雨来的时候她在等他

天气预报说傍晚有雨，但阮延下午两点就坐不住了。

他在宿舍里来回走了三趟，把那本书翻出来又合上，合上又翻开。扉页上新添的那两行字已经被他反复看了十几遍，第二章那句“写于无雨之日”旁边又多了几个字，是他早上刚写的：现在有云了。

他看了一眼窗外，天果然阴下来了。云层压得很低，灰蒙蒙的，像谁把一块旧抹布摊开晾在天上。风比昨天大了，吹得梧桐树哗哗响，叶子成群地往下掉，铺了一地金黄。

他想了想，还是把那本书揣进外套口袋，出了门。

他不知道去哪儿找她。他们之间没有约过固定的见面地点，也没有发过几条消息。他存了她的号码，但一直没拨过。他走到图书馆门口的时候停下来，在台阶上站了一会儿。

图书馆里人不少，他透过玻璃门往里望了一眼，没看见那件墨绿色的外套。他又往教学楼方向走，经过食堂，经过旧书摊，老严正坐在铁架子后面低头看一本什么，抬头看见他就打了个招呼：“今天没雨啊，你带伞干嘛？”

阮延低头一看，自己手里攥着那把藏蓝色的新伞，出门的时候随手拿的，都忘了。“备着。”他说。

他走到七号楼门口的时候站住了。

楼前的冬青树叶子被风吹得翻来翻去，墨绿色的背面也泛了白。他站在自动门外面，犹豫要不要进去，又觉得贸然闯进女生宿舍不太合适。他掏出手机，点开那个存了但没打过电话的名字，拇指悬在拨号键上，悬了三秒钟，又把屏幕按灭了。

他在七号楼门口转了两圈，最后在旁边的长椅上坐下来。

椅子是木条的，被雨淋过很多次，漆皮剥落得斑斑驳驳。他坐在那儿，把书从口袋里掏出来，翻到第四十七页，又看了一遍那行字。然后他抬起眼，看着前面那条路。

路两旁的梧桐叶还在往下掉，有一片打着旋落在他肩膀上，他拿起来看了看，黄得透了，叶脉清晰的纹路像一张极细的网。他把叶子夹进书里，合上书，等着。

不知道等了多久，天终于开始飘雨了。

先是一两滴，落在手背上凉凉的。然后是细密的毛毛雨，慢慢地密起来，最后变成了实实在在的雨线。阮延撑开伞，站起来，刚要往廊檐底下走，听见身后自动门哗地滑开了。

他回过头。

邢影清站在门厅里，手里拎着一把伞。藏蓝色的大伞，和他手里这把一模一样。她穿了一件浅灰色的风衣，领口翻着，头发好像刚吹过，蓬松地垂在脸侧。她看见他，先是愣了一下，然后低头看了看自己手里的伞，又看了看他手里的伞。

“你怎么有两把？”她说，“一把是你自己买的，一把是我买给你的，你同时撑着吗？”

阮延低头看了看手里的伞，又看了看她手里的伞。“你怎么也买了这把？”

“那天给你买的时候，顺便给自己也买了一把。”她把伞撑开，走到雨里，站在他旁边，“一人一把，省得挤。”

雨下得比刚才大了，打在伞面上的声音密集起来。两个人并排站在七号楼门口的台阶下面，阮延的那把伞和她的那把伞几乎贴着边，藏蓝色的伞面在灰暗的天光里显得很沉静。

“你怎么在这儿等着？”她问。

“我看了天气预报。”他说，“说傍晚有雨。”

“那你怎么知道我什么时候下来？”

“不知道。”他说，“我就坐着等。”

邢影清侧过头看他。雨斜斜地飘过来，有几滴落在她风衣的肩头，洇出深色的小圆点。她的目光从他脸上移到他手里的书上，那本书被他捏得有点紧了，边角都起了褶。

“第三章写了吗？”她问。

阮延愣了一下，然后笑了。“还没。”

“那你现在写。”她把他的书拿过来，翻开扉页，从口袋里摸出一支笔递给他，“趁雨还在下。”

阮延接过来，隔着湿漉漉的空气，他弯着腰把书搁在伞柄上，写了一行字。写完之后他把书递回给她。

她低头看，上面写着：

第三章：她撑了一把一模一样的伞。

写于雨刚开始的时候。

未完待续。

她看完，把书合上，抱在胸前。“这个‘未完待续’是你自己写的，还是书里本来就有的？”

“我写的。”他说，“这本书从你那里开始，现在还没结束。”

雨哗哗地落在两把藏蓝色的伞面上，声音闷而密，像有人把一整串珠子撒在鼓面上。他们站在雨里，伞挨着伞，路灯光在积水的路面上碎成一片一片的金色。

过了一会儿她忽然说：“你饿不饿？”

“有点。”

“那走吧，”她把伞往前偏了偏，“我请你吃饭。食堂一楼，面条。”

阮延收了自己的伞，钻到她的伞底下。伞面不大，两个人又挨近了，肩膀碰着肩膀。他闻到她身上有洗发水的味道，淡淡的，像雨后青草被风吹过的气味。

她走在他旁边，步伐不快不慢，帆布鞋踩过水洼的时候啪嗒一声响。他低头看了一眼她的鞋带，系得好好的，是他上次打的那个双结，结扣已经有些旧了，但还结实。

他忽然觉得，这场雨下得刚刚好。再多一天，他就等不住了。再少一天，他也等不到。它刚刚好下在下午，刚刚好让他有时间在七号楼门口坐着，刚刚好让他在抬起头的时候看见她从门厅里走出来，手里撑着一把一模一样的伞。