自那日从皇宫回来，国师府里的安稳，便成了一层薄冰。
底下是深不见底的，涌动的暗流。
雾妄言再也没有把自己关起来。
他变得……和从前有些不一样了。
这种不一样，武拾光说不出来，但她能感觉到。
比如，她每日在庭院里练刀的时候。
练到酣畅淋漓处，一收势，一回头，总能看见那道白色的身影。
他就站在回廊的阴影下，不远不近地看着。
手里通常会端着一碟小点心。
有时候是城南新出的桂花糕，有时候是她提过一次的杏仁酥。
都是她喜欢的。
雾妄言膳房新做的，你尝尝。
他总是这么说，语气平淡，好像这碟点心只是恰好出现在他手上。
武拾光也不拆穿。
她会走过去，用那双还带着薄茧，常年握刀的手，捻起一块，放进嘴里。
很甜。
她其实不太爱吃甜食，但每一次，她都会吃完。
雾妄言就站在旁边，安静地看着她吃。
不说话，眼神却很专注。
专注得，好像那是什么天大的事。
还有些时候，武拾光巡营晚归。
路过书房，总能看见里面亮着灯。
她推门进去，那个人就坐在书案后，面前堆满了泛黄的古籍。
武拾光知道，他在找路。
找一条，能让她活下去的路。
她不会问，只是默默地走过去，把一碗热汤放在他手边。
武拾光喝了再看。
雾妄言会抬起头，那双总是清冷的眸子里，带着一丝掩不住的疲惫。
武拾光看着，心里就有点堵。
她会笨拙地，讲一个从军营里听来的，一点都不好笑的笑话。
武拾光哎，我跟你说，我们营里有个傻子……
她讲得干巴巴的，自己都觉得没劲。
雾妄言从来不笑。
但他眉宇间那份沉重的郁结，会因此而松开那么一丝丝。
就这么一丝丝，对武拾光来说，就够了。
她把空碗收走，转身离开。
武拾光早点睡。
门在她身后合上。
书房里，雾妄言看着那个空碗，会出神很久。
他们都心知肚明，平静的日子不多了。
那场名为“献月大典”的死局，像一把悬在头顶的刀，随着月相的变化，一点一点地，往下落。
但谁也没有说破。
他们只是用各自的方式，珍惜着这可能是最后的，相处的时光。
一个笨拙地给予，一个沉默地接受。
像两只在寒冬来临前，拼命往一个巢里，堆积温暖的困兽。
明知山有虎，偏向虎山行。
而他们，是明知前路是悬崖，却还是选择，并肩走过去。
这日午后，天气难得的好。
阳光透过窗棂，在书房的地板上，洒下斑驳的光影。
空气里，浮动着细小的尘埃，和古籍纸张特有的，干燥的香气。
雾妄言坐在书案前，低头翻阅着一卷他刚从旧书铺寻来的《月相归源录》残卷。
他在找，找那条能保住武拾光的，第三条路。
武拾光就坐在不远处的地席上，背靠着书架。
她怀里抱着自己的佩刀，正用一块软布，一遍一遍地，细细擦拭着。
动作很慢，很专注。
一下，又一下。
金属与软布摩擦的，细微的沙沙声，是这间安静书房里，唯一的声响。
岁月静好得，像一幅画。
一幅，一碰就会碎的，画。
武拾光擦着刀，眼角的余光，落在雾妄言的侧脸上。
那个人低着头，长长的睫毛在眼下投下一片浅浅的阴影，鼻梁挺直，唇色很淡。
他看得太过专注，连阳光落在他身上，都未曾察觉。
武拾光看着看着，就有些出神。
她手上的动作，慢慢停了下来。
她就这么看着他，看了很久，很久。
然后，她忽然开口，打破了这份宁静。
声音不大，甚至有些随意，像是随口一问。
武拾光喂。
雾妄言翻书的手，顿了一下，没有抬头。
#雾妄言嗯。
武拾光要是有一天，我不在了。
她说到这里，停了停，像是在斟酌词句。
武拾光你会不会想我？
书房里，一下子安静下来。
连窗外风吹过树叶的沙沙声，都消失了。
只剩下死一般的寂静。
雾妄言翻书的那只手，就那么僵在了半空中。
指尖，还停留在泛黄的书页边缘。
他没有抬头。
武拾光看不见他的表情。
她只能看见，那道落在书页上的阳光，似乎都凝固了。
他知道她为什么会问。
他知道她找到了那本《月祭秘录》，知道了那个名为“承接转移”的法子。
她问他会不会想她，是在问他，她用自己的命去换他的命，值不值得。
一股翻江倒海的情绪，瞬间从雾妄言的心底涌起，几乎要将他整个人都淹没。
是心痛，是愤怒，是不舍，是无力。
他想抬头，想告诉她“不行”。
想告诉她“我不准”。
想告诉她，他已经找到了另一条路，一条他们可以一起活下去的路。
可他说不出口。
因为那条路，同样凶险，同样九死一生。
他没有十足的把握。
他不能给她一个虚假的希望，然后再亲手将它打碎。
所有的惊涛骇浪，在喉间翻滚了千遍万遍。
最终，只化作了一个字。
一个，轻得几乎听不见，却又重得，足以压垮他所有防线的字。
他没有抬头，依旧保持着那个姿势，只是那只停在半空的手，慢慢地，收了回来。
然后，他轻轻地，“嗯”了一声。
#雾妄言嗯。
就这一个字。
背后，却是他所有的，说不出口的回答。
是。
我会想你。
想到发疯。
所以，你不准死。
武拾光听见了。
在那片极致的安静里，她清晰地，听见了那个字。
她看着那个依旧低着头，一动不动的身影，忽然就笑了。
那是一个，很轻，很浅的笑。
带着一点如释重负的，心酸。
她得到她想要的答案了。
她没有再追问。
她只是低下头，重新拿起那块软布，继续擦拭她那把，已经光亮如水的刀。
一下，又一下。
那细微的，规律的摩擦声，重新在书房里响起。
像是把那段被突然挑破的，沉重而悲壮的空白，重新，填补了起来。
阳光，从窗外，斜斜地照进来。
将两人的影子，拉长，交叠在一起。
不分彼此。
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