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雨停了。

晚风卷着湿意，穿过落地窗的缝隙，吹得桌角那份泛黄的灭门案档案页角轻颤。

沈辞初摘了手套，扔进医疗垃圾桶，指尖还残留着消毒水的凉味。他没看谢揽月，弯腰收拾缝合器械，动作有条不紊，每一个动作都精准得像设定好的程序。

谢揽月就站在原地，肩背的伤口被纱布妥帖裹住，血已经止住，只余下淡淡的血腥味，混着他身上冷冽的气息，在不大的诊室里弥漫。

他没走。

也没说话。

只是目光黏在沈辞初身上，一寸一寸扫过他冷白的侧脸、紧抿的薄唇、垂落的眼睫，眼神偏执又滚烫，像要把人刻进骨子里。

十年了。

整整十年。

从那场冲天大火里，看着小小的少年被人拖走，他疯了一样找，找遍城市每一个角落，找遍地下所有明暗地带，从一无所有爬到蚀夜第一战力，手上沾的血能浸透整条街，活成了人人畏惧的疯批。

他什么都不怕，不怕死，不怕伤，不怕与全世界为敌。

唯独怕——找不到沈辞初。

怕他再次从自己生命里消失，像十年前那样，悄无声息，无影无踪。

人好不容易被自己找回来，他不无时无刻看着己经很好了！

“你还不走？”

沈辞初收拾完东西，直起身，终于抬眼看向他。金丝镜片后的眼神平静无波，像一潭深冰，看不出丝毫情绪。

谢揽月喉结动了动，往前走了半步，距离又近了几分。温热的呼吸几乎要碰到沈辞初的额发，带着淡淡的灼热。

“等你下班。”他说得理所当然，眼尾上挑，藏着几分痞气，也藏着几分不易察觉的不安，“我怕我走了，你又不见了。”

沈辞初的指尖几不可察地蜷了蜷，笑笑。

他太懂谢揽月这句话里的恐惧。

十年前那场火，是两人心底共同的疤。他记得火光里少年猩红的眼，记得那不顾一切冲过来要护他的模样，也记得最后被人捂住嘴拖走时，回头看见的、少年眼底撕心裂肺的绝望。

这份执念，从来不是单方面。

“我不会走。”沈辞初淡淡开口，语气听不出起伏，“这里是我的医院。”

“是吗？”谢揽月低笑一声，笑意没到眼底，只有沉沉的偏执，“十年前，你也是这么说的。然后，你就消失了。”

沈辞初沉默了。

他没法反驳。

十年前，他确实消失了，带着满身伤痕和灭门之痛，被乔河河带走，隐姓埋名，刻意避开了所有和过去有关的人和事，包括谢揽月。

他不是不想见，是不敢。

不敢面对那场血海深仇，不敢面对谢揽月炽热的执念，更不敢承认——在心底深处，他其实也和谢揽月一样，从未放下过彼此。

直至一年前才回来的。

空气安静下来，只有窗外偶尔掠过的风声，衬得这份沉默愈发沉郁。

谢揽月看着他紧绷的下颌线，看着他眼底藏不住的隐忍与挣扎，心底的偏执里，又多了几分心疼。

他不敢逼得太紧。

怕逼急了，沈辞初会再次缩回自己的壳里，再也不肯出来。

“我不逼你。”谢揽月放软了语气，声音低沉又温柔，带着小心翼翼的试探，“我就待在这里，安安静静待着，不打扰你。等你什么时候愿意见我了，什么时候想起来了，我都在。”

他往后退了一步，拉开距离，乖乖站好，像只听话的大型犬，眼神里满是顺从与等待。

沈辞初抬眼看他，镜片后的眼底掠过一丝复杂的情绪，快得让人抓不住，然后转瞬即逝。

他没说话，只是重新坐回办公桌后，翻开那份灭门案档案，指尖落在“幸存者：沈辞初”那行字上，轻轻摩挲着。

诊室里再次陷入安静。

谢揽月就站在不远处，没有再靠近，也没有再说话，只是目光一瞬不瞬地落在沈辞初身上，温柔、偏执、执着，带着十年未曾改变的深情。

夜色渐深，城市万籁俱寂，只有这间诊室的灯光，依旧亮着，映着两个各怀心事的人，映着一段跨越十年、纠缠不休的执念。

旧影未散，心事暗涌，

一切，才刚刚开始。