薪的真相·疑问

苏懒盯着手里的薪。

躺着没事干，视线自然落了上去。

像从前跑外卖等单，盯着后台数据发呆。

盯着盯着，总能看出规律。

哪个时段单价高。

哪片区域订单密。

什么时候算法故意派远单。

余烬城的薪，也有规律。

试炼赢的薪，是四季官发的。

四季官的薪从哪来？

没人问。

所有人都默认——官方发的，有就是有。

任何资源，都得有来路。

平台不会凭空给补贴。

四季官也不会凭空变出薪。

他开始记数据。

每天天不亮，就蹲广场看显示屏。

城区余薪的数字，他记了整整七天。

72341，72102，71890，71456，70200，70188，72560。

前六天，一路往下掉。

第七天，猛地回涨了两千多。

第七天，正好是七日轮回的熄灭日。

那天他亲眼看见。

四个没长出根须的参与者。

站着站着，就散成了飞灰。

风一吹，什么痕迹都没剩。

苏懒心里算了笔账。

四个人，两千多薪。

摊下来，一个人，正好五百。

他没声张。

又等了一整轮轮回。

这一次，死了三个人。

薪库回涨，一千五。

还是五百。

分毫不差。

苏懒站在显示屏底下。

冷白的光映在他脸上。

一个念头顺着后颈往上爬。

凉得刺骨。

薪不是凭空生出来的。

是从死人身上扒下来的。

那些在熄灭里化灰的人。

他们最后剩的那点余温。

攒成了薪，流回薪库。

再由四季官，发给下一批人。

你手里攥的柴火棍。

上一秒，还是某个人的体温。

苏懒指尖一缩。

薪从掌心滑下来，落回口袋。

烫。

像攥了块刚从火堆里扒出来的炭。

他想起老姜说的话。

三十年前，城里不到一百人。

一百人。

现在广场上随便扫一眼，就有几百号。

多出来的人。

他们手里的薪，哪来的？

是更早以前，死在这里的人。

一代接一代，来了，化灰，留下薪。

薪是余烬城的遗产。

也是余烬城的墓碑。

每一根薪底下，都压着个没名字的人。

苏懒蹲在台阶上。

看街上人来人往。

有人用薪买热包子。

有人攥着薪舍不得花。

有人为了几薪争得头破血流。

没人知道。

他们花的、攒的、抢的。

全是别人的命。

苏懒也没打算说。

他还没拿到百分百的实锤。

但那根刺，已经扎进心口了。

拔不出来。

他忽然摸了摸口袋。

拍卖会赢的那块金色矿石。

沉，压得口袋往下坠。

还带着点若有若无的温度。

这三十薪。

是多少条命换的？

苏懒收回手。

指节有点发白。

往常这个点，他该去老姜饭馆点菜了。

今天不想。

他想吃白饭。

就白饭。

什么菜都不要。

天还没亮透。

街上没几个人。

苏懒漫无目的地走。

绕了半圈，又走回了广场。

显示屏亮着冷光。

城区余薪：71200。

又降了。

苏懒坐下。

又摸出一根薪。

温温的，像活人手心的温度。

老姜说，吃饱了才有力气活。

苏懒现在补了后半句。

光有力气不够。

得知道，自己为什么活。

以前他不想。

不想就不会失望。

不失望就不疼。

可梦里那些碎记忆不肯放过他。

像细刺，扎在意识深处。

不疼。

痒。

痒比疼难熬。

疼能咬牙忍。

痒会逼得你，不停去挠。

苏懒把薪塞回口袋。

站起身。

天亮透了。

广场上人渐渐多了。

新人缩着肩膀小心翼翼。

老油子大摇大摆占位置。

四季官的差役贴着公告，面无表情。

苏懒看着这一切。

忽然想通了。

余烬城就是台大机器。

每个人都是齿轮。

薪，就是润滑油。

没了薪，齿轮会卡。

齿轮卡死，机器就停。

城缩，就是机器在慢慢减速。

他得让这台机器转下去。

不是为别人。

为他自己。

机器停了。

老姜的饭馆就得关门。

饭馆关了。

他就得自己做饭。

自己做饭。

太麻烦了。

他刚抬脚要走。

眼角余光扫过显示屏。

脚步猛地钉在原地。

数字跳了。

71200。

变成了70700。

正好五百。

不多不少。

今天不是熄灭日。

没有试炼收尾。

没有半分动静。

光天化日之下。

这座城里，有一个人悄无声息地没了。

苏懒骤然发凉。

他忽然想起。

自己刚在余烬城醒过来的那天。

个人账户里。

正好躺着五百薪。

原来他从踏足这里的第一天起。

就已经花过一条人命了。

风卷着灰掠过广场。

显示屏的冷光映在他脸上。

明暗交错里，没人看见他眼底的惊涛。

而更让他脊背发寒的念头，在下一秒冒了出来——

如果薪只能靠死人产出。

那余烬城最初的第一笔薪。

是多少条命堆出来的？