第一百七十八章

终于，裂缝在他面前豁然开朗。

是一间石室。

不大，比他之前到过的任何一间都要小，没有井，没有光团，没有浮雕，没有石桌木匣。

石室的四壁是粗糙的原石，没有经过任何打磨，和他一路走来的裂缝是一样的质地，整间石室里只有一件东西。

一扇门。

很普通的门，木头做的，边缘磨得发白，看得出被推开过很多次。

门板上有一道细细的裂缝，从门楣一直延伸到门把手的位置，像是一道被岁月刻上去的皱纹，门没有锁，没有符文，没有禁制。

只有一只小小的、凹陷的掌印，按在门把手上方的位置，像是小孩子踮着脚按上去的，掌心的纹路都印得清清楚楚。

王林走到门前，低头看着那只掌印，伸出手，推开了那扇门。

门没有发出任何声响，无声地滑开，门后不是甬道，不是石室，是一片空地。

方圆数丈，不大，地面铺着青石板，石板的缝隙里长着细细的青苔，茸茸的，像是铺了一层绿色的绒毯。空地的中央有一棵树。

不高，枝叶稀疏，树干只有手臂粗细，像是一棵还没长大的小树，树根扎在青石板的缝隙里，不知是怎么扎下去的，也不知是从哪里汲取的养分，它的叶子是绿的，虽然不多，但每一片都是鲜活的绿。

树下坐着一个人。

王林站在门口，看着那个人。

那人抬起头来，是一个老者，穿着灰白色的粗布衣袍，洗得发白的布料上没有任何纹饰，头发花白，用一根旧布条随意地束在脑后。

面容苍老，皮肤像是干裂的河床，布满了深深浅浅的沟壑，他的眼睛很浑浊，像是蒙了一层雾，一层很厚很厚的、积了许多年的雾。

但他分明在看王林。

他在笑。

“你来了……”他说，声音沙哑，像是很久很久没有开口说过话，声带干涩地摩擦着，发出枯木折断般的声音。

王林看着他，没有走近。

老者也不在意，伸出一只枯瘦的手，轻轻拍了拍身旁的地面：“坐吧，这片青石板凉是凉了些，但坐着还算舒服。”

王林沉默了几息，迈步走了过去，在他身旁坐了下来，地面确实有些凉，凉意透过衣袍渗进皮肤，青苔软软的，茸茸的，坐上去比看上去要舒服得多。

老者没有再说话，只是重新转过头，看着面前那棵小树。

有风吹过来，不知从哪里来的风，在这片被宫殿层层包裹的空地里轻轻地盘旋着。

树叶被风吹动，发出沙沙的声响，声音很轻，很细，像是在唱一首很老很老的歌，树影落在地上，落在青苔上，落在老者的衣袍上，碎碎的，晃晃的。

王林也没有说话。

他看着那棵小树，看着它稀疏的枝叶，看着它细瘦却笔直的树干，看着它扎根的那条青石板的缝隙。一棵树，长在石板上，没有土，没有水，没有人浇灌，没有人修剪。

它活了很多年，在这片被遗忘的空地里，在这个没有人知道的地方，自己活着，叶子是绿的，树干是直的，活着，就够了。

“这条路是对的。”