莱昂的能力在沃尔图里传开了。
不是阿罗下令宣传的——阿罗不需要宣传。在这座宫殿里，任何事情都不需要宣传。消息像风一样，从一条走廊飘到另一条走廊，从一个房间渗入另一个房间。不需要嘴，不需要耳朵，只需要存在。
守卫们看莱昂的眼神变了。
以前是“这个人怎么还活着”，现在是“这个人真的有点东西”。
以前是礼貌的客气，现在是真心的尊重。
但莱昂没有注意到。
他只知道，他每次来沃尔图里，厨房都会给他准备双份奶油的提拉米苏。他不知道是谁吩咐的，以为是阿罗兑现了承诺。
他不知道是凯厄斯。
也没有人告诉他。
有些事情，不说比说好。
马可被安排成了莱昂的“专属护卫”。
不是亚历克要求的——是阿罗安排的。
“他需要一个同龄人陪着，”阿罗说，“亚历克太闷了，会把莱昂带得更闷的。”
亚历克听到这句话的时候，面无表情。
但他没有反驳。
因为阿罗说得对。他确实太闷了。莱昂和他在一起的时候，大部分时间都是莱昂在说话，他在听。莱昂不介意，但阿罗介意——阿罗觉得莱昂需要一个能和他说话的人。
马可很合适。
他十九岁转化的，转化成吸血鬼才几个月，还保留着人类时期的很多习惯。他会笑，会开玩笑，会抱怨，会说“今天的血好难喝”。
莱昂第一次听到他说“血好难喝”的时候，愣了一下。
“你喝的什么血？”
“不知道，反正不好喝。”马可皱着鼻子，“有时候是羊血，有时候是牛血。我不挑，但今天的特别腥。”
“那你喜欢喝什么？”
“猪血。”马可的眼睛亮了一下，“猪血甜甜的。”
莱昂看着他的脸，沉默了一秒。
“你是在认真和我讨论血的品种吗？”
马可愣了一下，然后笑了，笑得有点不好意思。“对不起，我忘了你是人类。你不喜欢听这些吧？”
“不会啊。”莱昂笑了，“我觉得挺有意思的。我不怕听这些。只是——我从来没想过血还有‘甜’和‘不甜’的区别。”
“有的有的！”马可来了兴致，像打开了话匣子，“羊血比较淡，牛血比较浓，猪血有点甜，鸡血太稀了，喝不饱——我是不是说太多了？”
“没有没有，继续说。”莱昂托着下巴，听得津津有味，“那你们喝血是直接喝，还是做成什么菜？比如血肠？血豆腐？”
马可想了想。“可以直接喝，也可以做成血肠。但大部分人都懒得做，因为麻烦。而且血肠放不久。”
“那你们有没有血肠派对？”
马可愣住了。“什么？”
“血肠派对。就是大家聚在一起，吃血肠，聊天，玩游戏。我觉得应该很好玩。”
马可看着他，张了张嘴，合上，又张开。
“你是认真的吗？”
“认真的啊。”莱昂说，“你们平时不聚会吗？一直工作不累吗？偶尔也要放松一下嘛。”
马可沉默了。他转过头，看向站在不远处的费利克斯，用眼神求助。
费利克斯假装没看到。
但他在心里记下了“血肠派对”这四个字。
不是因为他想办。
是因为他知道，莱昂说出来的事情，总有一天会变成真的。
简开始教莱昂意大利语。
不是她主动要教的——是莱昂缠着她。
“简姐姐，你教我意大利语好不好？我每次去商店买东西，都只能说‘Grazie’和‘Ciao’，店员问我‘还要别的吗’，我就只能傻笑。”
简面无表情地看着他。“我不是老师。”
“但你意大利语说得好啊。你在这里住了这么久，肯定说得很标准。”
“我在这里住了八百年。”
“对啊，八百年！那你的意大利语一定是古董级别的，比书上教的还正宗！”
简沉默了一瞬。
“古董级别的”这个词，让她不知道该怎么接。
但她还是教了。
每周三下午，莱昂来沃尔图里之后，会先去简的房间上半小时的意大利语课。简的房间和亚历克的差不多大，但风格完全不同——深红色的窗帘，银色的烛台，墙上挂着几幅古老的画像，画里的人都长得很像简和亚历克。
“这是谁？”莱昂指着一幅画像问。
“曾曾曾祖母。”
“长得好像你。”
“嗯。”
“那这幅呢？”
“曾曾曾祖父。”
“也像你。”
“嗯。”
“那这幅——”
“莱昂。”
“嗯？”
“你是来学意大利语的，还是来研究我的家谱的？”
“都学。”莱昂笑了，笑得眼睛弯弯的，“你继续说，我听着。”
简教了他十个词。
苹果。果汁。水。面包。奶酪。谢谢。你好。再见。今天。明天。
莱昂跟着她念。
“Mela.”
“Me——la——”
“重音在第一个音节。”
“Me-la——”
“好一点了。”
“Mela！”莱昂终于念对了，高兴得差点跳起来，“我会说苹果了！简姐姐你好厉害！”
简面无表情。
但她把“苹果”这个词写在了笔记本上，在下面画了一个红红的圆圈。
莱昂看到了那个圆圈。
“你画得好可爱。”
简合上了笔记本。
“下课了。”
“可是才上了十五分钟——”
“下课了。”
莱昂看着她，笑了，没有拆穿她。
他站起来，鞠了一躬。“谢谢简老师。明天我再来。”
“明天不行。”
“那后天？”
“后天也不行。”
“那大后天？”
“……大后天可以。”
莱昂笑了，笑得像捡到了宝。
他走出房间，轻轻关上门。
简坐在书桌前，打开那个笔记本，看着自己画的那个红红的圆圈。
她拿起笔，在圆圈旁边加了两片绿色的叶子。
一个苹果。
她看了几秒，然后合上笔记本，放进了抽屉里。
马可和莱昂成了朋友。
不是那种“因为工作被安排在一起”的朋友，是真正的、发自内心的、两个人坐在一起什么都不做也不会觉得尴尬的朋友。
莱昂喜欢和马可聊天，因为马可会跟他讲吸血鬼的事情。不是沃尔图里那些严肃的、不能说的秘密，而是生活里的琐事——怎么控制速度才不会撞到门框，怎么在黑暗中看清东西，怎么忍住不去闻路人的脖子。
“最后那个最难。”马可说，“你走在街上，到处都是人，每个人的脖子上都有血管，血管里都有血——你得一直告诉自己‘不能咬不能咬不能咬’。”
“那你咬过吗？”莱昂问。
“咬过一次。”马可不好意思地笑了，“刚转化的时候，控制不住。咬了人。所以我才被带到沃尔图里来，接受‘规训’。费利克斯说，如果我再咬人，他就要把我的头拧下来。”
他说这句话的时候语气很轻松，好像在说“如果我再迟到，他就要扣我工资”。
莱昂看着他的脸，没有害怕，只是有点心疼。
“那你现在控制得住了吗？”
“大部分时候可以。”马可说，“但有时候很难。特别是饿的时候。”
莱昂想了想。
“那我以后来的时候，多带点吃的给你。”
马可眨了眨眼。“你带什么？血肠？”
莱昂笑了。“不是。我意思是带人类的食物——面包、蛋糕、栗子。虽然你们不能吃，但你可以看着，感受一下食物的香味。”
“……你是认真的吗？”
“认真的啊。不能吃，看看也好嘛。我小时候生病不能吃甜食的时候，我妈妈就让我看着别人吃，说‘视觉享受也是一种享受’。”
马可看着他，沉默了很久。
然后他笑了。
“莱昂，你真的很奇怪。”
“哪里奇怪？”
“你对每个人都太好了。”
“这不是奇怪，这是正常。”莱昂理直气壮地说，“对别人好是正常的。不对别人好才奇怪。”
马可想了想。
“那这个世界上的‘奇怪’也太多了。”
莱昂笑了，笑得很大声，在训练室的墙壁上反弹了好几下。
费利克斯站在门口，听着他们的对话，嘴角弯了一个很浅的弧度。
德米特里是沃尔图里最沉默的守卫之一。
他很少说话，很少笑，很少做出任何多余的表情。他执行任务的时候像一把精准的刀，完成任务之后像一把收进鞘里的刀——安静，低调，不引人注目。
但他每次看到莱昂，都会停下来。
不是刻意停下来，是不自觉地放慢脚步。
有一次，莱昂在花园里坐着，膝盖上放着那个小小的笔记本，在画东西。德米特里路过，瞥了一眼。
“你在画什么？”
莱昂抬起头，看到是他，笑了。“在画花。你看，这是玫瑰，这是雏菊，这是——这是什么花我也不知道，就是随便画的。”
德米特里看着那幅画。
线条很稚嫩，比例不太对，颜色涂出了边界。
“画得不好。”德米特里说。
莱昂的笑容没有变。“我知道。但我画的时候很开心。”
德米特里看着他。
“开心就够了？”他问。
“够啊。”莱昂说，“又不是每个人都要当画家。我画花是因为我喜欢花，不是因为我想让别人夸我画得好。”
他低头继续画，一边画一边哼着那首音乐盒的旋律。
德米特里站在旁边，看着他的画笔在纸上移动。红色的玫瑰，黄色的雏菊，紫色的不知道什么花。
他站了很久。
久到莱昂画完了一整页，抬起头，发现他还在。
“你不去工作吗？”
德米特里没有回答。
他从口袋里拿出一支笔——不是普通的笔，是一支很古老的、羽毛笔，金色的笔尖，深蓝色的羽毛。
“用这个画。”他说，把笔放在莱昂旁边。
然后他走了。
莱昂看着那支笔，拿起来，在指尖转了转。
羽毛在阳光下闪着深蓝色的光，像夜空。
“好漂亮。”他轻声说。
他把那支笔小心地夹在笔记本里，收好。
那天晚上，他问亚历克：“德米特里是不是很有钱？他送了我一支好漂亮的笔。”
亚历克看着那支笔，沉默了两秒。
“那是他收藏了两百多年的笔。”
莱昂愣住了。
“两百多年？”
“嗯。”
“那他为什么要送给我？”
亚历克看着莱昂困惑的脸。
“因为你画花的时候很开心。”
莱昂低下头，看着笔记本里那支深蓝色的羽毛笔。
“那我不能收。太贵重了。”
“你可以收。”
“为什么？”
“因为他想让你收。”
莱昂沉默了。他把笔记本合上，抱在胸口。
“那我要画一幅画送给他。”他说。
“画什么？”
“画他。”莱昂想了想，“他那么沉默，我要给他画一个笑的表情。虽然他没笑过，但我觉得他笑起来一定很好看。”
亚历克看着他认真的样子，嘴角弯了一个很小的弧度。
“好。”他说。
一周后，德米特里收到了一幅画。
画的是一个男人。浅金色的头发，红色的眼睛，嘴角弯着——是笑的弧度。
旁边写着一行字：
“我猜你笑起来是这样的。如果你真的笑了，告诉我，我再画一张。——莱昂”
德米特里看了那幅画很久。
然后他把画叠好，放在了自己胸口的衣袋里。
他没有告诉莱昂他笑没笑。
但那天晚上，费利克斯看到他一个人在走廊的角落里，对着空气，嘴角弯了一下。
马库斯的变化，是最慢的，但也是最深的。
他还是不怎么说话，还是坐在王座上看前方的空气，还是那副对一切都不感兴趣的样子。
但他开始出现在莱昂经常出现的地方。
花园。
训练室。
厨房——不，不是厨房，是去厨房的那条走廊。
他从来没有和莱昂主动说过话，但莱昂每次看到他的时候，都会对他笑一下，说一句“马库斯先生今天好吗”。
马库斯从来不回答。
但他会看莱昂一眼。
只是一眼。
但那一秒钟的注视，比过去几百年他给任何人的关注都要多。
有一天，莱昂在花园里睡着了。
他靠在石凳上，笔记本从膝盖上滑落，掉在地上，翻到了他最近在画的那一页——是一个音乐盒的设计图，画得很认真，尺寸标注得密密麻麻。
马库斯路过。
他停下来，看着睡着的莱昂。
座上看前方的空气，还是那副对一切都不感兴趣的样子。
但他开始出现在莱昂经常出现的地方。
花园。
训练室。
厨房——不，不是厨房，是去厨房的那条走廊。
他从来没有和莱昂主动说过话，但莱昂每次看到他的时候，都会对他笑一下，说一句“马库斯先生今天好吗”。
马库斯从来不回答。
但他会看莱昂一眼。
只是一眼。
但那一秒钟的注视，比过去几百年他给任何人的关注都要多。
有一天，莱昂在花园里睡着了。
他靠在石凳上，笔记本从膝盖上滑落，掉在地上，翻到了他最近在画的那一页——是一个音乐盒的设计图，画得很认真，尺寸标注得密密麻麻。
马库斯路过。
他停下来，看着睡着的莱昂。
阳光落在莱昂的脸上，把他的睫毛照成了金色。他的呼吸很轻，嘴唇微微张开，像在梦里吃着什么东西。
马库斯弯下腰，捡起了那本笔记本。
他看了那页设计图。
然后他从自己的口袋里拿出一支笔——黑色的墨水笔，笔尖很细——在设计图的右下角加了一行字。
字迹很旧，很工整。
他把笔记本放回莱昂身边，转身走了。
莱昂醒来的时候，发现笔记本上多了一行字。
“这个音梳的位置可以向左移一毫米，声音会更清亮。——M。”
莱昂看着那个“M”，眨了眨眼。
马库斯。
他转过头，看向花园入口的方向。马库斯的黑袍刚刚消失在走廊的转角处。
莱昂笑了。
他把笔记本抱在胸口，对着那个空荡荡的转角说了一声：
“谢谢你，马库斯先生。”
没有人回答。
但他知道马库斯听到了。
因为从那以后，马库斯每次经过他身边，都会多看他一眼。
不只是“一眼”。
是一眼，然后停一下，然后再走。
莱昂后来跟亚历克说：“马库斯先生今天看了我两次。”
亚历克看着他的脸，那双因为被人关注而亮晶晶的眼睛。
“他以前从来看别人。”亚历克说。
“那他现在为什么看我？”
亚历克想了一下。
“因为你值得被看。”
莱昂愣了一下，然后笑了，笑得趴在亚历克肩上，笑了很久。
“亚历克。”
“嗯。”
“你嘴巴是不是抹了蜜？为什么每次说话都这么甜？”
亚历克想了想。
“因为和你在一起。”
莱昂把脸埋进亚历克的肩膀里，笑得肩膀一抖一抖的。
“你再说一句。”
“说什么？”
“说什么都行。”
亚历克看着他的后脑勺，蜂蜜色的卷发在灯光下软软的，像一个刚出炉的奶油卷。
“提拉米苏好了。”
莱昂猛地抬起头。“真的吗？！”
“厨房刚送来的。”
“我要吃！”莱昂跳起来，往房间外冲，冲到门口又回头，“你吃吗？”
“不吃。”
“那我吃双份！”
他跑了。
亚历克坐在房间里，听着走廊里莱昂啪嗒啪嗒的脚步声，和费利克斯低沉的声音——“你跑慢点，别摔了”——和莱昂的笑声——“不会的我又不是三岁小孩——”
脚步声远了。
房间安静了下来。
亚历克站起来，走到窗边。
花园里的植物在月光下安静地站着。
他想起马库斯在莱昂笔记本上写的那行字。
“音梳的位置可以向左移一毫米。”
亚历克嘴角弯了一下。
马库斯。那个失去了妻子之后就对一切都不感兴趣的马库斯。他在帮一个人类男孩修改音乐盒的设计图。
沃尔图里在变。
所有人都在变。
因为一个会笑、会唱歌、会给每个人起外号的男孩。
亚历克转过身，走出房间，往厨房的方向走去。
不是因为他饿了。
是因为他想看到莱昂吃提拉米苏的样子。
那个嘴角沾着奶油、眼睛眯成月牙、发出满足的叹息声的样子。
那个样子，比任何提拉米苏都甜。
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