“什么？”
“在这个世界上，有很多人值得你付出。但你也要记住，你自己也值得被好好对待。”
任少白看着她，嘴角慢慢地弯了起来。
那个笑容很浅，像冬天的阳光，不刺眼，但很温暖。
“我知道了。”他说。
依依走的那天，南京下了入冬以来的第一场雪。
雪不大，细细碎碎的，像盐粒一样洒在巷子里的青石板路上。
她穿着一件藏蓝色的呢子大衣——那是任少白上个月给她买的，领口有一圈灰色的毛领，很暖和。
她站在巷口，回头看了一眼那栋她住了几个月的小洋楼。
楼下的门关着，楼上的窗户关着，院子里那棵老槐树的枝条上落了一层薄薄的雪。
任少白没有来送她。
这是她说好的。
“不要送。”她那天晚上告诉他，“你好好上班，不要请假。不要让任何人觉得有什么事发生了。”
任少白答应了。
但她走到巷口的时候，还是忍不住回头看了一眼。
二楼书房的窗户，开着一条缝。
窗帘后面，有一个模糊的身影。
任少白站在那里。
他答应了她不来送，但他没有答应她不看。
依依笑了，笑得眼泪都出来了。
她朝那个窗户挥了挥手，然后转过身，走进了漫天的细雪里。
银白色的光芒在她体内涌动着，像潮水一样，一波一波地推动着她。
她的身影在雪中一点一点变淡，像一幅正在褪色的水墨画。
她没有再回头。
因为她知道，如果她回头，她就走不了了。
尾声
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没有人知道，解放军的指挥官手里，有一份极其精确的长江南岸兵力部署图。
那是一个不知名的人，用一双过目不忘的眼睛，把两百多页的绝密文件刻在了脑海里。
那是一个不知名的人，用一双神的眼睛，把七个潜伏的特务送入了永眠。
那是一个不知名的人，用一颗比任何人都要柔软的心，救了一个注定要死的男人，救了一场战役里成千上万的生命。
没有人知道她的名字。
只有任少白知道。
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继续抓特务，继续破案子，继续做一个在刀尖上行走的人。
只是每天晚上回到家，他会一个人坐在客厅的沙发上，泡一壶茶，点一根烟，对着空荡荡的房间发一会儿呆。
柜子里还收着那些没送出去的礼物——一条围巾，一副手套，一顶毛线帽子，都是女式的，都是她喜欢的颜色。
他已经习惯了。
习惯了一个人的生活。
但他没有忘记她。
他从来不会忘记她。
1953年，一个春天的傍晚，任少白下班回到家，刚推开院门，就闻见一股熟悉的味道。
鸡汤。
他愣了一下，快步走进屋里。
厨房的灯亮着，灶台上的锅里咕嘟咕嘟地冒着热气。
一个穿着藏蓝色布拉吉的女人站在灶台前，手里拿着汤勺，尝了一口汤，皱了皱眉。
“有点淡。”她说，又加了一小勺盐。
任少白站在厨房门口，看着她的背影，手里的公文包掉在了地上。
“砰”的一声，很响。
女人转过身来，看着他，笑了。
那个笑容，跟五年前一样。
明亮的，清澈的，像山间的一汪泉水。
“包子没有了，”她说，“鸡汤行不行？”
任少白站在厨房门口，眼泪一滴一滴地砸在地上。
他想说“你终于回来了”，想说“我以为再也见不到你了”，想说“你知道我有多想你”。
但他什么都说不出来。
他只是走过去，从身后抱住了她。
她的身体是温热的，真实的，有血有肉的。
不是梦。
她回来了。
依依靠在他怀里，仰起头，看着他那张被岁月刻上了风霜、但依然英俊的脸。
“你老了。”她说。
“你也老了。”他说。
“我才不老。”依依笑了，笑着笑着眼泪也掉了下来，“我是神仙，神仙不会老。”
任少白低下头，把脸埋在她的颈窝里，闷闷地说了一句话。
“神仙也吃鸡汤吗？”
依依被他逗笑了，一边笑一边哭，模样狼狈极了。
“神仙不吃鸡汤，”她说，“但我想吃。”
任少白抬起头，看着她红红的鼻头、湿润的眼睛、还有那个怎么都止不住的笑容，忽然觉得，这五年的等待，值了。
他低下头，吻了她。
不是做给窃听器听的那种，不是演戏给外人看的。
是真正的、迟到了五年的、积攒了一千八百多个日夜的思念。
鸡汤在灶台上咕嘟咕嘟地冒着热气，香味弥漫了整个厨房。
窗外，院子里的老槐树发了新芽，春天的风吹过来，带着青草和泥土的气息。
人间烟火，岁月静好。
她回来了。
（全文完）
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