依依站在金銮殿的屋顶上，看着夜空中满天的星星，深深地吸了一口气。
冯丰回去了。李欢得到了惩罚。迦叶活着，没有死。
她的任务，完成了。
迦叶要还俗。
这个决定不是一时冲动，而是考虑了很久之后做出的。他是修行之人，佛法是他的信仰，清规戒律是他二十几年的人生准则。但他遇到了依依，他爱上了依依，他想跟依依过一辈子。
佛说，色即是空，空即是色。
但依依不是空，她是实的。
她是有血有肉的、会笑会哭的、会跟他吵架又会跟他和好的、真实存在的人。
他不想为了一个虚无缥缈的“空”，放弃一个实实在在的“人”。
所以他决定还俗。
还俗的过程很简单。他没有回皇宫，没有去见任何高僧，没有举行任何仪式。他只是在一个清晨，把那件收在箱底的袈裟拿了出来，叠好，放在佛龛前，磕了三个头。
“佛祖，弟子不孝，动了凡心，犯了色戒。弟子无颜再以佛门弟子的身份自居。从今日起，弟子还俗，做回普通人。”
他站起来，转身走出了房间。
依依站在院子里，手里端着一碗热粥，看着他。
“还了？”她问。
“还了。”
“不后悔？”
“不后悔。”
依依笑了，把粥递给他。
“喝粥吧，凉了就不好喝了。”
迦叶接过粥，喝了一口。热乎乎的，甜甜的，是红豆粥。
他以前在佛堂的时候，早上只喝白粥，不放糖，不放任何东西。清汤寡水，无色无味，像他的生活。
现在他喝红豆粥，甜的。
他忽然觉得，甜的东西，也挺好的。
迦叶还俗之后，跟以前没有太大的区别。
他还是在医馆里看病，还是穿青色的长袍，还是不太爱说话。但他不再打坐了，不再抄经了，不再过午不食了。
他开始吃晚饭了。
依依做饭。她做的饭不算好吃——咸淡经常掌握不好，火候也经常控制不好，有时候把菜炒糊了，有时候把饭煮成粥。但迦叶每次都吃得干干净净，连盘子底的汤汁都用馒头蘸着吃光。
“你是不是觉得很难吃？”依依有一次问他。
“没有。”
“骗人。我炒糊了，你吃的时候眉头皱了一下。”
迦叶想了想，说：“你炒糊了，是因为你在想别的事。你在想什么？”
依依愣了一下。
她确实在想别的事。她在想冯丰回去之后过得好不好，在想迦叶的身体有没有什么不适，在想她还能在这个世界待多久。
“你什么都知道。”她小声说。
迦叶伸出手，摸了摸她的头发。
“你炒糊了我也吃。”
依依看着他温柔的眼神，心里涌起一股暖流。
这个男人，清心寡欲了二十几年，从来不会说甜言蜜语，不会送花，不会制造惊喜。但他会用他的方式对她好——记住她爱吃什么，在她冷的时候把外套脱下来给她披上，在她炒糊了菜的时候把整盘菜吃得干干净净。
这就是他表达爱的方式。
朴素，但真实。
依依觉得，这比任何甜言蜜语都好。
春天，镇子后面的山上有大片的桃花。依依拉着迦叶去赏花，说“桃花开了，不去看可惜了”。迦叶说“桃花年年都开，有什么好看的”，但还是被她拉去了。
桃林在山坡上，粉色的花朵密密麻麻地挤在一起，像一团团粉色的云。依依在桃林里跑来跑去，像一只撒欢的小狗。
迦叶站在一棵桃树下，看着她。
风吹过来，花瓣纷纷扬扬地落下，落在她的头发上、肩膀上、手指尖上。
她回过头，朝他笑了。
那个笑容比满山的桃花都好看。
夏天，天气热得人不想出门。依依每天傍晚都会拉着迦叶去河边乘凉。河水清清凉凉的，赤脚踩在水里，从脚底凉到头顶。
依依把鞋脱了，裙角撩起来塞进腰带里，光着脚在水里踩来踩去。
“来啊，很凉快的！”她朝迦叶招手。
迦叶站在岸边，犹豫了一下，也把鞋脱了，走进水里。
水没过了他的脚踝，凉丝丝的，确实很舒服。
依依在水里走来走去，忽然“啊”了一声，差点滑倒。
迦叶眼疾手快地扶住了她。
两个人站在水里，离得很近。依依的手撑在他胸口，能感觉到他的心跳。
“你的心跳好快。”依依说。
“因为你在。”迦叶说。
依依看着他，笑了。
“你最近越来越会说话了。”
“跟你学的。”
秋天，镇子后面的山上有成片的枫叶，红得像火。依依又拉着迦叶去爬山。
爬到半山腰的时候，依依走不动了，蹲在路边喘气。
“我背你。”迦叶说。
依依看着他，有些不好意思。
“你背得动吗？”
迦叶没有回答，蹲下来，把她的手拉到自己肩上，把她背了起来。
依依趴在他背上，搂着他的脖子，脸贴在他肩膀上。他的后背很宽，很暖，很让人安心。
“迦叶。”
“嗯。”
“你会背我一辈子吗？”
迦叶沉默了一下。
“会。”
依依把脸埋在他肩膀上，笑了。
冬天，下雪了。
小镇的冬天很冷，冷到呼吸都是白色的。依依裹着厚厚的棉袄，缩在炭盆旁边，手里捧着一杯热茶，不肯出门。
迦叶从外面回来，身上落了一层雪，眉毛和睫毛上都挂着冰碴子。
“你去哪儿了？”依依问。
“去镇东头给王大爷看病。”迦叶拍了拍身上的雪，在她旁边坐下。
依依把手里的热茶递给他，他接过去喝了一口。
“冷死了。”他说。
依依凑过去，把他的手拉过来，放在自己手心里搓着。
“你的手怎么这么凉？”
“外面冷。”
“我给你暖暖。”
迦叶看着低着头的依依，心里忽然涌起一种很满很满的感觉。
满到像是要溢出来。
他伸出手，把她拉进了怀里。
依依的脸贴在他胸口，听见他的心跳。
咚咚咚咚。
快得像擂鼓。
“依依。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢我什么？”
迦叶想了想。
“谢你让我知道，活着是一件值得的事。”
依依的眼眶红了。
她把脸埋在他胸口，用力地抱紧了他。
窗外，雪还在下。
屋里，炭盆里的火噼噼啪啪地响着，橘红色的光落在两个人身上，暖洋洋的。
依依在迦叶身边待了多久？
她自己都记不清了。
神没有来催她走。也许是因为她的任务还没有完成——不是没有完成，而是她舍不得完成。她知道，一旦她完成了所有该做的事，神就会让她离开。
她不想离开。
她想留下来。
留在这个小镇上，留在这个医馆里，留在这个男人的身边。
她想要的不多——每天早上醒来第一眼看见他，每天晚上睡觉之前跟他道晚安。春天去看桃花，夏天去河边踩水，秋天去山上捡枫叶，冬天窝在炭盆旁边喝热茶。
就这样，一年又一年。
但神不会让她永远留下的。
她感觉到了——体内的神力在波动，像潮水一样，一波一波地推动着她。
该走了。
她没有告诉迦叶。
她不想让他提前难过。
她只是开始做一些反常的事情——每天早上多看他几眼，每天晚上多抱他一会儿，每次他出门的时候在门口多站一会儿。
迦叶注意到了。
“你怎么了？”有一天晚上，他问。
“没怎么。”
“你骗人。”
依依看着他，看着他眼底那一丝不安，心里像被人攥住了一样疼。
“迦叶，如果有一天我不在了，你会怎么办？”
迦叶的手指微微蜷了一下。
“你要去哪儿？”
“我是说如果。”
迦叶沉默了很久。
“我会去找你。”
“找不到呢？”
“一直找。”
依依的眼泪掉了下来。
“你这个人，怎么这么傻？”
迦叶伸出手，擦掉了她脸上的眼泪。
“不傻。因为你值得。”
尾声
依依走的那天，也是冬天。
雪下得很大，天地之间白茫茫一片，分不清哪里是天，哪里是地，哪里是路。
迦叶在医馆里给一个小孩看病，依依站在门口，看着漫天的大雪。
她没有带任何东西。
她来的时候什么都没有带，走的时候也什么都没有带。
但她带走了一样东西——他的记忆。
她会永远记得，在这个世界上，有一个叫迦叶的男人。他清心寡欲了一辈子，却为她动了凡心。他修行了二十几年，却为了她还俗。他从来不会说甜言蜜语，但他会用他的方式对她说“我喜欢你”。
迦叶看完病，抬起头，发现依依不在门口。他走到门口，雪地上有一行脚印，一直延伸到巷子口。
他沿着脚印走过去，走到巷子口，脚印消失了。
雪地上干干净净的，像是从来没有人走过。
迦叶站在巷子口，雪花落在他的头发上、肩膀上、睫毛上，落了一身。
他没有哭。
因为他答应过她——不哭。
他转过身，走回了医馆。
桌子上放着一碗还冒着热气的红豆粥，旁边压着一张纸条。
纸条上只有四个字。
“粥是甜的。”
迦叶端起那碗粥，喝了一口。
是甜的。
但比以前的甜，多了一点点咸。
那是她的眼泪。
拐个神女回现代·续
迦叶在医馆里坐了一整夜。
红豆粥早就凉了，碗底结了薄薄一层糖浆，黏在瓷壁上，像干涸的泪痕。他没有去洗那只碗，就让它放在桌上，保持着依依离开时的样子——碗旁边压着那张纸条，纸条的角微微翘起来，像是被风吹过的痕迹。
蜡烛烧尽了一根又一根，烛泪在铜台上堆成了小山。窗外的雪越下越大，把整个小镇裹成了一颗白色的茧。风从门缝里钻进来，带着刺骨的寒意，但迦叶感觉不到冷。
他什么都感觉不到。
不只是冷，还有饿、还有困、还有渴。所有的身体感知都像是被一层厚厚的棉被蒙住了，模模糊糊的，隔着一层什么东西。
他只是坐在那里。
看着那只碗。
看着那张纸条。
看着那四个字。
“粥是甜的。”
天亮了。
隔壁的豆腐坊开始磨豆浆，石磨转动的咕噜声透过墙壁传过来，沉闷而单调。街上有人走路的脚步声，有狗叫声，有小孩哭闹的声音。这个世界还在运转，没有因为一个人的离开而停下哪怕一秒钟。
迦叶站起来，腿麻得几乎没有知觉。他扶着桌子站了一会儿，等血液重新流通，然后走到水盆前，洗了把脸。
冷水刺骨，激得他打了个哆嗦。
他抬头看着铜镜里的自己。一夜之间，眼眶下面多了两团青黑，嘴唇干裂起皮，头发散了几缕下来，垂在鬓边，看起来狼狈极了。
他从医馆的抽屉里找出一根新的发带，把头发重新束好。又换了一件干净的青色长袍，把衣领整了整，把袖子抚平。
她说过，他穿青色最好看。
那就穿青色吧。
医馆的门按时打开了。
第一个病人是隔壁的王婶，牙疼，半边脸肿得像馒头。迦叶给她开了清火的药，嘱咐她忌辛辣、忌油腻。王婶千恩万谢地走了。
第二个病人是镇东头铁匠铺的老张，腰扭了，弯不下去。迦叶给他扎了几针，让他活动活动，老张哎呀哎呀地叫着，但腰确实好了许多。
第三个病人是一个小孩，发烧，脸烧得通红，缩在母亲怀里哭。迦叶给他开了退烧的药，小孩的母亲千恩万谢，抱着孩子走了。
医馆里的人来来去去，一个接一个。
迦叶看了十几个病人，抓了十几副药，收了几十个铜板。
一切都跟昨天一样。
一切都跟昨天不一样。
因为昨天，她会坐在柜台后面记账。她的字歪歪扭扭的，但她算账很快，从来不会算错。有时候没有病人，她会趴在柜台上打盹，口水流到账本上，洇湿一小片墨迹。他走过去的时候，她会迷迷糊糊地抬起头，揉着眼睛问“来病人了？”他说“没有”，她就“哦”一声，换个姿势继续睡。
他从来不去叫醒她。
因为她睡觉的样子很好看。
睫毛微微颤动着，像蝴蝶翅膀在扇动。嘴唇微微张着，呼吸均匀而绵长。有时候会咂巴嘴，像是在梦里吃东西。
他站在那里看她，能看很久。
现在柜台后面是空的。
账本还翻开着，停留在昨天那一页。依依的笔迹歪歪扭扭地写着：当归三钱、黄芪五钱、白术两钱……药名后面画着小小的圆圈，表示已经抓过药了。最下面一行，她用红笔画了一个笑脸。
迦叶的笔停了一下。
他把那个笑脸看了很久，然后把账本合上，放进抽屉里。
他不想让别人看见那个笑脸。
那是他的。
白天可以撑过去，因为有病人，有事做，有不得不打起精
那就穿青色吧。
医馆的门按时打开了。
第一个病人是隔壁的王婶，牙疼，半边脸肿得像馒头。迦叶给她开了清火的药，嘱咐她忌辛辣、忌油腻。王婶千恩万谢地走了。
第二个病人是镇东头铁匠铺的老张，腰扭了，弯不下去。迦叶给他扎了几针，让他活动活动，老张哎呀哎呀地叫着，但腰确实好了许多。
第三个病人是一个小孩，发烧，脸烧得通红，缩在母亲怀里哭。迦叶给他开了退烧的药，小孩的母亲千恩万谢，抱着孩子走了。
医馆里的人来来去去，一个接一个。
迦叶看了十几个病人，抓了十几副药，收了几十个铜板。
一切都跟昨天一样。
一切都跟昨天不一样。
因为昨天，她会坐在柜台后面记账。她的字歪歪扭扭的，但她算账很快，从来不会算错。有时候没有病人，她会趴在柜台上打盹，口水流到账本上，洇湿一小片墨迹。他走过去的时候，她会迷迷糊糊地抬起头，揉着眼睛问“来病人了？”他说“没有”，她就“哦”一声，换个姿势继续睡。
他从来不去叫醒她。
因为她睡觉的样子很好看。
睫毛微微颤动着，像蝴蝶翅膀在扇动。嘴唇微微张着，呼吸均匀而绵长。有时候会咂巴嘴，像是在梦里吃东西。
他站在那里看她，能看很久。
现在柜台后面是空的。
账本还翻开着，停留在昨天那一页。依依的笔迹歪歪扭扭地写着：当归三钱、黄芪五钱、白术两钱……药名后面画着小小的圆圈，表示已经抓过药了。最下面一行，她用红笔画了一个笑脸。
迦叶的笔停了一下。
他把那个笑脸看了很久，然后把账本合上，放进抽屉里。
他不想让别人看见那个笑脸。
那是他的。
白天可以撑过去，因为有病人，有事做，有不得不打起精神的理由。
但夜晚不行。
夜晚太长了。长得像一条没有尽头的隧道，黑黢黢的，伸手不见五指。他一个人躺在那张木板床上，身边空出一大块位置，被子冷得像冰窖。
以前依依怕冷，冬天的时候总是缩在他怀里，手脚冰凉地贴在他身上，像一只猫。他会把她整个人搂住，把被子掖得严严实实，只留一个出气口。
她会把脸埋在他胸口，闷声闷气地说：“你身上好暖和，你是不是偷偷在被子底下藏了汤婆子？”
“没有。”
“那你为什么这么暖和？”
“因为你在。”
她就笑了，笑得像一只偷到了鱼的猫。
现在他的胸口空荡荡的，冷风从衣领灌进去，冻得他打了个哆嗦。
迦叶翻了个身，面朝依依睡的那一侧。枕头上有她留下的气息——淡淡的皂角香，混着她身上特有的、说不清道不明的味道。他闭上眼睛，把脸埋进那个枕头里，深深地吸了一口气。
还在。
她的味道还在。
但味道会散的。
再过几天，几天之后，这些味道就会彻底消失。到时候，他连这一点点的“她”都留不住了。
迦叶把枕头抱在怀里，像以前抱她一样。
枕头是软的，但不暖。不会动，不会笑，不会在他耳边说“你别抱那么紧，我喘不过气了”。
他抱着那个枕头，睁着眼睛看着天花板，一夜没有合眼。
第二天早上，他在枕头上发现了三根长发。黑色的，细细的，微微卷曲的。
那是依依的头发。
迦叶小心翼翼地把那三根头发从枕头上拈起来，放在手心里，看了很久。
然后他打开床头那个小木匣——里面放着依依留给他的一切：一张写着“粥是甜的”的纸条、那块从温泉池里捡回来的白色衣角、一根她常用来扎头发的旧发带、还有她不小心打碎后又粘好的那只茶杯。
他把三根头发也放了进去，盖上盖子，锁好。
钥匙穿在一根红绳上，挂在了脖子上。
贴着胸口的位置。
依依消失的第三天，镇子上开始有人议论了
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