第一百八十六章

王林睁开眼。

不是宫殿，不是石室，不是那口井。

他站在一条街上。

青石板铺的路，缝隙里生出细细的青苔，踩上去微微有些滑。

两侧是低矮的屋舍，白墙黛瓦，墙根处留着雨水经年浸润的痕迹，屋檐下挂着成串的红辣椒和干玉米，被阳光晒得微微发亮，像一串串沉默的铃铛。

远处有炊烟袅袅升起，在无风的午后笔直地升上去，到了半空才慢慢散开，近处有几个孩童追逐着跑过，脚步声噼噼啪啪的，笑声清脆，像是风铃在风里碰撞。

一个扎着冲天辫的小丫头跑在最后面，追不上前面的哥哥姐姐，急得直喊“等等我呀”，尾音拖得老长，糯糯软软的，被阳光裹着飘出去很远。

阳光很好，真的好。

暖融融的，不晒人，落在青石板路上泛出淡金色的光，像是谁在路面上细细地铺了一层碎金子，空气里飘着饭菜的香——像是谁家在炖肉，八角桂皮的醇厚混着肉香，从某扇半掩的木门里溢出来。

还有淡淡的、不知名花的香气，清甜，若有若无，被风一吹就散了，散了又聚，像一个不舍得离开的念头。

王林低头看了看自己。

穿的不是深色衣袍，是一身洗得发白的粗布短打，袖口挽到小臂，露出线条流畅的麦色皮肤，手臂上有几道浅浅的旧痕，像是常年劳作留下的印记。

腰上没有玉佩，没有铃铛，没有那些他熟悉的重物，手上沾着些许面粉，指缝里也嵌着一些，细细白白的粉末，带着谷物特有的清淡气味。

像是刚从灶台前走出来。

王林站在街边，看着自己的手，看了几息。

手指微微动了动，面粉从指缝间簌簌落下，被阳光照成一小片金色的尘雾，落在青石板上，落在他洗得发白的布鞋鞋面上。

然后他抬起头，看向这条街的尽头。

街角有一棵老槐树。

树很老了，枝叶却茂密得很，密密匝匝地撑开，撑出一大片浓荫，阳光从叶缝间漏下来，碎碎的，亮亮的，像是有人在树冠里藏了一把把细小的星子。

树荫下摆着一张小木桌，桌腿不太平整，垫了一片碎瓦，桌上放着一壶茶和两只粗陶杯。

壶嘴缺了一小块，露出内里褐色的胎骨杯，沿有一道浅浅的裂纹，被茶渍渗进去，变成了细细的褐色纹路，像一条被定格在瓷器上的溪流。

是那套茶具。

树下坐着一个人，不是老者，是一个更年轻的男人，穿着深色的衣袍，衣料不算好，但洗得很干净，领口与袖口都压出了齐整的折痕。

头发束得整齐，用一根素色的发带绑着，没有多余的饰物，面容清俊，眉眼温和，嘴角微微抿着，像是在专注地做一件需要耐心的事。

他正低着头削一根木簪，手中小刀一下一下，动作不快不慢，有一种经年累月才能练出来的稳。木屑簌簌落下，落在他的膝头，落在桌面上，落在粗陶杯的杯托旁。

阳光透过槐树的枝叶，在他身上投下细碎的光影，光斑随着叶片的晃动轻轻颤动，像是时间在他身上流淌的速度都比别处慢一些。

王林看着那个人，看了几息。

他没有走过去，也没有开口，他站在街边，像一个路过的陌生人，隔着几步青石板路和一层薄薄的阳光，看着这幅安宁的画卷在眼前徐徐展开。

他的影子斜斜地投在地上，拉得很长，正好停在槐树投下的浓荫边缘，没有越过去。