翘楚9

中午的时候，洛挽歌又下楼去买了午饭。

这回她学聪明了，直接在柜台跟掌柜的说好了，午饭和晚饭都送到房间来，省的自己一趟一趟跑。

掌柜的满口答应，还很贴心地问了一句：“姑娘，要不要帮您那位朋友换一间朝南的屋子？天字号不朝阳，阴气重，对养伤不好。”

洛挽歌看了掌柜的一眼。

掌柜的笑呵呵的，眼神里带着一种“我什么都知道但我什么都不会说”的市侩精明。

“不用了，”洛挽歌笑了笑，“他喜欢阴的。”

这话传到傅九耳朵里的时候，他正在喝药。

那是一碗黑乎乎的药汤，洛挽歌熬了半个时辰熬出来的，苦味隔着三道门都能闻到。

傅九端起来一饮而尽，面不改色，像是喝了杯白水。

洛挽歌看得啧啧称奇。

“你不觉得苦？”

“苦。”傅九把碗放下，面无表情地说，“但比你话少。”

洛挽歌：“……”

“你这是恩将仇报，”她说，“我给你熬药，你还嫌我话多？”

“我没嫌你。”傅九的语气还是淡淡的，“我只是陈述事实。”

洛挽歌叉着腰站在他面前，居高临下地看着他。

“傅九，你知道你这个人最大的问题是什么吗？”

“嘴硬。”

洛挽歌被他抢先说了台词，噎了一下，然后气笑了。

“你还挺有自知之明。”

傅九没接话，但洛挽歌分明看见他眼底闪过一点极淡的笑意。

那笑意藏得太深，转瞬即逝，如果不是她一直盯着他的脸看，根本捕捉不到。

但她捕捉到了。

她忽然觉得，这个人笑起来的时候，比不笑的时候更好看。

不是那种张扬的、热烈的好看，而是像冬天的太阳——不刺眼，但暖洋洋的，能把人心里那些冻了许久的东西一点一点地化开。

她移开目光，转身去收拾药碗。

“下午你别出去。”她说，语气比之前轻快了些，“我就在隔壁，有事敲墙壁，三下。”

傅九看着她的背影。

“你怎么知道不是两下？”

“两下是暗号，”洛挽歌回过头来，冲他眨了眨眼，“三下是求救。我们是正经人，不用暗号。”

傅九：“……”

他忽然觉得，跟她待在同一间屋子里，比他过去一个月受的伤加起来都累。

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傍晚的时候，洛挽歌在客栈大堂里吃饭。

她特意没让掌柜的把饭送到房间去，而是在大堂里找了个角落坐着，一边吃一边观察进出客栈的人。

这是她从小养成的一个习惯——在陌生的地方，先看清周围都有谁。

这个习惯救过她不止一次，比如昨晚在破庙前，就是因为她先听到了马蹄声，才有了应对的时间。

大堂里稀稀拉拉坐了几桌客人。

靠门口那桌是两个行商，正在低声讨论最近的粮价。

靠窗那桌是一个书生模样的年轻人，正在埋头读书，面前的饭菜几乎没动。

角落里还有一个独坐的中年人，穿着半新不旧的绸衫，手指上戴着一个成色不错的玉扳指，一看就是有点家底但又不想让人看出来那种。

洛挽歌的目光在那个中年人身上停了一瞬，然后若无其事地收回来，继续吃她的面。

掌柜的端着一壶茶走过来，在她对面坐下，压低声音说了一句让洛挽歌心头一跳的话。

“姑娘，今天中午那个客人又来了。”

“哪个客人？”

“就是早上带人来查房的，姓谢的那位。”掌柜的脸色有些紧张，“他一个人来的，没带那些黑衣人。他在大堂里坐了一会儿，问了小的几个问题。”

洛挽歌的筷子顿了一下。

“问你什么了？”

“问你。”掌柜的声音压得更低了，“问姑娘是什么时候来的，从哪个方向来的，骑的马是什么颜色的，穿什么衣裳，长什么模样。小的都照实说了，姑娘您别怪小的——”

“不怪你。”洛挽歌打断他，“他还问别的了吗？”

“还问了姑娘现在住哪间房，有没有跟别人同行。”

“你怎么说的？”

“小的说姑娘一个人，住地字号。”掌柜的擦了擦额头上的汗，“他听完就走了。”

洛挽歌把最后一口面吃完，放下筷子，从袖子里摸出几文钱放在桌上。

“多谢掌柜的。”她站起身，“往后他再来，你还照实说就行，没什么不能说的。”

掌柜的连连点头。

洛挽歌上了楼，走到地字号房门口，没有立刻进去，而是先在门口站了一会儿。

走廊里很安静，只有隔壁傅九的房间里传来一点极其细微的声响——像是有人在用磨刀石磨什么东西。

磨刀？

她皱起眉头，抬手敲了敲门。

“是我。”

门开了。傅九站在门口，手里……没有刀。

洛挽歌探头往屋里看了一眼，桌子上什么都没有，床铺整整齐齐，连之前包药用的布条都叠好放在了床边。

“你在磨刀？”她直接问。

傅九看了她一眼，侧身让她进去。

“没有。”

“我听见了。”

“那是磨针。”

洛挽歌愣了一下，低头一看，傅九的手里确实捏着一根针——不是绣花针，是医用的那种银针，比绣花针粗一些，也长一些。

“你哪来的针？”

“你买的药包里夹的。”傅九说，“许掌柜送的。”

洛挽歌想起那个胖乎乎的许掌柜，心想这人还真是送东西送全套。

“你会用这个？”

傅九没回答，只是把那根银针放在桌上，转身走回床边坐下。

洛挽歌看着桌上那根银针，又看了看傅九的手。

那只手布满了细碎的伤痕和厚厚的茧，指节粗大，虎口处的茧尤其厚——那是常年握兵器的人才会留下的痕迹。

但就是这样一双手，刚才在磨针的时候，动作稳得像一潭水。

“傅九。”她忽然开口。

“嗯。”

“你到底是谁？”

傅九抬起头来看她。

窗外的天色已经暗下来了，屋子里没有点灯，只有走廊里的光从门缝里透进来，在他们之间投下一道细细的光线。

“你不是说，”傅九的声音很轻，“跟你没关系吗？”

洛挽歌被自己说过的话噎了一下。

她确实说过。

在破庙里，她说过“跟你没关系”。

那时候她不想惹麻烦，不想跟一个身份不明的伤号牵扯太深。

但现在不一样了。

她给他治伤、喂药、买饭、挡追兵，做完了所有这些事之后，她发现自己很难再说出“跟我没关系”这种话了。

不是因为善良，不是因为道义——是因为她忽然发现，她想认识这个人。

想知道他是谁，从哪里来，为什么被人追杀，为什么受了那么重的伤还能咬牙不吭一声，为什么明明不想接受别人的帮助却还是接过了那半块饼。

这些好奇，跟救命之恩无关，跟三两银子无关。

她就是想知道。

“以前跟我没关系，”洛挽歌斟酌了一下措辞，尽量让自己的语气听起来不那么认真，“但现在不行。我花了三两银子在你身上，我得知道我的银子有没有打水漂。”

傅九看着她。

窗外最后一点天光也消失了，屋子里彻底暗了下来。

走廊里的光从门缝里透进来，照在洛挽歌的半边脸上，明暗交界的线条顺着她的眉骨、鼻梁、嘴唇一路向下，勾勒出一张让人移不开眼的脸。

“傅九不是我的本名。”他说。

洛挽歌的呼吸顿了一下。

“我排行第九，家里人都叫我九郎。”他的声音很低，像是怕被门外的人听到，“外面的朋友叫我傅九。”

“所以你的姓不是傅？”

“不是。”

“那你姓什么？”

傅九沉默了。

这个沉默比以往任何时候都长。长到洛挽歌以为他不会再开口了。

“谢。”他说。

洛挽歌的瞳孔骤然缩紧。

谢。

谢燕芳姓谢。

她说出那个名字的时候，声音平静得连自己都觉得意外。

“谢燕芳跟你是什么关系？”

傅九——谢燕来——抬起眼来看着她。

那双漆黑的眼睛里，终于有什么东西碎了。

“他是我三哥。”他说。