春末的雨，一下起来就没完没了。
阿宁就是在那几天染的风寒。
起初只是喉咙有些痒，她没当回事，照常去藏书阁整理书册。可到了夜里，便开始发低烧，额头烫得厉害，连梦里都是湿漉漉的雨声。
第二天一早，她勉强撑着身子去书院，却连笔都握不稳。
山长见她脸色不对，便让她回去休息，又嘱咐银心去镇上请大夫。
药很快就煎好了，苦得让人皱眉。
阿宁小口小口地喝，喝到最后，胃里翻腾得难受，却还是坚持把一碗都喝完了。
午后，她昏昏沉沉地睡着，半梦半醒间，听见院门被轻轻推开的声音。
以为是谁来看她，她想睁眼，却怎么也提不起力气。
再醒来时，桌边多了一碗汤。
瓷碗白白净净，碗底还压着一张纸条，上面写着四个字：
趁热喝。
汤是炖得极烂的鸡汤，上面浮着几颗枸杞，热气袅袅地往上飘。
阿宁捧起碗，一口一口喝下去，胃里终于暖和了些。
从那天起，每天午后，都会有人送来一碗汤。
有时是鸡汤，有时是鱼汤，有时是清润的梨汤。
从来没有人敲门，也从来没有人留下名字。
银心猜了好几天：“会不会是山长让人送的？”
“也许是祝英台吧。”
“或者是梁山伯？”
阿宁没说话。
她心里其实隐约知道是谁，只是不敢确定。
那天傍晚，雨下得很大。
她裹着外衣去院门口取柴，刚打开门，便看见一个人撑着伞站在雨里。
马文才。
他手里提着一个食盒，袖口已经被雨水打湿了一大片。
“你——”阿宁愣在原地。
他走进来，把食盒放在桌上，打开，里面是一碗还冒着热气的药膳汤。
“今日大夫换了个方子。”他语气平淡，像是在说一件再寻常不过的事，“味道会重一些，但好得快。”
阿宁看着他，喉咙忽然有些发紧：“这些天……都是你送的汤？”
“不然呢？”他抬眼看她，唇角很轻地动了一下，“你以为谁会这么有空？”
她不知道该说什么，只觉得眼眶有点热。
“为什么要这么做？”她小声问。
马文才没有立刻回答。
他伸手，轻轻探了一下她的额头，确认温度降下来，才收回手，淡淡道：“顺路。”
又是这两个字。
可这一次，阿宁没有反驳。
窗外雨声潺潺，屋内的灯影轻轻摇晃。
她低头看着那碗汤，忽然觉得，这世间所有的“顺路”，大概都藏着某个人不愿说出口的“特意”。
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