“第二本日记”

3月19日，周六，汐城的早晨还带着凉意。

崔连准睡得不好，眼睛肿着，醒来听见楼下有人敲门。他下楼开门，崔范奎站在门口，手里拎着两杯豆浆。

崔范奎把豆浆塞进他手里，又看了他一眼。崔连准知道他在看自己的眼睛，因为肿得跟核桃似的。

两个人站在门口，谁也没说话。巷子里有老太太在晒被子，扑扑地拍着棉絮。

崔范奎等了一会儿，说：

崔连准没再问，锁了店门，跟着他走。

————

穿过南门巷，走过那片要拆的老房子，一直走到梧桐巷十七号对面。

崔范奎掏出钥匙，打开一扇旧铁门。

里面是一间空屋子，家具很少，只有一张桌子、一把椅子、一张行军床。窗台上摆着几盆快干死的绿萝。

崔连准站在门口，有点愣神。

崔范奎走到桌边，拉开抽屉，拿出一本牛皮封面的旧本子。本子很厚，边缘都磨毛了，有一股旧纸的霉味。

崔连准接过本子，手有点凉。翻开第一页，字迹歪歪扭扭的，铅笔写的，有些地方已经模糊了。

他看了几行，忽然心跳就快了——是他自己的字。七岁时候的字。

“小俊”两个字写得特别大，后面画了一个笑脸。

崔连准又翻了一页。

再翻一页。

字迹越往后越潦草。翻到中间，有一页被撕掉了，只剩毛糙的边缘。

再往后，几页都是空白。最后一篇有字的，日期是2004年8月10日。

后面就没了。全是空白。

崔连准站在桌边，低着头，一页一页翻那些空白页，好像翻得够多就能翻出字来。

崔范奎站在他旁边，没催他。

崔连准合上本子，指腹摩挲着封面上那个模糊的名字——"崔连准"三个字写得一笔一划，七岁的他写得很认真。

他抬起头看崔范奎。崔范奎靠在桌沿上，手揣在外套口袋里，眼睛看着他，里面很安静，安静得像一潭水。

崔范奎看着他，过了很久，才开口:

几个字，说得不重，但崔连准觉得自己整个人被什么东西砸了一下。

崔范奎垂下眼睛，看着那个旧本子。

他伸手把日记本拿过来，翻到被撕掉的那一页。

毛糙的边缘还有一点残存的字迹，像是一个人的名字，只看得清最后一个字——"俊"。

崔连准盯着那个字，忽然觉得太阳穴又开始疼了。隐隐约约的。他攥住桌角，指节泛白。崔范奎伸手扶住他的肩。

崔范奎没有回答。他只是把手从崔连准的肩膀滑到手腕上，轻轻握住了。

崔连准看着两个人交握的手，又抬起头看崔范奎的眼睛。那双眼睛里藏着什么很深的东西，他看不透，但他感觉到崔范奎握着的那只手在微微发抖。

崔连准低下头，耳朵慢慢变红了，没说话，手轻轻回握了一下。

窗台上的绿萝晒进来一点太阳光。巷子里有人在喊谁的名字。

崔连准站在那间空屋子里，手里攥着七岁时候的旧日记本，旁边站着一个他认识才半个月的人。

崔连准不知道他欠自己的是什么。但他没有把手抽回来。

他把日记本抱进怀里，声音闷在衣领里：

崔连准抱着本子往门口走，走了两步又停下来，没回头。

身后的崔范奎没有马上回答。过了几秒，崔连准听见他说：

崔连准的耳朵更红了。他推开门，走出去。

三月的风吹过来，凉凉的。他站在巷子里，回过头看那扇旧铁门。

崔范奎跟在后面走出来，锁上门，站在他身边。

————

两个人并排走在梧桐巷里。谁都没说话。但崔连准注意到，崔范奎走得很慢，慢到跟他的步子一样齐。

崔连准把日记本揣进外套内侧口袋里，贴着胸口。本子不厚，压在那里的重量却沉甸甸的。

他低头看着自己的鞋尖，想了想，开口说了一句很小声的话：

崔范奎停了一下，继续走。走了几步，他的手指蹭过来，碰了碰崔连准的手背。

巷口的风把地上的梧桐叶吹起来，打着旋儿又落下。两个人并肩走出去，手指还碰在一起，谁也没先握上去，谁也没拿开。