莱昂是在一个冬天的早晨，第一次看到月食的。沃尔泰拉的冬天很少晴天，但那天晚上，天空干净得像被谁擦过一遍。月亮很圆，很亮，挂在天上像一盏巨大的银灯。莱昂站在花园里，仰着头，脖子酸了也不低头。亚历克站在他旁边，没有看月亮，在看他
“要开始了。”莱昂说。
月亮的边缘缺了一小块，像被谁咬了一口。然后缺口越来越大，从咬了一口变成缺了四分之一，从四分之一变成一半，从一半变成一大半。银色的月亮慢慢地、一点一点地变成暗红色——不是红色，是铜色，是锈色，是血放久了之后变成的那种深褐色。
“好安静。”莱昂说。
花园里确实很安静。没有风，柏树的叶子不响，铃兰花已经谢了，只剩光秃秃的花茎。连远处的走廊里都没有脚步声——所有人都在看月亮。
“亚历克。”
“嗯。”
“你以前看过月食吗？”
“看过。”
“几次？”
“记不清了。”
“那你每次看的时候，都在想什么？”
亚历克沉默了片刻。他看着莱昂的侧脸。月光从头顶照下来，在莱昂的脸上投下一半明一半暗的影子。亮的那一半，金色的眼睛在发光；暗的那一半，雀斑模糊了，像融化的巧克力。
“以前什么都不想。只是看。”
“现在呢？”
亚历克看着他。“现在在想你。”
莱昂转过头，看着他的脸。月光落在亚历克的脸上，把他浅金色的头发照成了银白色，把他的眼睛——在月食的光线下，不再是红色了，是深棕色，几乎是黑色的，像两颗沉在水底的石子。
“我不是在你旁边吗？”莱昂说。
“嗯。”
“那你不用想。看就行了。”
亚历克看了他两秒，然后转回头，看着月亮。月亮已经完全被遮住了，只剩一圈细细的光环，暗红色的，像一顶戴在天上的王冠。星星在光环周围亮了起来，比平时更亮，像是知道月亮暂时把舞台让给了它们。
“好看吗？”莱昂问。
“好看。”
“月亮好看还是我好看？”
亚历克沉默了一秒。“月亮好看。”
莱昂愣了一下，然后笑了，笑得弯下了腰。“你居然说月亮好看！”
“你问的。”
“我问你你就要说实话吗？”
“嗯。”
“那你说‘莱昂比月亮好看’。”
亚历克看着他。“月亮不会笑。你比较好看。”
莱昂不笑了。他看着亚历克的眼睛——在月食的光线下，那双眼睛是深棕色的，几乎黑色的，但里面有一点光。不是月亮的光，是他自己的光。莱昂踮起脚尖，在亚历克的嘴角亲了一下。
“你比较好看。”
亚历克伸出手，轻轻擦掉了莱昂嘴角蹭到的——什么都没有，只是习惯了。莱昂看着他，笑了。
“我以后每次月食都和你一起看。”
“好。”
“一百年后的月食，也和你一起看。”
“好。”
“一千年的，也看。”
亚历克低下头，看着他的脸。
“好。”
莱昂笑了，把脸埋进亚历克的胸口，闭上了眼睛。月亮从暗红色慢慢变回银白色，像有人在给一幅褪色的画重新上色。花园里的柏树在地上投下长长的影子，随着月光的恢复，影子慢慢地、一点一点地缩短。莱昂闭着眼睛，感受着月亮的变化——不是用眼睛，是用能力。月亮没有情绪，但它有光。光变了，世界就变了。他感觉到了那种变化。很慢，很轻，像一个人从很深很深的梦里慢慢浮上来。
“亚历克。”
“嗯。”
“月亮回来了。”
亚历克抬起头，看着头顶那轮完整的、银白色的月亮。
“嗯。”
莱昂从他胸口抬起头，也看着那轮月亮。月光落在他脸上，把他蜂蜜色的卷发染成了银白色，把他金色的眼睛照成了更浅的、像月亮一样的颜色。
“好漂亮。”
亚历克看着他。“嗯。”
莱昂转过头，对上了他的目光。他看着亚历克的眼睛——在月光的照耀下，那里面有自己的倒影。两个莱昂，小小的，亮亮的，站在亚历克的瞳孔里。
“你又在看我。”
亚历克没有说话。
莱昂笑了，牵起他的手。“走吧，回去。外面冷。”
“你不怕冷。”
“但你会冷。”
亚历克看着他。“我不会。”
“你会。你的手刚才抖了一下。”
亚历克低下头，看着两个人握在一起的手。他的手没有抖。但莱昂觉得他抖了。莱昂觉得的事情，有时候不是真的，但亚历克不会说“没有”。因为说了也没有用。
“走吧。”亚历克说。
他们走过花园，走过长廊，走过那盏永远亮着的灯。莱昂的手在亚历克的手心里，凉的，和亚历克一样的温度。他们走得很慢，不是因为路远，是因为不想快。
走廊里，费利克斯靠在墙上，看着窗外的月亮。听到脚步声，他转过头。
“看完了？”
“看完了。”莱昂说，“你看了吗？”
“看了。”
“好看吗？”
费利克斯想了想。“好看。”
莱昂笑了。“晚安。”
费利克斯看着他。“晚安。”
莱昂牵着亚历克的手，继续走。费利克斯站在走廊里，看着他们的背影。两个，一高一矮，高的那个穿着黑色的长袍，矮的那个穿着浅蓝色的毛衣，大了，是高的那个的。费利克斯把手伸进口袋里，摸到了那个桦木的音乐盒。他没有拿出来，只是摸着。窗口的月光落在他的手上，把苍白的皮肤照成了银白色。
训练室里，马可一个人坐在工作台前。他面前放着一块木头，上面画着铃兰花的图案——画了三天，擦了画，画了擦，终于画好了。他握着刻刀，刀尖悬在木头上方，迟迟没有落下。窗口的月光照进来，落在木头上，落在铃兰花的图案上。他看着那朵花，想：如果刻坏了怎么办。如果刻坏了，莱昂会说“没关系，再刻一个”。但他不想刻坏。不是怕浪费木头，是想让莱昂看到一朵好的花。他深吸了一口气，刻了下去。
德米特里站在走廊的窗前，看着月亮。他腰间的音乐盒在月光下轻轻晃动，发出极细的、像风铃一样的声音。他没有去碰它，只是听着。
凯厄斯坐在自己的房间里，桌上放着那个大的音乐盒——莱昂后来做的那个，胡桃木的，比第一个大了一圈，发条是金色的，一拧就能走很久。他把发条拧到底，听着那首曲子。快的，亮的，像冬天结冰的河面下还有水在流动。他听着，没有说“不好听”。
马库斯站在花园里，柏树下。他没有看月亮，在看地上。月光把柏树的影子拉得很长很长，像一根指向远方的黑色手指。他顺着那根手指的方向看过去——是莱昂的房间。灯还亮着。马库斯站在那里，看了很久。
简在自己的房间里，坐在书桌前。桌上放着一个新杯子，干净的，透明的，里面没有果汁。她看着那个空杯子，想：明天早上，倒什么味道的？苹果的。莱昂说苹果的好喝。虽然他喝不了，但他说“闻着也开心”。简把杯子放在窗台上，月光照进杯子里，在杯底聚成一小团亮光。她把那团光看了很久。
亚历克的房间里，莱昂躺在床上——不，是躺在亚历克的床上。他穿着亚历克的毛衣，大了，领口歪到了一边，露出一截锁骨。亚历克坐在床边，手里没有拿书。他看着莱昂。莱昂闭着眼睛，嘴角弯着。
“你在想什么？”亚历克问。
莱昂没有睁眼。“在想今天。”
“今天怎么了？”
“今天很好。月食很好看。费利克斯说‘晚安’。马可还在训练室，我听到刻刀的声音了，很稳，他没有刻坏。德米特里的音乐盒在响，很轻，像风铃。凯厄斯在听那首快的曲子。马库斯在花园里，站在柏树下。简姐姐把杯子放在窗台上了，明天会给我倒苹果汁。”
他睁开眼睛，看着亚历克。
“你在看我。”
亚历克没有说话。
“你今天一直在看我。”
“因为今天是月食。”
“月食和看我有什么关系？”
亚历克沉默了一秒。“月食的时候，月亮会变色。你的眼睛也会。”
莱昂眨了眨眼。“我的眼睛会变色？”
“月食的时候，你的眼睛不是金色的。是琥珀色的。和以前一样。”
莱昂伸出手，摸了摸自己的眼角。“真的？”
“真的。”
“你看了一晚上？”
亚历克没有说话。但莱昂知道答案。莱昂笑了，把手放下来，握住了亚历克的手指。
“亚历克。”
“嗯。”
“月食结束了。我的眼睛又是金色的了。”
“我知道。”
“你还看吗？”
亚历克看着他的眼睛——金色的，亮晶晶的，像两颗刚从水里捞出来的宝石。
“看。”
莱昂笑了，把亚历克的手拉过来，贴在自己脸上。
“那你继续看。看到你不想看为止。”
亚历克的手贴在他的脸上，拇指轻轻蹭过他的颧骨，那里有雀斑。一颗，两颗，三颗。
“不会不想看。”亚历克说。
莱昂闭上了眼睛，嘴角弯着。窗外的月亮已经从暗红色变回了银白色，完整地挂在天上，像一个不会熄灭的灯。
花园里，铃兰花谢了。但明年还会开。柏树的叶子落了一地，但明年还会长。月食结束了，但下一次月食，他们还会一起看。一百年后，一千年后，永远。
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