第1章 江雾起，铜针逐笛

我食指上的铜顶针，突然烫得差点把剪刀扔出去。

不是炉火烤的。

是它自己在发烫。

我正蹲在地上，整理外婆留下的针线笸箩。

笸箩里全是她用了一辈子的东西。

磨得发亮的剪刀，缠了红绳的顶针，还有一沓裁剩下的蓝布。

从早上起这枚铜顶针就跟疯了似的。

揣兜里它硌得慌。

压枕头底下它滚来滚去。

我把它扔在笸箩最底下。

它居然自己滚到了我的脚边。

说出来你可能不信。

这东西跟着我二十多年。

从来没这么邪门过。

外婆走的时候特意交代过。

这枚铜顶针是家传的。

不能丢，不能借，不能随便给别人碰。

我以前只当是老人的念叨。

直到今天。

我心里发毛，顺着那股莫名的牵引往江边走。

脚下的青石板长了厚厚的青苔。

滑溜溜的。

沾着早上没干的露水。

老巷子里空无一人。

家家户户都关着门。

只有墙头上的爬山虎，在风里轻轻晃着。

空气里飘着一股潮湿的霉味。

还有江风带来的，淡淡的芦苇香。

刚拐过巷口。

就看见江滩上围了三四十号人。

都仰着头，往江中心看。

江雾很大。

白蒙蒙的一片。

把对岸的芦苇荡都遮没了。

连远处的货船鸣笛声，都变得闷闷的。

风裹着江水的腥气吹过来。

带着芦苇叶的涩味。

还有一点若有若无的槐花香。

这个季节，槐花早就谢了。

江中心那块孤零零的礁石上。

站着一个穿蓝布衫的姑娘。

梳着两条粗辫子。

辫梢用红头绳系着。

手里拿着一支竹笛。

她背对着我们。

面朝江水。

正在吹笛子。

笛声很轻。

像水一样漫过来。

裹着江风里的湿气。

钻进每个人的耳朵里。

凉丝丝的。

一直凉到骨头缝里。

我站在人群最外面。

手指无意识地摩挲着铜顶针。

上面那朵刻得很浅的槐花。

突然狠狠硌了我一下。

疼得我倒吸一口凉气。

就在这时。

笛声戛然而止。

像被一把剪刀，硬生生剪断了。

她缓缓地转过身。

江雾散开了一点。

我看清了她的脸。

那是一张极其苍白的脸。

没有一点血色。

像是在水里泡了很久。

眼睛却黑得像深潭。

连眼白都泛着淡淡的青。

她的目光扫过人群。

扫过一张张惊慌的脸。

扫过老王头手里夹着的烟卷。

扫过老陈头攥着船桨的手。

最后。

死死落在了我的身上。

然后。

她举起手里的竹笛。

对着我。

轻轻地吹了一个音。

那个音很轻。

轻得像一片羽毛。

落在了我的心上。

就在那个音落下的瞬间。

我身边的老王头。

突然被什么东西拽了一下脚踝。

他手里的烟卷掉在了地上。

整个人往前一扑。

一头栽进了旁边的芦苇荡里。

连一声呼救都没来得及发出来。

只有芦苇叶哗啦哗啦的响声。

然后。

一切都安静了。

他刚才站过的地方。

只剩下一只掉在地上的黑布鞋。

鞋尖还沾着泥。

鞋帮上，补着一个蓝色的补丁。

人群一下子炸了锅。

【围观者1】：老王头！老王头你在哪儿？

【围观者2】：刚才什么东西拉他？我没看清！

【围观者3】：快跑！这地方邪门得很！

所有人都慌了。

转身就往村里跑。

有人撞翻了旁边的竹筐。

有人掉了手里的草帽。

有人踩掉了别人的鞋。

没人敢回头看一眼。

只有我站在原地。

动弹不得。

我的腿像灌了铅。

喉咙里发不出一点声音。

我想跟着跑。

可是脚像生了根一样。

钉在了泥地里。

江风把她的头发吹起来。

我看见她发梢上。

沾着一片湿漉漉的槐花瓣。

雪白雪白的。

她看着我。

嘴角勾起了一抹极淡的笑。

那笑容里没有一点温度。

冷得像江底的水。

她又举起了竹笛。

这次。

她的目光死死锁着我。

没有移开分毫。

江雾又涌了上来。

把她的身影裹得越来越模糊。

最后只剩下一个淡淡的影子。

我听见芦苇荡里。

传来了一阵窸窸窣窣的声音。

像是有什么东西。

正在拖着老王头的布鞋。

慢慢往江水里爬。

一下。

又一下。