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沈辞是被颠醒的。

他睁开眼的时候，发现自己躺在一辆板车的车厢里，身下垫着干草，身上盖着一条散发着霉味的毛毯。头顶是一块灰扑扑的篷布，阳光从布料的缝隙里漏进来，在眼睛上戳出细小的光斑。板车每经过一块凸起的石板，他的脑袋就会往车厢板上磕一下，后脑勺已经麻木了。

"醒了？"

白夜的声音从旁边传来。沈辞侧过头，看见她盘腿坐在干草堆上，怀里抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，正低头看着他。她的表情恢复了那种沈辞熟悉的茫然，好像昨晚那个眼睛里旋转着金色漩涡的存在只是他的一场噩梦。

"我睡了多久？"沈辞的声音沙哑得像吞了一把沙子。

"一天半。"白夜说，"你在发烧，说了好多胡话。"

"我说了什么？"

"你说'老头子你欠我三个月工钱'。"

沈辞："……还有呢？"

"没了。"

她撒谎了。沈辞能从她微微偏移的视线里看出来。但她不想说，他就不问了——这是他在当铺学会的另一个本事：有些人不想说的话，你逼也没用，等他们想说了，自然会开口。

沈辞撑着车厢板坐起来，一阵眩晕袭来，他闭着眼缓了几息才睁开。胸口还在疼，但已经从那种撕裂般的剧痛变成了闷闷的钝痛。他撩起中衣看了看，肋骨的位置缠着厚厚的布条，皮肤上大片的淤青从胸口蔓延到腹部，像一幅泼墨山水画。

"墨九包的？"

"嗯。"

"手艺不错。"沈辞勉强扯了扯嘴角，"比老头子强。"

板车摇晃

"贼窝里睡觉最安稳，因为贼都在外面偷别人的东西，没空偷自己人。"

这是枯灯老头子的原话。沈辞当时听了嗤之以鼻，现在想来，这老东西说的话虽然糙，倒也不是完全没有道理。

板车又颠了一下，沈辞的后脑勺结结实实地磕在车厢板上，疼得他倒抽一口凉气。他掀开篷布往外看了一眼——墨九坐在车辕上，背对着车厢，手里甩着一根马鞭，嘴里哼着不知哪个窑子里的小调，一副优哉游哉的样子。

"喂，"沈辞探出半个身子，"你能不能找个平整点的路走？"

墨九头也不回："平整的路在官道中间，中间走马车，咱们走边上，边上就是坑坑洼洼的。嫌颠？嫌颠你下来走。"

沈辞缩了回去。

他重新坐好，靠在车厢板上，闭上眼感受了一下身体的状况。肋骨确实断了，好在断得不厉害，布条缠得紧，暂时不会移位。内腑的震荡比较麻烦——昨晚那一剑不只是外伤，灵力侵入经脉，像砂纸一样把内壁刮了一遍。这种伤没法速愈，只能靠时间慢慢养。

但最让他在意的是掌心的印记。

他摊开左手，低头看着那道暗红色的痕迹。表面上看起来和以前没什么区别——一条弯曲的、不规则的红线，从掌心延伸到手腕内侧，大约三寸长，宽度不均匀，有的地方粗有的地方细，像一条干涸的毛细血管。

但沈辞知道它不一样了。