Name: 崩坏：星穹铁道——净土启示录
Author: 幻想天堂乐队

第五天，祈遥没有走那条通往海边和花园的路。他走了一条更小的巷子。窄到只能走一个人，两边的墙壁贴着他的肩膀。墙是粉色的，不是油漆，是石头本身是粉色的。墙根长着那种很小的、白色的花，花瓣只有指甲盖那么大，花蕊是淡黄色的。他蹲下来，摘了一朵，放进上衣口袋里。和昨天那朵一起。两朵花挤在口袋里，花瓣互相碰着，发出很轻的“沙沙”声，像在说话。他站起来，继续走。

巷子的尽头是一个转角。转角处有一个小摊，木头的，漆成深棕色，边缘磨得发亮。摊子后面站着一个老人，头发花白，戴着一副老花镜，镜片很厚，看到祈遥的时候，他把眼镜往鼻梁上推了推，眯着眼看了他几秒，然后笑了。他的牙齿不全，有好几颗是黑色的，但他的笑容是完整的，没有缺角。

“你是新来的。”他说。不是问句。

祈遥看着他。“……嗯。”

“从列车上下来的？”

“……嗯。”

“那你要尝尝这个。”老人从摊子下面拿出一个小纸袋，从摊子上夹了一块糖，放进纸袋里，递给祈遥。“街角的糖。匹诺康尼最好吃的糖。不是吹的，是大家都这么说。”

祈遥接过纸袋。纸袋是棕色的，很薄，油渍从里面渗出来，在纸袋上印出一小块深色的斑。他打开纸袋，里面是一块糖。不是他见过的那种——下层区的糖是硬的，透明的，像碎玻璃，咬起来“咯嘣”一声，甜得发苦。这块糖不是硬的。它是软的，表面有一层细细的糖粉，像刚出炉的面包。颜色是淡黄色的，像蜂蜜，又像琥珀。他把它拿出来，放在手心里。糖是温的，不是热的，是那种“被人握了很久”的温。他不确定是糖本身是温的，还是他的手太凉了。

“吃吧。”老人说。他靠在摊子后面，双手抱在胸前，老花镜滑到鼻尖，他从镜片上方看着祈遥。

祈遥把糖放进嘴里。不是咬，是含。糖在舌尖上慢慢化开，甜味从舌头蔓延到上颚，从喉咙蔓延到胸口。不是下层区那种齁嗓子的劣质糖精，是那种——他形容不出来。像梦里的面包，比梦里的面包更甜，但不是“太甜”，是“刚好”。他含了很久，糖在嘴里越变越小，甜味却没有淡。它一直甜着，从第一秒到最后一秒，没有变过。

糖化完了。他把纸袋叠好，放进口袋里。和那两朵花挤在一起。

“好吃吗。”老人问。

“……嗯。”

“那再吃一块。”老人又夹了一块，放进纸袋里，递给他。“不要钱。匹诺康尼的糖不要钱。梦里的东西都不要钱。”

祈遥接过纸袋，没有打开。他把纸袋放进口袋里，和那块叠好的纸袋放在一起。两个纸袋，两朵花，一块怀表。口袋鼓鼓的，他用手按了一下，把它们按平。

“你不吃？”老人问。

“……留着。”

“留着干嘛。糖会化。”

“……回去吃。”

老人笑了一下。他的笑容和刚才一样，完整的，没有缺角。但他的眼睛闪了一下，不是光，是“我懂”的意思。“你住列车上？”

“……嗯。”

“那你回去吃。列车上吃，也是甜的。”

祈遥没有说话。他看着老人身后的墙壁，墙壁是粉色的，上面画着一幅壁画。不是一个人的脸，是一个街角。画的是这个街角——摊子，老人，还有站在摊子前面的一个人。那个人背对着看画的人，看不清脸，但祈遥知道那是他自己。因为那个人的腰间挂着一把唐刀。

他看了几秒，移开视线。

“这个摊子，”祈遥说，“你每天都在这里。”

老人点了点头。“每天都在。不管你来不来，我都在。”他顿了顿，“匹诺康尼就是这样。你想来的时候，它在。你不想来的时候，它也在。你走了，它还在。”

祈遥低下头，看着自己的手。手指上有细小的伤痕，有新有旧。他把手放进口袋里，摸着那块怀表。怀表和糖纸挤在一起，怀表的边缘硌着糖纸的角，纸角扎着他的手指。

“你在这里多久了。”祈遥问。

老人想了想。“……很久了。久到忘了外面的世界是什么样子。”他摘下老花镜，用衣角擦了擦镜片，又戴上。“外面有太阳吗。”

“……有。”

“太阳是什么颜色。”

“金色。”

“金色。”老人重复了一遍，点了点头，“我记得。太阳是金色的。晒在脸上，热的。不烫。刚好。”

祈遥没有说话。他看着老人的脸。老人的脸上有皱纹，很多，很深的，像被刀刻出来的。但他说“太阳是金色的”的时候，那些皱纹好像浅了一些。不是真的浅了，是祈遥的眼睛“觉得”浅了。

“你不想回去看看吗。”祈遥问。

老人沉默了一会儿。他看着摊子上的糖，一块一块的，整齐地码在盘子里，金色的，琥珀色的，蜂蜜色的。他伸出手，用手指碰了碰最边上的那块。糖是软的，他的手指陷进去，又弹回来。

“……不回了。”他说。“回去也不认识路了。这里就是我的路。”

祈遥看着他的手指。手指很瘦，骨节突出，指甲上有竖纹，和谢尔盖的手一样。老了的人，手都差不多。不是因为手长得像，是因为时间留下的痕迹差不多。

祈遥从口袋里拿出那块没有吃的糖，打开纸袋，把糖放进嘴里。糖在舌尖上化开，甜味从舌头蔓延到喉咙，从喉咙蔓延到胸口。他看着老人的脸。老人在笑。不是那种“我给了你糖所以你应该对我笑”的笑，是“你吃了我的糖，我很开心”的笑。祈遥的嘴角没有动，但他把糖含了很久。

糖化完了。他把纸袋叠好，放回口袋。

“走了。”祈遥说。

“明天还来吗。”

祈遥想了想。“……来。”

“那明天还给你留。”

祈遥转过身，走进巷子。窄到只能走一个人，两边的墙壁贴着他的肩膀。墙是粉色的，墙根的花还在。他没有摘。他走到巷子的尽头，拐弯，走进广场。喷泉还在喷，水是粉色的，落下来变成淡紫色。雕像手里的花从紫色变成了白色，花瓣比昨天小了一些。有人夜里来过，换了花。不知道是谁。不知道为了什么。他没有停下来看。他走过广场，走过那条石板路，走过花园。花园里的花颜色又变了，红色的变成了蓝色，黄色的变成了粉色，白色的变成了紫色。他蹲下来，摘了一朵紫色的花，放进上衣口袋里。和那两朵、那两个纸袋、那块怀表挤在一起。口袋鼓得快关不上了，他用手指把袋口的布料撑了撑，把花塞进去。

他走进光门。光涌过来，温柔的，白色的。他站在草地上。草是绿的，远处的海是蓝的。他没有去看海。他走进小镇，走过面包店，老太太在。她递给他一块面包，热的，表皮酥脆。他接过来，咬了一口。甜的。他把面包吃完，把纸袋叠好，放进口袋里。老太太对他笑，牙齿不全，但笑容是完整的。他也想笑，但嘴角动不了。他看着她笑，然后低下头，继续走。他走过水果摊，水果在，红色的，圆形的，像小灯笼。他拿起一个，咬了一口，酸的。他把那个酸的水果吃完了，把核扔进垃圾桶。他走过花店，灯亮着。他走进去，买了两朵花。一朵红色的，一朵黄色的。他把它们放进口袋里。

口袋里塞满了。纸袋、花、怀表、碘伏瓶、绷带卷。他把碘伏瓶和绷带卷拿出来，放在花店的柜台上。他用不上了。林医师给他的，他带着，从贝洛伯格带到列车，从列车带到匹诺康尼。他没有用过。不是因为没受伤，是因为受伤了也没处理。他习惯了。伤口自己会好。好不了，就疼着。疼着疼着，就不疼了。但他带着碘伏和绷带，不是因为他要用，是因为林医师给的。林医师说“带着”。他带了。现在他不想带了。他把它们留在花店的柜台上。柜台是木头的，深棕色的，和街角那个糖摊子一样。他不知道花店的主人会不会把它们扔掉。也许扔，也许不扔。他不知道。他放下它们，走出花店。

他走到小镇的尽头，不是悬崖，是那条路。水泥路，灰色的，和下层区的石板一样。他沿着那条路走。走了很久。久到太阳从东边移到了西边，光从金色变成了橘红色。路的尽头是那个舞厅。门是关着的。他推开门，门轴没有响。有人上过油了。他走进去。里面没有灯，但矿石灯的光从墙壁的缝隙里透进来，昏黄的，像快要熄灭的烛火。地板是水泥的，墙壁是粗糙的。没有人。他站在地板上，听着自己的心跳。没有音乐。

他等了一会儿。音乐没有来。他坐在地板上，靠着墙壁。墙壁是凉的，水泥的凉，和下层区的墙壁一样。他靠了很久。久到心跳变慢了，慢到快听不到了。

音乐来了。不是小提琴，不是大提琴，是一把口琴。声音很小，很轻，像一个人在远处哼歌。他听着那把口琴的声音，闭上了眼睛。

他不知道过了多久。也许是几分钟，也许是几个小时。他睁开眼的时候，口琴声还在。他站起来，走到门口，推开门。门外是那条水泥路，灰色的，和下层区的石板一样。他没有走回去。他走进光门，回到匹诺康尼。地面是软的。他站在软地上，看着自己的鞋。鞋上又沾了灰，灰色的，梦里的灰。他用鞋底在地上蹭了两下，灰蹭掉了。鞋面上没有留下痕迹。

他走回列车。舷梯的灯还亮着。他走上去，脚步声在金属板上回荡，一下，一下，又一下。他走到顶端，停下来。他没有回头看。他走进列车，车门在他身后关上。走廊里的灯还是亮着的。他走过三月七的房间，门关着，缝里没有光。她不在。他走过丹恒的房间，门关着，缝里没有光。他不在。他走过老杨的房间，门上那张便签边角翘着，他伸手按了一下，按回去了。他走回自己的房间，推开门，进去。门关上。

他没有开灯。窗外的星光照进来，落在地板上，像一条细细的银线。他走到窗前，拉开窗帘，星海涌进来。他看着那片星海，看了很久。然后他低下头，从口袋里把东西一件一件拿出来。两朵花，三朵花，五朵花。他数了数，五朵。颜色不一样，蓝色的，白色的，紫色的，红色的，黄色的。他把它们插进杯子里。杯子已经换了三次水了，杯壁上有一圈淡蓝色的水垢，是花的颜色染上去的。他把花插好，放在窗台上。

他把纸袋从口袋里拿出来。三个纸袋，叠好的，一个比一个小，套在一起。他展开最大的那个，里面还有糖的碎屑，白色的，细得像沙。他舔了一下指尖，沾了一点糖屑，放进嘴里。甜的。他把纸袋重新叠好，放进口袋里。

他把怀表从口袋里拿出来，放在桌上。表盘上的玻璃碎了，指针停在十点十分。他看了很久。然后把怀表翻过来，背面朝上。那行外文字迹还是磨得看不清，但他知道它在那里。老陈留给他的话。他把怀表放回口袋。

他把手帕从口袋里拿出来。手帕上有一块小小的皱痕，是三月七的汗干过之后留下的。他把手帕放在桌上，叠成一个小方块，放在台灯旁边。他躺下来，把被子拉到下巴。窗外的星光照进来，落在地板上，落在床单上，落在窗台上那杯花上。花瓣在星光下微微发亮，颜色比白天深了一些，像有人给它们盖了一层薄薄的蓝纱。

他闭上眼睛。他想起街角的糖。甜的。不是下层区那种齁嗓子的甜，是“刚刚好”的甜。他想起老人的脸。老人在笑，牙齿不全，但笑容是完整的。他想起花店里的花，红色的，黄色的，蓝色的，紫色的，白色的。他买了五朵，插在杯子里。它们不会褪色。三月七说的。他信了。

他翻了个身，把被子裹紧。怀表在口袋里，硌着他的大腿。他没有把它拿出来。他让它硌着。那是老陈给他的重量。他受得住。窗外的星星还在那里。他看着它们，从这一颗看到那一颗，从那一片看到另一片。他不知道它们的名字，不知道它们离这里有多远，不知道它们上面有没有人也在看星星。但他知道，他正在往它们的方向去。不是“知道”，是“感觉到”。身体感觉到。

他闭上眼睛。在将睡未睡的那一刻，他听到了口琴声。不是梦里的，是从窗外传来的。不是星星，是走廊。有人站在走廊里，吹口琴。他不知道是谁。也许是丹恒，也许是老杨，也许是星。他没有出去看。他听着那个声音，心跳慢慢变慢了。口琴声停了。走廊里安静了。他把手从被子下面伸出来，放在枕头上。手心朝上，手指微微蜷着。星光照在他掌心里，像一个很小很小的、不会熄灭的灯。

他看着那片光，看了很久。

然后他闭上眼睛。

这一夜，他梦到了糖。不是街角的糖，是另一块糖。更大，更圆，颜色是透明的，像一块琥珀。里面封着一朵花，蓝色的，和他窗台上那朵一样。他把糖含在嘴里，糖不化。他含着它，含了很久。糖没有变小，花也没有出来。

他醒了。窗外的星光还亮着。他把手从被子下面伸出来，放在枕头上。手心朝上，手指微微蜷着。星光照在他掌心里。他看了很久。然后他把手收回去，把被子拉到下巴。

他闭上眼睛，继续睡。这一夜，他没有再梦到糖。

第二十五章，街角的糖