Name: 末日校园1
Author: 沈雾楚

末日校园

第十一章 · 公路

他们沿着马路走了二十分钟，没有看到一个人，一辆车，一只丧尸。

路灯把三个人的影子拉得很长，一会儿在前，一会儿在后，像三条不肯离开的狗。李砚的膝盖已经不疼了——不是好了，是麻木了。疼到一定程度，神经会放弃，身体会替你关掉那个开关。他走路的时候左腿有点拖，但不仔细看看不出来。

周远走在最前面。不是他认识路——他不认识。他只是走得快，快得像在追什么东西。李砚知道他在追什么。他追的是一个不存在的人。一个可能已经死了的人。一个写了“别找我”但还是要找的人。

宋词走在最后面。她的步子最稳，不紧不慢，像在散步。但她的手一直插在口袋里，握着那把美工刀。刀片只推出来一厘米，但一厘米就够了。人的喉咙只有两厘米深，一厘米能划开皮肤，能割断气管，能让一个活着的东西在十秒内变成尸体。

她从口袋里掏出那块电子表。屏幕裂了，但数字还能看清——21:47。晚上九点四十七。他们已经在这座城市里走了快一个小时，没有地图，没有方向，没有目的地。

“前面有个加油站。”周远说。

李砚抬头看。马路尽头，路灯照不到的地方，有一片暗红色的光——不是灯光，是招牌的光。加油站的招牌，红底白字，远处的树挡住了半个字，只看得见最后三个字母。

“去看看吧。”宋词说。

加油站不大，两台加油机，一间便利店。便利店的玻璃门碎了一扇，门口的地上散落着碎玻璃，在月光下像一地碎钻石。里面的灯灭了，但外面的招牌还亮着，红光从碎了的门里照进去，把地面染成暗红色。

宋词站在门口，往里看了看。

“有人吗？”她喊了一声。

没有人回答。

“有活人吗？”

还是没有回答。

她走了进去。李砚跟在她后面。周远没有进去——他站在门口，面朝马路，看着他们来的方向。他在等。等一个不会从那个方向来的人。

便利店不大。货架倒了一半，东西散了一地——方便面、薯片、矿泉水、口香糖。有人来过，翻过，拿走了能拿的，留下了带不走的。地上有脚印，很多双，大小不一，方向不一。有人的，也有不是人的。

宋词蹲下来，捡起一瓶矿泉水。瓶盖是拧开的，水洒了一半，但还剩一半。她把瓶盖拧紧，塞进口袋。又捡起一瓶，拧开，闻了闻，递给了李砚。

“喝。”

李砚接过来，喝了一口。水是温的，塑料瓶在太阳下晒了一天，水里有股塑料味，但他不在乎。他喝了三口，递回去。宋词喝了两口，拧上盖子，放进了另一个口袋。

他们从地上捡了四瓶水，两包饼干，一袋不知道过没过期的面包，和一只手电筒。手电筒是银色的，大号，沉甸甸的，拧开后盖，电池还在，按一下开关——亮了。白光刺眼，李砚眯着眼睛照了一圈。货架后面没有人，收银台后面没有人，厕所的门关着，门上贴着一张纸，写着“维修中”。

“厕所里可能有东西。”宋词说。

“要进去吗？”

“不。”

她把东西塞进背包——不知道是谁的背包，灰色的，尼龙布的，扔在收银台下面，里面是空的。她把水、饼干、面包、手电筒全部塞进去，拉上拉链，背在肩上。

“走。”她说。

他们走出便利店的时候，周远还站在门口。他没有动过，姿势和刚才一模一样，面朝马路，看着他们来的方向。李砚顺着他的目光看过去——马路是空的。路灯是亮的。远处是黑的。

什么都没有。

“走。”宋词又说了一遍。

周远没动。

“周远。”

“他往哪边走了？”周远的声音很轻，像在自言自语。

“谁？”

“周近。他从学校出来了。他往哪边走了？”

宋词沉默了两秒。

“不知道。”

“他可能会回家。我们家在东边。他会不会往东走了？”

“不知道。”

“我们往东走。”

周远迈开了步子。不是商量的语气，是决定的语气。他已经决定了。不管别人跟不跟，他往东走。

李砚看了看宋词。宋词的脸上没有表情。她看着周远的背影看了两秒，然后跟了上去。

三个人往东走。

东边的路和西边的路一样——空荡荡的，路灯一盏一盏地亮着，路面干净得不像发生过什么。路边的店面全关着，卷帘门拉下来，有的上面喷了字，红色的，不是油漆，是血。喷了什么字？看不清。太远了。或者不想看清。

走了大概十分钟，李砚听到了一个声音。

不是脚步声。不是呼吸声。是音乐。

从路边的某栋楼里传出来的，很轻，很远，像隔了几堵墙。但调子是清楚的——是一首老歌。他叫不出名字，但他听过。小时候他妈在厨房里做饭的时候经常哼这个调子。

音乐在响。在一座死了的城市里，有人在放音乐。

宋词也听到了。她停了下来，侧耳听了两秒，然后继续走。没有去看声音是从哪来的。不去看。不回头。不好奇。

活着的第一条规则：不好奇。

又走了五分钟。路上的东西开始多了。不是垃圾——是衣服。鞋子。书包。手机。一个粉色的双肩包躺在路中间，拉链开着，里面的课本散了一地。风吹过来，书页翻动，哗啦哗啦的，像一个人在翻一本永远翻不完的书。

李砚经过那个粉色书包的时候，看到地上有一行字，用马克笔写在柏油路面上，字很大，歪歪扭扭的：

“别回家。家里也有。”

笔迹很潦草，写得很急。写到最后两个字的时候，笔画开始飘，“有”字的那一横没写完，拖了一个长长的尾巴，像一个人跑远了还在挥手。

别回家。家里也有。

李砚盯着那行字看了三秒，然后继续走。

他的家在城市的另一边。他不会回去的。不是因为那行字——是因为他早就知道了。丧尸爆发不是只发生在一所学校里。它发生在所有地方。学校，超市，医院，加油站，家里。家里也有。

他没有想爸妈。不是不想——是不敢想。想一次，心口就疼一次。疼到后来，身体学会了不疼。不是真的不疼，是关掉了。

东边的路走到尽头是一个十字路口。红绿灯还在闪——黄灯，一下一下的，像一只快要没电的眼睛。路口的四个方向，四个牌子：

南：市中心 3km

北：工业园区 7km

东：高速入口 2km

西：学校 4km

学校。他们从西边来的。

周远站在路口，看着东边的牌子。高速入口。2公里。

“高速上可能安全。”他说。

“也可能全是车。堵死的。车里全是人。人全变成了丧尸。”宋词说。

“那去哪？”

宋词看着四个方向。南。北。东。西。西是来的地方，不会回去。北是工业园区，工厂，仓库，空旷的地方，丧尸可能少，但吃的也少。南是市中心，吃的多，丧尸更多。东是高速，未知。

她选了北。

“工业园区。”她说，“空旷的地方好防守。丧尸少了我们可以一栋一栋楼搜物资。”

周远没有反对。他看了一眼东边，看了一眼北边，然后往北走了。

三个人往北走。路边的建筑开始变矮，从住宅楼变成了厂房，从厂房变成了仓库。路灯变少了，间隔变大了，光与光之间的黑暗变长了。走在一片漆黑里的时候，李砚打开了手电筒。白光柱扫过前方的路，扫过路边的树，扫过一扇紧闭的工厂大门。大门上挂着一个牌子，白底红字：

「疫区封锁禁止通行」

牌子上有弹孔。三个。排成一排，像一张张开的三只眼的嘴。

封锁线在地上，黄色的胶带，已经断了，被风吹到路边的草丛里，缠在枯草上，像一条死去的蛇。

有人来过这里。带着枪。开了枪。然后走了。或者没有走。

宋词蹲下来，用手电照着地面。地上有轮胎印，很深的，是货车。不是一辆，是很多辆。同一方向——从外面开进来的，开进了工业园区深处。

“军队来过。”她说。

“来干嘛？”

“封锁。救人。撤走。都有可能。”

“他们成功了吗？”

宋词站起来，用手电照向工业园区深处。黑暗中，厂房的轮廓像一排蹲伏的巨兽，沉默地、一动不动地趴在那里。

“不知道。”

她关了手电。

“省着点用。”她说。

他们继续走。黑暗中，李砚只能看到前面宋词模糊的轮廓和后面周远更模糊的轮廓。三个人像一串被线穿起来的珠子，在黑暗中移动，不知道线头在哪，不知道线尾在哪，只知道不能断。

工业园区的第一排厂房到了。

大门开着。铁门被什么东西撞开了，一扇倒在地上，另一扇歪歪斜斜地挂在铰链上，风吹过来，门板发出“吱呀——吱呀——”的声音，像一把摇椅。里面是一个很大的院子，水泥地面，裂缝里长出了草。院子尽头是一栋三层楼的厂房，窗户全碎了，黑洞洞的，像一排空洞的眼睛。

院子里停着三辆车。两辆小轿车，一辆面包车。小轿车的车门开着，里面没人。面包车的车门关着，车窗上糊了一层东西——不是泥，是血。干了，黑了，从里面糊上去的。有人在车里死了，死后拍打窗户，手掌上的血涂满了玻璃。

宋词没有靠近面包车。她绕了过去，朝厂房走去。

厂房的大门是卷帘门，半拉着，离地面大概一米，刚好够一个人弯腰钻进去。宋词蹲在卷帘门外面，用手电往里面照了一下。

手电的光扫过一片巨大的空间——空旷的，挑高的，头顶能看到钢结构的梁和管道。地上有机器的影子，巨大的、沉默的、像恐龙骨架一样的机器。空气中弥漫着机油和铁锈的味道。

没有人。没有丧尸。至少手电照到的地方没有。

宋词弯腰钻了进去。李砚跟在她后面。周远最后。

厂房里面比外面冷。铁皮的墙壁不保温，夜里的凉气从四面八方渗进来，像泡在冷水里。李砚的手电光在墙壁上扫过，看到一张巨大的横幅，红底白字，挂了不知道多久，边角已经卷起来了：

「大干一百天打赢攻坚战」

一百天。谁都不知道一百天之后这个世界会变成这样。

厂房深处传来一个声音。不是脚步声，不是呼吸声。是水滴的声音，很规律，滴——答——滴——答——，像一座钟。

宋词朝着声音的方向走。手电光照到一个水槽——工业用的，不锈钢的，很大，能装下一个人。水龙头没关紧，一滴一滴地漏水，滴在水槽里，发出清脆的回声。

水槽旁边的地上躺着一个人。穿着工装，蓝色的，胸口绣着厂名。脸朝下，一动不动。周围没有血。

宋词走过去，蹲下来，伸手摸了摸那人的脖子。

“凉的。”她说。“死了很久了。”

“被咬了吗？”李砚问。

宋词把那人翻过来。脸还在，完整的，但嘴唇是紫的，皮肤是灰白的。脖子上没有咬痕，身上没有伤口。

“不是被咬死的。”宋词说。“怎么死的？”

她掀开工装的上衣。胸口有一道伤口，很窄，很整齐。不是咬的，是捅的。刀。很窄的刀，从肋骨之间插进去，一刀毙命。

“人杀的。”宋词说。

三个人沉默了。

比丧尸更可怕的东西，他们早就知道是什么。但每一次看到证据，心还是会沉一下。不是害怕——是失望。是对同类的失望。

厂房上面传来一个声音。

不是水滴声。是脚步声。很轻，像猫踩在铁皮上。

三个人同时抬头。

头顶是钢结构的梁，纵横交错的，像一张巨大的网。网上站着一个人。

不，不是人。是人形。黑色的，看不清脸，看不清衣服，只能看到一个轮廓——蹲在钢梁上，像一只准备扑下来的鸟。

手电光照过去的时候，它动了。不是扑下来，是跑了。沿着钢梁跑，像一只猴子，四脚着地，快得不真实。从这根梁跳到那根梁，铁皮被踩得“砰砰”响，像打鼓。声音从头顶的左边移动到右边，从右边移动到左边，绕着他们转圈。

它在观察它们。

宋词关了手电。

“别开灯。”她的声音压到最低，“别动。”

三个人站在黑暗中，站在巨大的、空旷的厂房里，头顶有一个东西在跑。一圈，两圈，三圈。脚步声越来越轻，越来越远。然后停了。

没有声音了。

等了很久。久到李砚的腿开始发酸，久到他以为那个东西已经走了。

头顶传来一个声音。不是脚步声。是说话。

“你们是从学校来的？”

声音不男不女，不年轻不老。没有任何感情，像一台机器在用人类的声带发声。

宋词没有回答。

“校服。”那个声音说。“三中。你们是三中的。”

它看到了他们的校服。在黑暗中。在它跑来跑去的时候，它看到了他们胸口的三中校徽。

“三中死了很多人。”那个声音说。“你们能跑出来，不容易。”

停顿了一下。

“但也跑不远。”

又是一阵沉默。然后脚步声重新响起来，越来越远，越来越轻，最后消失在厂房的某个深处。

再也没有回来。

三个人在黑暗中站了很久。宋词重新打开手电，照向头顶——钢梁上什么都没有。没有脚印，没有头发，没有任何那个东西存在过的痕迹。

但那个东西来过。说话。然后走了。

李砚的手心全是汗。

“那是什么？”周远问。

宋词把手电光打向厂房深处，那条那个人消失的路。

“比丧尸高级的东西。”她说。