第一百三十一章

夜色沉沉地漫过老城区的巷弄，工作室的暖灯亮着，将两道并肩而立的剪影映在窗帘上。

梁舒然从画布前退后一步，目光落在那两枚并排别着的星针上。银白与暖银交相辉映，像两颗终于并轨的星。她看了一会儿，转身走向绘图桌，从抽屉里取出那本画册，翻到最后一页——那行她写下的字还在：“开幕那天，你看我的眼睛。能画出来的。”

她将画册递给他。

马嘉祺接过，低头看着那行字，指尖轻轻抚过纸面。墨水已经干透，可笔画的末端有一处极淡的晕染，像是一滴没有落下的泪。他看了很久，然后将画册合上，握在掌心。

马嘉祺那天在画室门口，我说‘以后别来了’，你没有回头。

梁舒然靠在绘图桌边，双手环胸，没有说话。

马嘉祺我站在门口，看着你走过走廊，下楼梯，推开大门。你走得很慢，比平时慢很多。我以为你会停下来，会回头问我为什么。可你没有。

她当然没有。那时候她以为，那是他想了很久才说出口的话，是她不得不接受的结局。她不想在他面前哭，不想让他看到她狼狈的样子。所以她走得慢，不是因为舍不得，是因为腿软。

马嘉祺你走到巷口的时候，停了一下。只有几秒，然后你就走了，再也没有回头。

梁舒然垂下眼睫。她记得那个停顿。她在等，等身后有人叫她的名字。可没有人叫。她等了几秒，然后告诉自己，够了，可以走了。

马嘉祺那天晚上，你在哪里？

梁舒然在画室。坐在你常坐的那把椅子上，坐到天亮。

梁舒然抬起眼，看着他。灯光的暖晕落在他脸上，将他眼底那层薄薄的水光映得发亮。她想起那把椅子，木质扶手被她磨得光滑，椅垫上还有她不小心洒的钴蓝颜料。她走的时候没有带走它，因为它太重了，重到她带不动。

马嘉祺那把椅子，还在吗？

梁舒然在。画室里的一切，都在。

梁舒然垂下眼，看着自己交握的双手。左手掌心那颗小痣在灯光下若隐若现。她想起年少时七个人围着她说“这是我们的秘密印记”，想起她说“那你们也要有”，然后她画了七颗星，每人一颗，刻在星针上。如今那些星针散的散、丢的丢，可她的那枚还在，马嘉祺的那枚也在，并排别在画布边缘，挨着那颗最小的星子。

梁舒然明天开幕，你坐在第一排。

马嘉祺的指尖微微蜷缩

马嘉祺好。

她没有说为什么让他坐在第一排，他也没有问。有些话不必说出口，像夜风知道窗台的方向，像星辰知道夜的深度。窗外，起风了。梧桐叶被卷着拍打窗玻璃，她没有起身去关窗，只是站在那里，和他并肩看着那片星空画布。

未完待续