29

李文秀离开后，沈薇在白色空间里坐了很久。

她没有立刻返回出租屋，而是对着空荡荡的观众席发呆。

她想起了李文秀说的那句话——“你好像也不快乐。跟我以前一样。”

以前。

李文秀说的是“以前”。

那她现在快乐吗？沈薇回想刚才画面里李文秀坐在草原上抱着笔记本的样子，觉得她应该是快乐的。不是那种大笑大闹的快乐，是一种安安静静的、像草原上的风一样自然的快乐。

而她呢？

沈薇问自己：你快乐吗？

她想说“还行”，但“还行”不是快乐。只是一种不至于太痛苦的中间状态，像温吞水，不烫也不凉。

她想起自己这几个月的变化——她不再刷朋友圈到凌晨，不再因为别人的“成功”而焦虑，不再觉得自己是个失败者。她开始注意身边的小事，开始写日记，开始给妈妈打电话。

但这些是快乐吗？

还是只是“不那么痛苦了”？

沈薇站起来，在白色空间里走了两步。纯白的地板在脚下没有声音，整个空间安静得像一个巨大的茧。

“我不知道我想要什么，”她轻声说，像在对自己说，也像在对这个空间说，“但我想找到它。”

没有回答。

但屏幕亮了一下，弹出一行字：“日记已更新。积分+1。”

沈薇苦笑了一下，点了返回。

出租屋里，窗外天已经黑了。

她打开日记，写道：

“李文秀是我的镜子。她让我看到，迷茫不是罪，找不到方向不是错。错的是明明找不到，还要假装自己找到了。我不想假装了。我不知道我想要什么，但我会去找。像她在草原上找自己的诗一样，去我的草原上找我的诗。”

她按下保存。

然后她拿起手机，给妈妈打了个电话。

“妈，周末我想回去一趟。”

“真的？出什么事了？”

“没有，就是想你了。”

妈妈沉默了两秒，然后声音有点哽咽：“好，妈给你做红烧肉。”

沈薇笑了。

“好。”

周末，沈薇回了老家。

县城不大，从火车站出来打车十分钟就到了小区门口。她提着行李箱上楼，还没敲门，门就开了。

妈妈站在门口，围着围裙，手里还拿着锅铲。

“闻着味儿就知道你到了，”妈妈笑着说，“红烧肉刚出锅，快进来。”

沈薇换了鞋，走进客厅。一切都没变——沙发还是那张老沙发，电视还是那台老电视，茶几上摆着她小时候的照片。爸爸从书房出来，看到她，推了推眼镜，只说了一句：“回来了？”

“嗯。”

“回来好。”

吃饭的时候，三个人坐在饭桌前，红烧肉的香味弥漫在整个屋子里。妈妈一个劲地给沈薇夹菜，爸爸偶尔插一句“你妈做的肉太肥了，少吃点”，妈妈瞪他一眼，他不说话了。

沈薇看着他们，忽然觉得鼻子有点酸。

她想，李文秀回到阿勒泰的时候，应该也是这种感觉——不是兴奋，不是激动，是一种踏实的、安稳的、像土地一样厚实的安心。

“妈，”她放下筷子，“我想跟你说件事。”

“什么事？”

“我……我不知道自己想做什么。我现在的工作还行，但我不确定是不是我想要的。我有点迷茫。”

妈妈看着她，没有立刻说话。

爸爸倒是先开口了：“迷茫就迷茫呗，谁不迷茫？你爸我五十多了，有时候还迷茫呢。”

妈妈瞪了他一眼，然后转向沈薇，语气温和了很多：“薇薇，妈不知道你想做什么，但妈知道，你是个好孩子。你想做的东西，一定能做好。”

沈薇的眼眶红了：“可是我不知道我想做什么啊。”

“那就慢慢找。你还年轻，有的是时间。”

又是这句话。

“你还年轻，有的是时间。”安欣说过，李文秀说过，现在妈妈也说了。

沈薇低下头，眼泪掉进了米饭里。

妈妈伸手摸了摸她的头发：“别哭了，吃肉。凉了就不好吃了。”

沈薇吸了吸鼻子，夹了一块红烧肉塞进嘴里。

肥而不腻，入口即化。

好吃。

她在老家住了两天，陪妈妈逛了超市，陪爸爸下了象棋，晚上三个人窝在沙发上看电视，看的是一部家庭伦理剧，婆媳吵架的那种。

妈妈看得津津有味，爸爸在旁边打瞌睡，沈薇靠在妈妈肩膀上，觉得时间过得很慢，又很快。

周日下午，她坐上了回北京的高铁。

手机震动了。是APP的推送。

“第八位观众将在48小时后入场。观众信息：范闲（《庆余年第二季》）。建议媒介提前准备。”

沈薇看着车窗外的风景——田野、村庄、电线杆，飞速后退。

范闲。

那个从澹州到京都、从棋子到棋手的年轻人。他背负着母亲的遗志，面对着整个世界的敌意，却从来没有退缩过。

沈薇想起《庆余年》里范闲说过的一句话：“我想活成一个人，而不是一个符号。”

她也想。

她打开日记，写道：

“从老家回来的高铁上。妈妈的红烧肉还在胃里，爸爸的鼾声还在耳边。APP通知我，下一位观众是范闲。他是一个不想被命运定义的人。我也是。虽然我不知道自己要什么，但至少我知道——我不想被别人告诉我应该要什么。”

她按下保存，然后合上手机，看着窗外飞速后退的风景。

高铁在加速。

她觉得自己也在加速。

不是朝着某个明确的方向，而是朝着一个她正在寻找的地方。

那个地方，李文秀叫它“草原”。

她不知道自己会叫它什么。

但她知道，她正在去的路上。