发呆。
“傅阿姨？谁打来的？”
“没谁。”文佩放下听筒，坐回桌边，拿起笔，“来，我们继续。这个‘大’字，我总写不好。”
方瑜看了看她，没有追问。但她注意到，文佩握着笔的手在发抖。
不是害怕。
是激动。
一个一辈子被人看不起的女人，忽然有一天，那个曾经踩在她头上的人，打电话来说——你养了个好女儿。
这句话，比任何夸奖都重。
文佩低下头，一笔一划地写那个“大”字。横，撇，捺。横写直了，撇写长了，捺写粗了。不好看，但它是“大”。
她的人生，也在这个“大”字里面，悄悄地变大着。
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