张远55

张远看着她，觉得自己这三十五年里所有写过的情歌加在一起，都不如她此刻的眼睛动人。那些歌词里描写的星光、月光、泪光，都是比喻。她眼里的光是真真切切的，不加修饰的，只对着他一个人的。

“今天不只是来逛橘子洲的。”他听见自己说。

沈鹿宁眨了眨眼。

“我想带你去见一个人。”

“谁？”

“十七岁的我。”

他牵起她的手，沿着江边的石板路往南走。橘子洲狭长如一片柳叶浮在湘江中央，越往南走人越少。他们经过梅园，梅花还没开，枝条光秃秃的，在寒风里交错成黑色的线条。经过竹园，竹子倒是绿的，竹叶在风里沙沙作响，像在低声交谈。经过一个已经关门的茶室，屋檐下挂着一排风铃，被江风吹得叮叮当当响。张远在一棵老樟树下面停住了。

这棵樟树很大，树干粗得要两三个人才能合抱，树冠遮天蔽日，即使在冬天也郁郁葱葱。树下的石凳上落了一层薄薄的灰，显然很久没有人坐过了。

“到了。”他说。

“这里？”

“嗯。”张远拍了拍树干，抬头看着树冠，“我十七岁那年，学校组织来橘子洲春游。我脱离了队伍，一个人跑到这里，坐在这个石凳上写了一首歌。”

“《角落》？”

“不是。《角落》是在教室里写的。这首是另一首。”他从口袋里掏出手机，翻了很久，翻到一个藏在文件夹深处的录音文件。文件名是一串数字——2010.04.15。“这是我十七岁那年写的第二首歌。比《角落》更幼稚。写了从来没给任何人听过，包括亮哥、生哥他们。那天春游，我一个人坐在这里，看着湘江水往北流，忽然就写出了一段旋律。”

他把一只耳机递给沈鹿宁，另一只塞进自己耳朵里，点开了播放键。

录音质量很差，是用当年那种带录音功能的MP3录的，底噪大得像在下雨。十七岁张远的声音从耳机里传出来，还没变完声，带着青春期特有的沙哑和怯意。吉他弹得磕磕巴巴，中间还有一处按错了和弦，他停下来“啊”了一声，然后重新弹了一遍。

江水一直往北流

流到我看不见的尽头

他们说那里有大海

大海里有蓝色的自由

可我只想留在这里

留在橘子洲的春天里

等一个不知道名字的人

等一场不一定会来的相遇

沈鹿宁听完，很久没有说话。她低着头，耳机还塞在耳朵里，但录音已经结束了。张远有点紧张地看着她，像一个等待成绩的考生。

“远哥。”她终于开口。

“嗯？”

“你十七岁的时候，”她抬起头看他，眼眶红红的，“就写‘等一个人’。你等了多久？”

“十八年。”张远说，“从十七岁到三十五岁。十八年。”

“值得吗？”

张远看着她的眼睛，认认真真地回答：“如果我知道等的那个人是你，再等十八年也值得。”