第四十二章

半个月后，她又来了。

不是路过。她对自己说过很多次“只是路过”，但黑木崖到这儿根本不顺路。绕了三百里。她告诉自己：教主的事，能叫绕路吗？这叫视察。

视察个鬼。

她到的时候是傍晚。宁采臣不在家。门没锁——那破门锁不锁都一样，一脚就能踹开。她没进去，坐在门口的石墩上等。

等了一会儿，觉得干等不像话。她站起来，绕着屋子走了一圈。

屋顶的窟窿更大了。上次来还能看见几片残瓦，这次直接是个洞。她仰头看天，天从洞里露出来，蓝汪汪的，像一块补丁。

墙上那道裂缝能塞进一个拳头。

门框歪得厉害，门关不严，风一吹就嘎吱嘎吱响。她试着关了一下，门板差点掉下来。

她面无表情地站了一会儿。

然后从袖中摸出一块碎银。上次那块。在手里掂了掂，又收回去。开始数石头。

宁采臣回来的时候，天已经黑透了。

他背着书箱，提着灯笼，灯笼里的蜡烛快烧完了，火苗一跳一跳的。远远地，他看到自家门口坐着一个人。红衣，白脸，一双眼睛在黑暗中亮得吓人。

他愣了一瞬。

“你来了。”他说。

“嗯。”

“等了多久？”

“没多久。”她顿了一下，“两个时辰。”

宁采臣放下书箱，从里面摸出两个馒头。还热着，是镇上包子铺收摊前买的，一个铜板两个。他把一个递给她，一个自己拿着，在她旁边坐下来。

“你吃了吗？”她忽然问。

宁采臣愣了一下。这是她第一次问他这个问题。

“……还没。”

“那吃。”

她把自己的那个馒头掰成两半，大的塞给他，小的留给自己。

宁采臣看着手里那大半块馒头，又看了看她手里那小半块。她的手指很白，指甲修剪得很整齐，没有蔻丹。捧着那小块馒头，像捧着一件很珍贵的东西。

他没说什么。咬了一口馒头。

两个人并排坐在门槛上，啃馒头。

月亮出来了，不太圆，缺了一角。风吹过来，带着远处麦田收割后的气息。她的头发被风吹到脸上，她没拨，就那么吃着。

“宁采臣。”

“嗯。”

“你这屋顶，冬天会漏雪。”

“嗯。”

“墙也会透风。”

“嗯。”

“你会冻死。”

宁采臣啃馒头的动作停了一下。

“……那怎么办？”

东方不败放下馒头，看着他。月光下她的眼睛很亮，不是温柔的那种亮，是认真到有点吓人的那种亮。

“我找人帮你修。”

“我没钱。”

“我没说要你给。”

“那——”宁采臣想了想，“你为什么帮我？”

东方不败沉默了。

她想说“因为我路过”，但这个借口她已经用过了，骗不了自己。她想说“因为你不怕我”，但这话说出来太奇怪。她想说“因为你有半张饼”，但半张饼就换一个屋顶，这买卖也太划算了。

她想了很久。

最后说：“因为我想。”

宁采臣没说话。

夜风吹过来，馒头凉了。他的耳朵在月光下红红的，像被烫了一下。

“……哦。”他说。

三天后，她真的带了人来。

不是一两个，是一队。扛着木头、瓦片、钉子、石灰、锯子、斧头、墨斗，浩浩荡荡。领头的是一个老师傅，留着山羊胡，腰里别着烟杆，一看就是干了三十年木匠活的。

宁采臣站在门口，嘴巴张着忘了合。

村民也忘了跑——不是不怕，是被这场面震住了。魔教教主带着工程队来修屋顶，这说出去谁信？

东方不败站在最前面，今日穿的是一身白衣。

她没有解释为什么换颜色。老师傅问：“姑娘，修哪间？”

她指了指宁采臣的屋子。

“这间。”

“修成什么样？”

她想了想：“能住人就行。别漏雨，别透风，门能关上。”

老师傅上下打量了一眼那间破屋子，皱了皱眉：“姑娘，这房子修不了。地基都歪了，不如推了重建。”

“那就重建。”

宁采臣终于找回了自己的声音：“等等——我没钱。”

“我说了不用你给。”

“可是——”

“没有可是。”东方不败转过头看他，“我说了算。”

宁采臣张了张嘴，又闭上了。他发现这个女人说话的时候，有一种让人没法反驳的气势。不是凶，是那种——她说太阳从西边出来，你就开始怀疑自己记错了方向的那种气势。

工匠们开始干活。

锯木头的声音，锤子敲钉子的声音，瓦片碰撞的声音。村子里从来没有这么热闹过。隔壁的老太太从门缝里探出头来看，看了半天，又缩回去了。

宁采臣站在院子里，看着那间快要散架的破屋子被人拆掉，一根木头一根木头地换新的，一块瓦一块瓦地铺上去。他有点恍惚。

这是他爹留下的房子。他住了二十多年，漏了二十多年的雨。每年冬天他都要在床头放一个盆，接屋顶滴下来的雪水。盆满了倒掉，倒满了再接。他以为这辈子就是这样了。

东方不败坐在院子里的石墩上，手里不知从哪里摸出一把瓜子，正在嗑。

她嗑瓜子的样子很认真。瓜子壳咬开，仁儿挑出来，放在旁边一张干净的纸上。剥了一小堆，她把纸包好，递给他。

“吃。”

宁采臣接过来。纸还是温的，瓜子仁剥得整整齐齐，一颗一颗码着，像列队的兵。

“你……不吃？”

“我不饿。”

他忽然想起那天她把馒头掰成两半，大的给他。想起她蹲在门槛上，捧着半张饼，咬得很慢。想起她说“你太瘦了”。

他低下头，拿了一颗瓜子仁放进嘴里。

很香。

他忽然觉得鼻子有点酸。不是因为瓜子仁好吃，是因为——这好像是他这辈子第一次，有人专门为他剥瓜子。

屋顶修好的时候天已经快黑了。

新瓦片整整齐齐，在夕阳下泛着青灰色的光。墙重新砌了，门换了新的，关起来严丝合缝。院子里打扫得干干净净，连那棵歪脖子枣树都被修剪过了——当然是工匠顺手做的，不是她吩咐的。

宁采臣站在门口，看着这间不像自己家的屋子，站了很久。

“进去看看。”她说。

他推开门。

屋里也收拾过了。床板换了新的，铺了干净的稻草。桌案上放着一盏新油灯，灯芯已经剪好了，旁边搁着一盒火柴。墙角立着一把扫帚，也是新的。

他转过身。

她站在院子里，白衣上沾了些灰，头发上落了一片碎木屑。她没有拍掉，就那么站着，看着他。

夕阳的光落在她身上，把她的影子拉得很长。

她脸上没什么表情。不是冷漠的那种没表情，是那种——做了很多事但不想让人知道的那种没表情。

“你……”宁采臣开口，声音有点涩，“你吃了吗？”

她愣了一瞬。

然后笑了。很轻，嘴角弯了一点点。

“没。”她说。

宁采臣走进新厨房——竟然也有了厨房——从灶台上端出两碗面。面是他下的，在工匠们干活的时候他偷偷溜进去煮的。白水煮面，只放了盐，连葱花都没有。

他把一碗递给她。

她接过去，低头看了看。

“没有菜。”

“嗯。”

“没有蛋。”

“嗯。”

“也没有肉。”

“……嗯。”

她拿起筷子，吃了一口。

“不好吃。”她说。

“那你还吃？”

“饿了。”她又吃了一口，“饿了什么都好吃。”

宁采臣端着碗，站在她对面。月亮从新瓦上面升起来了，照在两个人身上。一个站着，一个坐着。一个吃面，一个看。

风吹过来，带着深秋的凉意。

他忽然问了一句：“你什么时候走？”

她筷子顿了一下。

“……明天。”

“哦。”

他没有问“能不能不走”。她也没有说“我会再来”。两个人安安静静地把面吃完。她把碗递给他，碗底干干净净，连汤都没剩。

不好吃。但吃完了。

他洗碗的时候，看到灶台边放着一样东西。一块碎银。

不是他上次看到的那块——这块更大一些，用红绳穿着，打了个很丑的结。

结打得歪歪扭扭的，像是没怎么打过结的人很努力地在打。

他握着那块银子，站了很久。

月亮从窗户照进来，照在他手心里。银光细细的，红绳很艳。

他把红绳系在手腕上，系了三道，打了个死结。

怕它掉。

第二天天亮的时候，她走了。

他站在门口，没有送。

手腕上那根红绳，他再也没有取下来过。