伊里德家族离开后的第三天，沃尔泰拉下了一场雨。不是福克斯那种绵密细长、一下就是半个月的雨，是地中海式的暴雨——来得猛，去得快，天空像被人泼了一盆水，哗啦啦倒下来，不到半小时就停了。雨停之后，花园里的铃兰花被打得东倒西歪，白色的花瓣落了一地，像铺了一层碎雪。
莱昂蹲在花圃旁边，把倒了的花茎一根一根扶起来，用小木棍和细绳固定好。他的手指很稳——吸血鬼的手不会抖，不会滑，每一根细绳都系得恰到好处，不紧不松。亚历克站在他身后，撑着伞。雨已经停了，但莱昂蹲在那里，亚历克就撑着伞站在那里。伞的影子落在莱昂身上，像一小片移动的云。
“雨停了。”莱昂头也没抬。
“嗯。”
“伞可以收了。”
亚历克没有收。莱昂抬起头，看着头顶那把黑色的伞，又看着亚历克的脸。
“你舍不得收？”
亚历克把伞收了起来。雨后的阳光从云层后面透出来，落在莱昂的头发上，把蜂蜜色的卷发照成了金色。他脸上的水珠——不是雨，是刚才扶花的时候蹭到的——在光下一闪一闪的。
“你脸上有水。”亚历克说。
“哪里？”
亚历克伸出手，用拇指轻轻擦过莱昂的颧骨。水珠被抹掉了，但亚历克的手指没有收回去。他的拇指在莱昂的颧骨上停了一下——不到一秒，但莱昂感觉到了。
“你在摸我的雀斑。”莱昂说。
“没有。”
“你的手指停在我雀斑上面了。”
亚历克收回手。“……巧合。”
莱昂笑了，站起来，拍了拍膝盖上的泥。“走吧，去训练室。马可今天要交作业。”
“作业？”
“我让他做一个小音乐盒。最简单的款，八音梳，不需要刻花纹。他说三天能做完。今天第三天了。”
亚历克看着他亮晶晶的眼睛。“他如果没做完呢？”
“那我就再等三天。”莱昂理所当然地说，“做音乐盒不能催。催了就不好听了。”
他们走过长廊，走过花园的转角。凯厄斯站在那里，手里握着一个音乐盒——胡桃木的，莱昂送的那个。他没有在听，只是握着。看到莱昂走过来，他把音乐盒藏到了身后。动作很快，但莱昂看到了。
“凯厄斯先生！下午好！”
凯厄斯看着他。“嗯。”
“你在听音乐盒吗？”
“没有。”
“那你为什么把它藏在身后？”
凯厄斯沉默了一秒。“手冷。”
莱昂看着他，笑了。“那你继续暖手。我不打扰你了。”
他走了。凯厄斯站在原地，看着他的背影消失在走廊转角。然后他把音乐盒从身后拿出来，低头看着它。胡桃木的外壳被他握得有了温度。他转动了发条。咔嗒咔嗒咔嗒——那首曲子响了起来。快的，亮的，像冬天结冰的河面下还有水在流动。
他听着。雨后的阳光从窗户照进来，落在他的肩膀上，金色的。他没有动。
训练室里，马可坐在工作台前，面前摆着一个音乐盒。不是莱昂做的那种精致的、打磨得像镜面一样的音乐盒——是粗糙的，边角没有磨圆，木头的纹路还露在外面，发条拧起来有点紧，松手的时候会咔嗒响一声。但它是完整的。音梳是直的，齿轮咬合得很好，盖子可以严丝合缝地盖上。
莱昂蹲在工作台前，把音乐盒翻来覆去地看了好几遍。
“这是你做的？”他问。
“嗯。”马可的声音有点紧，像在等考试成绩的学生。
莱昂转动了发条。咔嗒咔嗒咔嗒——旋律响了起来。很短，只有最基础的八个音，没有变奏，没有装饰，就是最简单的音阶，从低到高，再从高到低。像一个刚学会走路的孩子，跌跌撞撞地从一个点走到另一个点。但每个音都在它该在的位置上。没有错音。
莱昂听完了。他把音乐盒放在桌上，看着马可。
“好听。”他说。
马可的嘴唇动了一下。“真的？”
“真的。不是‘你第一次做所以鼓励你’的那种好听，是真的好听。因为每个音都是准的。音准了，旋律再简单也好听。”
马可看着他，嘴角慢慢地、一点一点地弯了起来。“那我可以学下一课了吗？”
莱昂笑了。“可以。下一课是——刻花纹。”
他从口袋里掏出一张纸，铺在桌上。纸上画着一张设计图，不是音乐盒的，是一朵铃兰花。花瓣的弧线，花茎的粗细，叶子的脉络，每一处都标了尺寸。
“你先在木头上画。画好了给我看。我同意了再刻。”
马可看着那张设计图，又看着莱昂。“这个很难。”
“难才要学。”莱昂笑了，“不难的话，你早就学会了。”
马可低下头，拿起笔。他的笔尖悬在木头上方，停了很久。莱昂没有催他。他坐在旁边，拿起自己没做完的音乐盒，继续刻。
训练室里安静了下来。只有刻刀划过木头的声音，细细的，沙沙的，像秋风吹过落叶。
费利克斯站在门口，看着工作台前的两个人。他没有进去，没有出声，只是站在那里，看了很久。
德米特里从走廊另一端走过来，站在费利克斯旁边，顺着他的目光看进去。他看到莱昂低着头刻木头，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。他看到马可握着笔，手在微微发抖，但笔尖始终没有落下。
“他在教马可做音乐盒。”费利克斯说。
“嗯。”
“他教得很认真。”
“嗯。”
费利克斯转过头看着德米特里。“你腰上挂的是什么？”
德米特里低头看了一眼。莱昂送他的那个音乐盒，胡桃木的，金色的发条，用一根黑色的细绳系在腰间，垂在身侧，随着呼吸微微晃动。
“音乐盒。”德米特里说。
“你挂在腰上？”
“嗯。”
“为什么？”
德米特里沉默了一秒。“因为他说‘你排第四’。第四不是第一，但也是前五。”
费利克斯看着他，没有笑。但他理解了。德米特里不在乎排第几。他在乎的是“被排进去了”。莱昂把每个人放在心里，用数字标了顺序。不是真的顺序，是“我记得你”的顺序。德米特里把音乐盒挂在腰上，不是因为他觉得好看。是因为他想记得。记得有人记得他。
费利克斯把手伸进口袋里，握住了自己的那个音乐盒。桦木的，银色的发条。他没有挂在腰上，但他每天都会摸。早上醒来的时候，晚上入睡之前，手指在木头表面滑过，感受着那些纹路，那些凹凸不平的刻痕，那些只有他手指知道的地方。那不是音乐盒。那是“有人专门为我做了一个东西”。
费利克斯转身走了。
德米特里又在门口站了一会儿，看着莱昂的侧脸。然后他也走了。
傍晚的时候，莱昂去了马库斯的花园。马库斯站在柏树下，手里没有拿音乐盒。他只是站着，看着天空。云层很厚，看不到太阳，但天边有一小片橙色的光——太阳正在落山，只是被云挡住了。
“马库斯先生。”莱昂走到他旁边。
马库斯没有转头。“你今天教马可做音乐盒了。”
“你怎么知道？”
“你的手上有木屑。”
莱昂低头看了看自己的手指。指甲缝里确实嵌着一点木屑，很细，不仔细看看不出来。“你看得好仔细。”
“活得久了，眼睛就慢了。慢下来，就能看到别人看不到的东西。”
莱昂想了想。“那你看到什么了？”
马库斯沉默了片刻。“看到你在发光。”
莱昂愣了一下。“发光？”
“不是真的光。是一种……你在的时候，空气不一样了。不是变暖了——你不暖。你是凉的。但空气变轻了。像有人把窗户打开了。”
莱昂看着他。灰色的眼睛，银白色的头发，黑袍在晚风中轻轻飘动。
“马库斯先生。”
“嗯。”
“你是不是想我了？”
马库斯没有回答。但他的手指——垂在身侧的手指——微微动了一下。
“你三天没有来花园了。”马库斯说，“你在卡伦家的时候，花园很安静。”
莱昂看着他，笑了。“那我以后每天都来。不来的话，提前告诉你。”
马库斯没有说话。他转过头，看着天边那一片橙色的光。太阳落下去了，云层变成了深紫色，再过一会儿，星星就要出来了。
“你吃饭了吗？”马库斯问。
“还没有。”
“厨房有血肠。猪血的。”
“你怎么知道？”
“我让他们准备的。”
莱昂看着他，心里有什么东西涌了上来。不是难过，是一种很满的、快要溢出来的、不知道该怎么形容的东西。他深吸了一口气——不需要吸，但习惯。“那我去吃了。你一起去吗？”
马库斯想了想。“不去了。”
“那我给你带一块回来？”
马库斯看着他。金色的眼睛，蜂蜜色的卷发，脸上那些雀斑。这个永远十七岁的男孩，问他要不要带一块血肠回来。
“好。”马库斯说。
莱昂笑了，转身跑了。马库斯站在原地，看着他的背影消失在花园的转角。然后他低下头，看着自己的手。刚才莱昂站过的地方，空气还在轻轻地动着。他把手放在那里，感受着那种动。很轻，像蝴蝶扇了一下翅膀。
那天晚上，莱昂给贝拉写了一封信。不是长信，是短的那种——只有一页。
“贝拉：沃尔泰拉下雨了。我把花园里的铃兰花扶起来了，用绳子和木棍固定的。亚历克帮我撑伞，雨停了也没有收。马可做完了他的第一个音乐盒，音是准的，很好听。凯厄斯站在走廊里听音乐盒，被发现了，他说他手冷。德米特里把音乐盒挂在腰上了，走路的时候会轻轻响。费利克斯每天都摸口袋里的那个，我以为我不知道，但我感觉到了。马库斯让厨房准备了血肠，猪血的，问我吃没吃饭。
我吃了。很好吃。
你那边怎么样？森林里的树还绿吗？爱丽丝有没有看到什么新的未来？代我问候爱德华。告诉他，我学会了一首新歌，下次唱给他听。
想你了。莱昂”
他在封口处画了一个笑脸和一个爱心，想了想，又在旁边画了一朵铃兰花。然后他把信放在桌上，等明天寄出去。
亚历克坐在床边，看着他。
“写完了？”
“写完了。”
“你今天很开心。”
莱昂转过头看着他。“你看出来了？”
“你画了铃兰花。平时只画笑脸和爱心。今天多画了一朵花。”
莱昂低头看着信封上那朵小小的铃兰花，笑了。“因为今天真的很开心。马可做完了他的第一个音乐盒。凯厄斯承认他手冷。马库斯说他在发光。费利克斯每天都会摸口袋里的音乐盒。德米特里把它挂在腰上了。简姐姐今天路过训练室的时候停了一下，看了我一眼。不是‘路过顺便看一眼’的那种，是专门停下来看的。”
他看着亚历克。
“还有你。”
“我怎么了？”
“你今天帮我撑伞。雨停了也没有收。”
亚历克看着他。“你淋湿了。”
“我不怕淋湿。我是吸血鬼。”
“你还是会湿。”
莱昂看着他，笑了。“所以你撑伞，是因为不想让我湿？”
亚历克没有说话。莱昂走过去，站在他面前，踮起脚尖，在他嘴角亲了一下。
“谢谢你帮我撑伞。”
亚历克低下头，看着他的脸。金色的眼睛，蜂蜜色的卷发，嘴角弯弯的，像刚偷吃了一块糖。“你嘴角有木屑。”
“哪里？”
亚历克伸出手，用拇指轻轻擦过莱昂的嘴角。木屑被抹掉了，但他的拇指没有收回去。它停在那里，压在莱昂的嘴角上，感受着那个弯弯的弧度。
“你在笑。”亚历克说。
“嗯。”
“为什么？”
“因为你在摸我的嘴角。”
亚历克收回手。“……巧合。”
莱昂笑了，扑过去抱住他的脖子。“你每次都说巧合。哪有那么多巧合。”
亚历克抱着他，下巴抵在他肩上。“……有。”
莱昂把脸埋进他的脖子里，蹭了蹭。
“亚历克。”
“嗯。”
“我今天很开心。不是因为做了什么大事。是因为——大家都对我好。”
亚历克的手放在他的后脑勺上。
“你值得。”
莱昂没有说话。他闭上眼睛，听着亚历克的心跳——很慢，很轻，但很稳。
窗外的月亮升起来了。花园里的铃兰花被扶正了，在月光下安静地站着。训练室里，马可还在刻那朵铃兰花，手已经不抖了。走廊里，德米特里腰间的音乐盒随着他的脚步轻轻晃动，发出细微的、几乎听不到的咔嗒声。费利克斯把手插在口袋里，指尖摩挲着桦木的外壳。凯厄斯坐在房间里，音乐盒放在桌上，发条转到底了，但旋律还在他耳朵里转。马库斯站在柏树下，手里握着一块还温热的血肠——莱昂送来的。他没有吃，只是握着。
简站在自己的房间里，看着桌上那杯没倒掉的果汁。橙色的，冰块已经化了。她看了很久，然后拿起杯子，把果汁倒进了水池里。杯子洗干净了，放在窗台上，等明天再用。
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