北宋年间，汴京城。
高要开了一家医馆。
不叫“愿安堂”，叫“济世堂”。
他很小心，不敢再用那个名字。
医馆不大，三间房，一个院子。
他亲自设计药柜，一格一格，整整齐齐，像很多年前，她药庐里的那个。
他不再四处流浪了。
他累了。
他开始过一种近乎隐居的生活。
白天看病，晚上整理医书，偶尔去城郊的山上采药。
他给穷人看病，从不收钱。
给富人看病，却要收很贵的诊金。
有人骂他势利，他也不辩解。
只有他自己知道。
他用那些诊金，养活了一群孤儿，教他们识字、认药、行医。
他总想着，万一她回来了，看见他教出来的徒弟，会不会夸他一句“做得不错”？
——
医馆里有个规矩。
凡是十五到二十五岁的年轻女子来看病，他都要亲自诊脉。
不是轻薄，是寻找。
他在找一个人的脉象。
苏愿安的脉象很特别。
左手寸口，有一处细微的跳动，像小鸟啄食，又快又轻。
那是她小时候，从树上摔下来，伤了心脉留下的痕迹。
高要记得很清楚。
因为那次，他守了她三天三夜。
可这几十年，他诊过无数女子的脉，没有一个，是那样的。
她们有的活泼，有的文静，有的泼辣，有的温柔。
可都不是她。
——
这一日，医馆来了个姑娘。
十六七岁，穿着鹅黄衣裙，笑起来有两个酒窝。
“大夫，”她伸出手腕，“我近来总做噩梦，睡不好。”
高要搭上脉。
指尖下的跳动，平稳有力，没有任何异常。
他心里那点微弱的希望，又熄灭了。
“大夫？”姑娘见他半天不说话，有些不安，“我病得严重吗？”
“不严重。”高要收回手，提笔开方，“气血虚，开几副安神药就好。”
“谢谢大夫。”姑娘接过药方，忽然问，“大夫，您行医多少年了？”
“很久了。”他低头研磨墨，“久到，我都忘了。”
“那您一定见过很多人吧？”姑娘眼睛亮晶晶的，“有没有见过，那种……起死回生的神医？”
高要手一抖，墨汁溅了出来。
“没有。”他声音很平，“神医，只存在于传说里。”
“哦。”姑娘有些失望，“我还以为，真的有呢。”
她付了诊金，起身要走。
走到门口，又回头，朝他甜甜一笑：“大夫，您笑起来，很好看。”
高要愣住了。
姑娘摆摆手：“真的！虽然您平时总板着脸，可刚才一笑，特别好看。”
她走了。
高要坐在空荡荡的医馆里，许久，才抬起手，摸了摸自己的脸。
他多久没笑过了？
久到，连自己都忘了。
——
夜深了。
高要坐在药柜前，一盏灯，一个人。
他打开药柜，一格一格地抚摸。
当归、黄芪、党参、甘草……
每一格，都贴着标签，字迹工整。
他忽然想起，很多年前，她教他认药时，也是这样，一格一格地指给他看。
“高要，”她当时说，“医者，要先认药，再认人。”
他认了一千年的药。
可这辈子，怕是再也认不出那个人了。
窗外，月亮很圆。
他忽然很想喝一杯酒。
他找出那坛埋在院子里的女儿红，打开，酒香扑鼻。
他倒了两杯。
一杯放在自己面前，一杯，放在对面。
“愿安。”他举起杯，对着空荡荡的对面，轻声说，“我好像，真的找不到你了。”
酒很辣。
辣得他眼睛发酸。
他一杯接一杯地喝，直到醉倒。
梦里，他还是那个少年，蹲在药庐后院，小心翼翼地晒着草药。
她走过来，轻轻拍拍他的肩：“高要，天黑了，该收工了。”
他回头，看见她站在夕阳里，笑得比花还好看。
“好。”他说，“这就收。”
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