太阳

沈夜站在沙滩上，看着那个太阳。阳光照在他的脸上，暖的。他眯着眼睛，瞳孔在光线里缩得很小。他看了很久，久到眼睛开始发疼。

但他没有移开目光。他在找——找这个太阳的破绽。如果它是假的，是系统造的灯，它就会有破绽。

会闪，会变色，会移动得不自然，会在某个角度露出背后的天花板。他看了很久，太阳没有闪，没有变色，没有不自然，没有露出天花板。

它就在那里，圆的，亮的，热的。从东边升起来，往西边落下去。和真的太阳一样。

他低下头。眼睛前面有一块黑斑——盯着太阳看太久留下的。那块黑斑在他的视野里慢慢移动，从中间移到旁边，然后消失了。

“是真的是吗？”顾深站在他旁边。

“应该是。”沈夜说。“但我不确定。”

“怎么才能确定？”

沈夜想了想。“等。等到太阳落山。看它会不会再升起来。真的太阳会。假的不会。”

他靠着墙坐下来。沙子贴着后背，暖的，细的。顾深坐到他旁边。其他人也坐下来了。六个人，面朝大海，背靠白墙，等着太阳落山。

太阳在移动。很慢，但能看到——从天空中央往西边靠，影子在拉长，从脚下延伸到海边。光在变色，从白色变成金黄色，从金黄色变成橘红色。云在变色，从白色变成粉色，从粉色变成紫色。海在变色，从蓝色变成金色，从金色变成暗红色。

太阳碰到了海面。不是“落山”，是“落海”。它慢慢地、一寸一寸地沉进水里，橘红色的半圆，变成橘红色的弧线，变成橘红色的点，变成橘红色的光晕。光晕散了。海面上只剩下一片橘红色的光，慢慢变暗，变成紫色，变成灰色，变成黑色。

天黑了。

星星出来了。月亮出来了。和海面上一样的月亮——圆的，大的，亮的，挂在天空中央。沈夜看着那轮月亮。他在等天亮。等太阳再升起来。

等了很久。月亮从东边移到西边，从圆的变成弯的，从弯的变成一条线，然后消失了。天从黑色变成深蓝色，从深蓝色变成浅蓝色，从浅蓝色变成白色。云出现了，白色的，很轻，像棉花撕成的碎片。海面从黑色变成灰色，从灰色变成蓝色，从蓝色变成金色。

太阳从海面上升起来了。橘红色的，圆的，和昨天一样。光照在沈夜脸上，暖的。

他站起来。“是真的。”

没有人说话。顾深站起来，林芝站起来，王建国站起来，小孩站起来，阿术站起来。六个人站在墙边，面朝大海，看着那轮初升的太阳。

“出路在外面。”沈夜说，“在太阳下面。我们得离开这面墙，离开这片沙滩，离开这片海。去有人的地方，有房子的地方，有路的地方。”

“怎么去？”林芝问。

沈夜转身，看着那面墙。白色的，光滑的，从地面一直到天空，看不到顶。墙上有六个名字，有一道裂缝——从“沈夜”两个字中间裂开，往上延伸看不到顶，往下延伸到沙子下面。裂缝里透出蓝色的光，很深很深的蓝，像深夜的天空。

“从那里。”沈夜说。他走进那道裂缝。蓝色的光吞没了他。

他走进了一条走廊。不是福利院的走廊，是新的。灰色的，水泥的，头顶有日光灯，地上有积水。和地下室的走廊一模一样。但他知道这不是地下室的走廊——因为走廊的尽头有一扇窗。窗户，不是门。玻璃的，方形的，能看到窗外——太阳。橘红色的，刚从海面上升起来。光照在窗户上，在地面上投下一片金色的方框。

沈夜走到窗前。手放在窗户上，玻璃是凉的。他推了一下，窗户开了。风从外面灌进来，冷的，带着海的味道。他把头伸出窗外。外面不是海，是沙滩，是白墙，是太阳。是他刚刚离开的地方。窗户开在墙上。那面白色的、从地面一直到天空的墙上。墙上有一扇窗户，之前没有，现在有了。沈夜从窗户爬出去，落在沙滩上。沙子软的，暖的。

他站在墙的这一边——和之前同一边。他没有出去。墙还在，太阳还在，海还在。他还在墙的这一边。他转身，看着那扇窗户。窗户在墙上，方形的，玻璃的反光让他看不清窗里面的东西。

顾深从窗户里爬出来，落在他旁边。“出去了吗？”

沈夜摇头。“没有。还在墙这边。”

顾深看着那扇窗户，看了很久。“窗户不是出口。是另一个入口。进去，出来，都在墙这边。”

沈夜蹲下来，在沙子上画了一条线。长线，直的。然后在线的这边画了一个圆圈。“墙。我们在墙这边。”他又在线的另一边画了一个圆圈。“那边是什么？不知道。但出路在那边。不在海，不在沙滩，不在窗户。在墙的那边。”

他站起来。走到墙边，面朝墙。他把手贴在墙上，凉的，白的，光滑的。然后他开始往上爬。手指扣住墙面上微小的凹凸，脚蹬着墙面。他的身体贴在墙上，一寸一寸地往上移动。墙很高，高到看不到顶。他没有停。他继续爬。手指磨破了，血渗出来，沾在墙上。他没有停。膝盖磨破了，裤子破了，血渗出来，沾在墙上。他没有停。

他爬了很久。久到太阳从橘红色变成了金黄色，从金黄色变成了白色。他低头看——地面很远，顾深很小，像一粒沙子。他抬头看——墙还在往上延伸，看不到顶。他的手指在发抖，不是怕，是累。他没有停。

一只手从上面伸下来。扣住了他的手腕。凉的，和他自己一样凉。沈夜抬头——是顾深。他什么时候爬上来的？沈夜不知道。顾深的脸在阳光下很白，旧疤很深。他的眼睛是深棕色的，瞳孔中央有太阳的倒影。

“手给我。”顾深说。

沈夜伸出手。顾深握住了，把沈夜往上拉。两个人挂在墙上，手指扣着墙面，脚蹬着墙面，互相握着对方的手。风吹过来，咸的，腥的。太阳在头顶，圆的，亮的，热的。

墙到了尽头。不是顶，是边缘。墙面在这里断了，像被什么东西一刀切开的。边缘是直的，光滑的，能看到墙的剖面——白色的塑料，和白色房间的墙壁一样的材料。墙的这边是沙滩和海，墙的那边是——什么都没有。不是黑暗，不是光，不是空间。是“无”。没有颜色，没有温度，没有声音，没有空气。就是什么都没有。

沈夜看着那片“无”，看了很久。

“那边是什么？”顾深问。

“不知道。”

“能过去吗？”

沈夜伸出手，探向那片“无”。手指穿过去了。没有感觉——不冷，不热，不疼。手指还在，但他感觉不到。他缩回来。手指上什么都没有，没有伤，没有血，没有变化。但他刚才有一瞬间感觉不到自己的手指。不是麻，是“不存在”。

“不能过去。”沈夜说。“过去了就没了。”

他松开手，从墙上滑下去。身体贴着墙面，摩擦，发热，疼。他落在地上，膝盖弯曲，稳住了。顾深落在他旁边。

太阳在天空中央。白色的，亮的，热的。沈夜站在墙边，看着这片海，这片沙滩，这面墙。他们被困在这里了。所有的路都试过了——海上有船，墙上有窗户，墙顶有边缘。船会回到地下世界，窗户会回到墙的这一边，边缘那边是“无”。没有出路。

沈夜靠着墙坐下来。沙子贴着后背，暖的。顾深坐到他旁边。林芝坐下了，王建国坐下了，小孩蹲着，阿术站着。六个人在墙下，在沙滩上，在太阳光里。没有人说话。只有海浪声，只有风声。

沈夜闭着眼睛。他在想一件事。如果这面墙没有出口，如果这片海没有出口，如果这个天空没有出口——那出口就不在这里。不在墙这边，不在墙那边，不在海上，不在天上，不在沙滩上。在别的地方。在他们来之前的地方。那个地下室。那扇焊死的铁门。那个白炽灯泡。那个有福尔马林味道的地方。他们从那里开始的，也应该从那里结束。

他睁开眼。“回去。”

“回哪？”顾深问。

“地下室。”