回到沃尔泰拉的时候，是深夜。
莱昂在车上睡了一路——从西雅图到罗马的十一个小时里，他睡了至少九个小时。简说他是她见过的最能睡的人类，莱昂迷迷糊糊地回了一句“我在倒时差”，然后脑袋一歪又睡着了。
亚历克让他靠在自己肩膀上，十一个小时没有动过。
简从副驾驶转过头看了他们几次。第一次是在起飞后不久，莱昂的脑袋从亚历克的肩膀上滑下来，亚历克伸手把它扶回去，动作轻得像在摆弄一件易碎的瓷器。第二次是在飞行途中，莱昂不知道梦到了什么，嘴角弯了一下，含混地说了一句“亚历克”，亚历克低下头看他，那个表情——简形容不出来。她活了八百年，第一次在弟弟脸上看到那种表情。
第三次，她没有回头。
她知道那是什么。那是爱。她不需要看。
车子停在沃尔泰拉宫殿门口的时候，费利克斯已经在等了。他不知道从哪里得到了消息，知道他们今晚到，站在铁门旁边，像一座穿着黑袍的雕像。
莱昂被亚历克叫醒的时候，整个人像一只刚从冬眠里醒来的小熊，揉着眼睛，头发乱成一团，围巾歪到了脖子后面。
“到了？”他哑着嗓子问。
“到了。”
莱昂转过头，透过车窗看到了沃尔泰拉宫殿在月光下的轮廓——灰白色的石头，黑色的铁门，花园里柏树的影子像一根根竖立的长矛。
“回家了。”他说。声音很小，像是自言自语。
亚历克听到“回家”这个词，手指微微动了一下。
家。
沃尔泰拉宫殿从来不是“家”。它是任务，是职责，是八百年来未曾离开过的牢笼。但莱昂说“回家”，语气那么自然，那么确定，像是他一直住在这里，像是这里从来就是他该在的地方。
亚历克没有说话。他下了车，打开莱那一边的车门，伸出手。
莱昂握住了他的手，跳下车。
费利克斯站在门口，低头看着莱昂。
“你回来了。”他说。
“我回来了！”莱昂仰头看着他，笑了，“费利克斯，你想我了吗？”
费利克斯沉默了一秒。“……想了。”
“我也想你！”莱昂松开亚历克的手，跑过去抱了一下费利克斯——准确地说，是抱住了费利克斯的手臂，因为费利克斯太高了，他够不到他的肩膀。
费利克斯僵住了。
一个两米零三的前角斗士，被一个一米七出头的人类男孩抱住手臂，整个人像被施了定身术。他的手抬起来，不知道该放在哪里，最后轻轻地、犹豫地，在莱昂的头顶上拍了一下。
“你瘦了。”费利克斯说。
“我没有！我在美国吃了好多汉堡！”
“那为什么变轻了？”
“因为——因为我在飞机上睡太久了？睡觉会消耗能量的！”
费利克斯没有反驳。他只是在莱昂松开手之后，把刚才拍他头顶的那只手插进了口袋里，像是想把那个触感留久一点。
简站在一旁，看着这一幕，面无表情。
但她没有催。
他们走进宫殿的时候，走廊里亮着灯——不是蜡烛，是电灯。沃尔图里虽然古老，但并不拒绝现代科技。阿罗觉得电灯比蜡烛亮，而且不用担心火灾。凯厄斯觉得电灯太亮，所以他的走廊里还是蜡烛。
莱昂走在长廊上，脚步声在石头地面上啪啪地响。
“我回来了我回来了我回来了——”他一边走一边说，像是在和这座宫殿打招呼。
走廊的转角处，德米特里站在那里。
他没有说话，只是看着莱昂，微微点了一下头。
莱昂看到他，笑了。“德米特里！我回来了！”
德米特里又点了一下头，然后转身走了。
走了三步，停下来，回头。
“欢迎回来。”他说。
然后他继续走了。
莱昂转过头看亚历克，眼睛亮晶晶的。“德米特里对我说‘欢迎回来’！他以前从来不说话的！”
亚历克看着德米特里消失在走廊尽头的背影。
“你是特别的。”他说。
莱昂笑了，蹦蹦跳跳地继续往前走。
简的房间门开着。莱昂路过的时候，探头看了一眼。简坐在书桌前，背对着门，正在写什么东西。
“简姐姐！我回来了！”
简没有回头。“看到了。”
“你不出来迎接我吗？”
“你又不是不认路。”
莱昂笑了，跑进去，从背后抱了简一下——轻轻地，很快地，像一只小猫蹭了一下你的腿就跑了。
“我给你带了礼物！明天给你！”
他跑了出去。
简坐在书桌前，手里还握着笔。
她的嘴角弯了一下。
礼物。八百年来，没有人给她带过礼物。不是因为她不值得——是因为没有人觉得她需要。她是简，沃尔图里的简。她不需要任何东西。但莱昂说“我给你带了礼物”，语气那么随意，那么自然，像是给朋友带礼物是世界上最正常的事。
简低下头，继续写。但她的字迹歪了一点。
只有一点点。
莱昂没有直接回亚历克的房间。
他先去了一趟厨房。
不是因为他饿了——他在飞机上吃了两份飞机餐，简把她的那份也给了他，他吃得很饱。他要去厨房是因为他想看看“提拉米苏叔叔”——他给那个每次给他做双份奶油提拉米苏的厨师起的名字。
厨房里灯还亮着。一个身材圆润的中年男人正在收拾厨具。他不是吸血鬼——他是人类。沃尔图里宫殿里有一些人类雇员，他们不知道这座宫殿的真正主人是什么，他们只知道这里住着一群很白、很冷、很有钱的人。
“提拉米苏叔叔！”莱昂喊道。
厨师转过头，看到莱昂，笑了。他的笑容很温暖，像一个真正的叔叔看到自己最喜欢的侄子。
“你回来了！美国好玩吗？”
“好玩！我看到了雪！好大的雪！”莱昂比划了一下，“我还去了一个吸血鬼的家——不对，我不能说这个。”
厨师没有追问。他在这里工作了二十年，学会了一件事：不要问问题。
“提拉米苏在冰箱里，”他说，“双份奶油。给你留的。”
“你真好！”莱昂踮起脚尖，从冰箱里拿出那盒提拉米苏，挖了一口塞进嘴里，幸福地眯起了眼睛，“还是这个味道最好吃。美国没有提拉米苏——不是没有，是没有你做的好吃。”
厨师笑了，笑得眼睛都眯成了线。
“明天给你做新的。换个口味？咖啡味的？”
“好！咖啡味的也要双份奶油！”
“双份奶油。”
莱昂端着提拉米苏盒子，一边吃一边往亚历克的房间走。走廊很长，烛光把他的影子投在墙上，一摇一晃的。他走到门口的时候，盒子已经空了一半。
他推开门。
亚历克坐在窗边，月光落在他身上，把他浅金色的头发照成了银白色。他的手里拿着那本书——就是莱昂第一次来他房间时看到的那本拉丁文书，书签还夹在原来的位置，他可能一直没时间看。
“你在等我？”莱昂问。
“嗯。”
“你可以先看的。”
“不想看。”
莱昂看着他，笑了。他把提拉米苏盒子放在桌上，走到亚历克面前，弯下腰，在亚历克的额头上亲了一下。
“我回来了。”他说，声音很轻。
亚历克抬起头，看着他的脸。莱昂的脸上还有没擦干净的奶油，嘴角沾着可可粉，眼睛因为吃到好吃的甜食而亮晶晶的。
“欢迎回来。”亚历克说。
莱昂笑了，笑得整个人都在发光。
第二天早上——不，沃尔泰拉没有早上。地下宫殿看不到太阳，时间是一种模糊的、需要靠钟表才能确认的东西。但莱昂还是按照人类的作息，早上八点醒了。
亚历克不在房间里。他的那边床是凉的——他可能根本没躺下过。莱昂在床上滚了两圈，伸了个大大的懒腰，然后坐起来，把头发从脸上扒拉开。
床头柜上放着一杯果汁。橙汁。简准备的。
莱昂端起杯子喝了一大口，笑了。
简姐姐。
他穿好衣服，走出房间。
走廊里，费利克斯正在巡逻。看到莱昂出来，他停下来。
“早。”他说。
“早！”莱昂说，“费利克斯，你吃了吗？”
费利克斯沉默了一秒。“我不需要吃东西。”
“对哦，我忘了。那你‘喝’了吗？”
“……喝了。”
“喝的是什么？羊血？牛血？”
“牛血。”
“好喝吗？”
费利克斯想了想。“一般。”
“下次让他们给你做血肠！马可说猪血甜甜的，你可以试一下猪血！”
费利克斯看着莱昂认真的脸，嘴角抽了一下。
“……好。”
莱昂满意地点点头，继续往前走。
他去了马库斯那里。
马库斯不在王座厅——那个时间太早了，阿罗和凯厄斯都还没出现，王座厅空荡荡的。莱昂找了一圈，最后在花园里找到了他。
马库斯站在一棵柏树下面，仰头看着天空。沃尔泰拉的天空是深蓝色的，云很少，星星还没完全退去。他穿着那件黑色的长袍，衣角被风吹得轻轻飘动。他看起来像一座雕塑，像这个花园里最古老的那棵柏树。
莱昂走到他旁边，也仰起头，看着天空。
“马库斯先生，早上好。”
马库斯没有说话。但他动了。不是身体动，是视线动。他的眼睛从天空移到了莱昂的脸上。
莱昂看着星星，笑了。
“福克斯也有星星。但是没有这里多。这里的星星好像更大一点。”
他转过头，看着马库斯。
“我给你带了礼物。”
他从口袋里掏出一个小小的东西——和给贝拉的那个迷你音乐盒一样的尺寸，但木头的颜色更深，是胡桃木的。侧面的发条是金色的，在月光下闪闪发亮。
“这个送给你。”莱昂把音乐盒放在马库斯的手心里。
马库斯低头看着那个拇指大的小东西。
“曲子是我自己写的。”莱昂说，“名字叫《马库斯》。你转一下发条。”
马库斯没有动。
他看着手心里的音乐盒，看了很久。久到莱昂以为他不想要。
然后他转动了发条。
咔嗒咔嗒咔嗒——
声音很轻。
旋律响了起来。不是莱昂给贝拉的那首五个音，是另一首。更慢，更低，像一个人在很深很深的夜里，对着窗户说了一句没有说出口的话。
马库斯听着。
他的表情没有变化。
但他的眼睛——那双灰蒙蒙的、对一切都不感兴趣的眼睛——
起雾了。
不是眼泪。马库斯不会流泪。是一种更安静的、更深的什么东西。像湖面上起了雾，把一切都变得模糊了。
莱昂看着他的脸，轻声说：“这首曲子是我想着你写的。就是那种——安静的，不说话的，但是一直在的感觉。”
马库斯没有说话。
音乐盒还在转。那首曲子很短，只有十几秒，但马库斯听了一遍又一遍，发条转完了，他又转了一次，又转了一次。
第四次的时候，他开口了。
“谢谢你。”
他的声音很低，很轻，像风吹过空房间。
莱昂笑了。“不客气。”
他转身要走。
“莱昂。”马库斯叫住了他。
莱昂回头。
马库斯看着他，那双灰色的眼睛里有什么东西在动。
“你让我想起了很久以前的事。”马库斯说，“那时候……世界还没有这么安静。”
莱昂看着他，想了想。
“那现在呢？现在安静吗？”
马库斯沉默了片刻。
“现在，”他说，“没有那么安静了。”
莱昂笑了，笑得眼睛弯弯的。
“那我以后多来陪你。陪你说话。不说话也行，我就坐着。这样你就不安静了。”
马库斯看着他，嘴角动了一下。
不是笑。但比笑更真。
“好。”他说。
莱昂点点头，蹦蹦跳跳地走了。
马库斯一个人站在柏树下，手里握着那个拇指大的音乐盒。旋律停了，他没有再上发条。他把音乐盒握在掌心里，合拢手指。木头的温度从掌心传进来，很暖。他很久没有感觉到“暖”了。
他站了很久。
凯厄斯是在午餐时间出现的。
莱昂在餐厅里，面前摆着简准备的果汁和厨房做的咖啡味提拉米苏（双份奶油）。他正挖了一大口塞进嘴里，幸福地眯着眼睛，腮帮子鼓鼓的，像一只仓鼠。
凯厄斯走进来的时候，莱昂差点被提拉米苏噎住。
凯厄斯很少出现在餐厅。他通常在自己的房间里用餐——或者说，“饮用”。他讨厌人多的地方，讨厌声音，讨厌一切不规律的、不可控的东西。
莱昂咽下提拉米苏，喝了一口果汁。
“凯厄斯先生，中午好！”
凯厄斯没有回答。他走到餐桌的另一端，坐下。
不是坐在莱昂对面——离得很远，隔了七八个座位。但这是凯厄斯，他愿意坐在同一个房间里，已经是奇迹了。
莱昂没有介意。他继续吃提拉米苏，吃得津津有味，嘴角沾满了奶油和可可粉。
凯厄斯看着他的样子，眉头皱了一下。
“你吃东西的样子很不雅观。”他说。
莱昂愣了一下，然后笑了。“我知道。我妈妈也这么说。但是好吃的东西就要大口吃嘛，小口小口吃不过瘾。”
他又挖了一大口。
凯厄斯的眉头皱得更紧了。但他没有离开。
莱昂吃到一半，突然想起什么，从口袋里掏出一个东西——又是一个迷你音乐盒。这是第三个了。他好像做了很多个，每个都不一样。
“凯厄斯先生，这个送给你。”
他把音乐盒放在桌上，朝凯厄斯的方向推了过去。
凯厄斯看着那个小东西，没有伸手。
“
凯厄斯没有回答。他走到餐桌的另一端，坐下。
不是坐在莱昂对面——离得很远，隔了七八个座位。但这是凯厄斯，他愿意坐在同一个房间里，已经是奇迹了。
莱昂没有介意。他继续吃提拉米苏，吃得津津有味，嘴角沾满了奶油和可可粉。
凯厄斯看着他的样子，眉头皱了一下。
“你吃东西的样子很不雅观。”他说。
莱昂愣了一下，然后笑了。“我知道。我妈妈也这么说。但是好吃的东西就要大口吃嘛，小口小口吃不过瘾。”
他又挖了一大口。
凯厄斯的眉头皱得更紧了。但他没有离开。
莱昂吃到一半，突然想起什么，从口袋里掏出一个东西——又是一个迷你音乐盒。这是第三个了。他好像做了很多个，每个都不一样。
“凯厄斯先生，这个送给你。”
他把音乐盒放在桌上，朝凯厄斯的方向推了过去。
凯厄斯看着那个小东西，没有伸手。
“我不要。”他说。
“你听一下嘛。不想要再还给我。”
凯厄斯看着他。莱昂的眼睛亮晶晶的，嘴角还有没擦干净的奶油，笑容灿烂得不像是在对一个活了三千年的吸血鬼说话。
凯厄斯伸出手——不是去拿音乐盒，是把音乐盒推了回去。
“不要。”
莱昂的笑容没有变。他把音乐盒又推了过去。
“你听一下。就一下。”
凯厄斯看着那个被推回来的音乐盒，又看着莱昂的脸。那双琥珀色的眼睛里没有退让，没有讨好，只有一种很单纯的、很固执的“我觉得你会喜欢”。
凯厄斯拿起了音乐盒。
他转动了发条。
旋律响了起来。这首和贝拉那首、马库斯那首都不一样。更快，更亮，像冬天结冰的河面下还有水在流动。
凯厄斯听着。
他的表情没有变化——他永远不会有大的表情变化。但他的手指——那只拿着音乐盒的手——微微收紧了一下。
“不好听。”他说。
他把音乐盒放回桌上，站起来，转身走了。
走到门口的时候，他的脚步停了一下。
“下次不要做这么小。”他说，“大一点。老眼昏花，看不清。”
他走了。
莱昂坐在餐桌前，愣了一下。
然后他笑了，笑得趴在了桌上，肩膀一抖一抖的。
“凯厄斯先生说‘下次’。”他对走过来的亚历克说，“他说‘下次’。他要我下次再做。”
亚历克看着莱昂笑得发红的脸。
“他喜欢。”亚历克说。
“他说不好听！”
“他说‘不好听’的时候，把音乐盒握得很紧。”
莱昂看着他，笑容慢慢变得柔软了。
“亚历克。”
“嗯。”
“你观察得好仔细。”
亚历克没有回答。他在莱昂旁边坐下，看着桌上那个被凯厄斯留下的音乐盒。
“他忘了带走。”莱昂说。
“他没有忘。”
“那他为什么没带走？”
亚历克看着莱昂。
“因为他怕自己太喜欢。”
莱昂沉默了。他看着那个小小的音乐盒，胡桃木的外壳，金色的发条，在餐厅的灯光下微微发亮。
“那我再做一个大一点的。专门给他。”
“好。”
莱昂靠在亚历克肩膀上，嘴角弯着。
“亚历克。”
“嗯。”
“我觉得这里真的是家了。”
亚历克没有说话。他伸出手，握住了莱昂放在桌上的手。
“嗯。”他说。
餐厅里很安静。烛光摇曳，空气里有咖啡和奶油的味道。窗外没有太阳，但莱昂在的地方，好像总有光。
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