全国物理竞赛的备赛，是一场漫长而孤独的战争。
我的世界被压缩成了一张小小的书桌，堆满了山一样的参考书和习题集。
每一个公式，每一个定理，都是我需要攻克的堡垒。
小店的补习班依旧在进行。
在我埋头于物理世界的深海时，顾飞和那几个我培训出来的“小助教”，把这里维持得井井有条。
孩子们朗朗的读书声和偶尔的笑闹声，成了我枯燥备赛生活中，唯一的背景音乐。
它让我觉得，自己不是一个人在战斗。
顾飞最近迷上了拍照。
或者说，他重新拾起了那个被他一度放弃的爱好。
他很少再像门神一样守在教室门口。
更多的时候，他会拿着那台老旧的相机，在小店的各个角落里，无声地游走。
“咔嚓”。
快门声很轻，像一片雪花落在地上。
他会拍下我紧锁眉头演算的侧影。
会拍下孩子们举起手来，眼睛里闪着光的瞬间。
也会拍下顾淼安安静静坐在角落，用画笔涂抹着她的小世界。
我问过他拍这些干什么。
顾飞“记下来。”
他当时是这么回答的，眼睛看着取景器，头也没抬。
顾飞“等以后，给他们看看，我们是怎么从这儿开始的。”
我没再问。
我知道他说的是什么意思。
这些被定格的瞬间，是我们的勋章。
是我们在这片贫瘠的土地上，奋力刨食，留下的痕迹。
他把洗出来的照片，用小夹子夹着，挂在小店里一根临时拉起来的绳子上晾干。
黑白的，彩色的，像一面凌乱而又生动的旗帜。
我以为，这些照片只是我们两个人的独家记忆。
直到那个男人的出现。
他是在一个普通的下午走进小店的。
穿着一身熨烫得笔挺的深色夹克，脚下的皮鞋擦得锃亮，和这个尘土飞扬的钢厂小巷格格不入。
他看起来三十多岁，戴着一副金丝眼镜，身上有股知识分子特有的斯文和审视的气质。
#记者“你好，来瓶水。”
他的普通话很标准，没有本地口音。
顾飞从柜台里拿了瓶水递给他。
男人付了钱，没有立刻离开。
他拧开瓶盖喝了一口，目光开始不着痕迹地，打量着这个小店。
他的视线扫过墙上简陋的黑板，扫过那些高矮不一的课桌，最后，定格在了那排晾着的照片上。
我注意到，他的眉头，微微皱了一下。
那是一种混合了好奇和意外的表情。
他迈开步子，走了过去，站到了那排照片前。
他的目光，从第一张，缓缓地，移动到最后一张。
他看得非常专注，像是考古学家在审视一件刚出土的文物。
最后，他的视线，停在了其中一张照片上。
我也下意识地看了过去。
那是一张黑白照片。
照片的主体，是我。
是顾飞不知道什么时候抓拍的，我在给孩子们讲课的侧影。
昏黄的灯泡从我头顶斜上方打下来，在我的侧脸和黑板上，勾勒出一道清晰而锐利的光边。
我的神情很专注，嘴唇微张，像是在讲解着什么。
背景是小店斑驳的墙壁，和几张模糊的孩子们的脸。
整个画面的光影对比，非常强烈。
有一种，在破败和黑暗中，奋力燃烧自己的感觉。
说实话，我自己看到这张照片时，也愣了很久。
我从不知道，在顾飞的镜头里，我是这个样子的。
#记者“……这张照片。”
男人终于开口了，声音里带着一丝难以置信的惊叹。
#记者“是谁拍的？”
他的声音不大，却让小店里瞬间安静下来。
连正在写作业的孩子们，都停下了笔，好奇地看向他。
顾飞靠在柜台上，懒洋洋地抬了抬眼皮。
顾飞“我。”
一个字，惜字如金。
男人猛地转过头，目光像两道探照灯，直直地射向顾飞。
#记者“你拍的？”
他的语气里，充满了怀疑。
像是不敢相信，这个看起来有些倦怠和不羁的少年，能拍出这样的作品。
顾飞没说话，算是默认了。
男人三步并作两步走到柜台前，他把那瓶水放在台面上，身体微微前倾，眼神灼热。
#记者“你好，我叫陈 Rui，是省城日报的记者。”
他做了个自我介绍，然后指着那张照片，语气变得有些激动。
#记者“小兄弟，你知道你这张照片有多好吗？”
#记者“这不是一张简单的照片，这是一个故事，是时代的切片！这光影，这构图，这人物的情绪……它有灵魂！”
他一连串的专业术语和高度评价，让顾飞都愣了一下。
我看到顾飞那总是波澜不惊的脸上，第一次，露出了一丝茫然。
顾飞“……有那么好？”
他有些不确定地问。
#记者“何止是好！”
陈记者一拍柜台，声音都高了八度。
#记者“我这次来，是想写一篇关于老工业区变迁的深度报道。我走访了半个钢厂，看到的都是衰败和麻木。我以为这里已经死了。”
#记者“直到我看到你的照片！它让我看到了，在这片废墟之上，还有人在仰望星空！还有希望在发芽！”
他的话，说得慷慨激昂，像是在做演讲。
我心里一动。
这个人，他看懂了。
他看懂了顾飞的镜头，也看懂了我们正在做的事情。
#记者“你还有别的作品吗？能给我看看吗？”
陈记者一脸的期待，甚至带着一丝恳求。
顾飞沉默了。
他下意识地看了一眼小店的后屋。
我知道，那里，在他的床底下，藏着一个尘封已久的，黑色的铁皮箱。
那里装着他所有的过去。
装着他那个曾经被现实打碎的，关于摄影的梦。
他犹豫了。
我能感觉到他的抗拒。
把那些东西翻出来，就像是揭开一道快要愈合的伤疤。
我站了起来，走到他身边。
蒋丞“拿出来给他看看吧。”
我轻声说。
蒋丞“让他看看，这里不只有衰败。”
我的话，像是一把钥匙。
顾飞看了我一眼，那眼神很复杂。
最后，他点了点头，一言不发地，走进了后屋。
几分钟后，他提着那个黑色的铁皮箱子，走了出来。
箱子上面，积着一层薄薄的灰。
他把箱子放在一张空桌子上，打开了那把生锈的锁。
“吱呀”一声。
一个被遗忘的世界，在我们面前，缓缓展开。
里面是满满一箱子的照片。
有整齐地放在信封里的，也有随意散落的。
陈记者的眼睛，瞬间就亮了。
他几乎是扑了过去，小心翼翼地，拿起了一沓照片。
他看得极慢，极认真。
最开始，他还只是嘴里发出“啧啧”的赞叹声。
但越往后看，他的表情就越凝重，越震惊。
到最后，他完全沉默了。
只是机械地，一张一张地，翻看着。
他的呼吸，变得越来越粗重。
我也凑过去看。
我看到了。
我看到了顾飞从未对我展示过的，他的内心世界。
有夕阳下，废弃高炉那巨大的、沉默的剪影，像一头死去的钢铁巨兽。
有李叔那样的老工人，布满了油污和裂口的手，紧紧地握着一个冰冷的扳手。
有顾淼一个人坐在台阶上，她的影子被拉得很长，全世界只剩下她孤零零的一个人。
有厂区里追逐打闹的孩子，他们在堆满废料的空地上，笑得没心没肺。
每一张照片，都充满了强烈的，几乎要溢出画面的情感。
那是颓败，是坚韧，是孤独，是生机。
是这个钢厂最真实的，血肉和灵魂。
我被深深地，震撼了。
我一直都知道顾飞会拍照。
但我从不知道，他的眼睛，能看到这么深的地方。
他的镜头，不是在记录。
他是在诉说。
陈记者终于放下了手里的照片。
他长长地，吐出了一口气，像是刚从一次深潜中浮出水面。
他抬起头，用一种看怪物的眼神，看着顾飞。
#记者“……疯了。”
他喃喃地说。
#记者“你简直就是个天生的摄影师！”
#记者“这样的才华，怎么能被埋没在这种地方？”
他猛地站起来，在原地焦躁地走了两圈。
然后，他从口袋里掏出一个笔记本和一支笔，刷刷地写下几个名字和电话。
他把那页纸撕下来，郑重地，递到顾飞面前。
#记者“小兄弟，你听我说。”
#记者“你不能再把这当成一个爱好了。这是你的事业，是你该走的路！”
#记者“这是国内几家最好的摄影杂志的投稿邮箱和编辑电话。这是我们报社摄影部主任的联系方式。你把你的作品整理一下，做成一个集子，投过去！”
#记者“你告诉他们，是我，陈 Rui 推荐的！”
#记者“你一定要去投稿！让更多的人，看到你的眼睛看到的世界！别浪费了你的才华！”
顾飞没有接那张纸。
他只是低着头，看着桌上那堆承载着他所有过往的照片，一动不动。
像一座雕塑。
陈记者看他没反应，以为他不相信，又补充了一句。
#记者“你听我的，没错！你的这些作品，任何一张，都足够在省级影展上拿奖！你是有可能成为专业摄影师的人！”
蒋丞“专业摄影师”。
这五个字，像一颗石子，投入了顾飞那潭死水般的心湖。
我看到他的肩膀，微不可察地，颤抖了一下。
陈记者把那张纸，塞进顾飞的手里。
然后，他拿起桌上那张我讲课的照片。
#记者“这张……我能带走吗？我想用在我的报道里，我会付稿费。”
顾飞缓缓抬起头，看了他一眼，麻木地点了点头。
陈记者如获至宝，小心地把照片收进怀里。
他又看了看那一箱子的照片，满眼的惋惜和激动。
#记者“小兄弟，记住我的话。你的未来，不该在这里。”
说完，他付了照片的钱，又留下了自己的名片，才意犹未尽地，转身离开了。
小店里，又恢复了安静。
只剩下顾飞一个人，还站在那张桌子前。
他摊开手掌，看着那张写满了名字和电话的纸条。
又看了看桌上那一堆，黑白交错的，他的世界。
我的竞赛，是通往未来的路。
那顾飞的路呢？
我一直以为，他的路，就是陪着我，支持我，做我最坚实的后盾。
我从没想过，他也可以有，一条完全属于他自己的，闪闪发光的路。
那条路，被这个突然闯入的记者，猛地一下，推到了他的面前。
顾飞站了很久很久。
久到窗外的天色，都开始暗了下来。
他终于动了。
他伸出手，从那堆照片里，慢慢地，抽出了几张。
是夕阳下的高炉。
是老工人的手。
是我讲课的侧影。
他看着那些照片，眼神里是我从未见过的，迷茫，和一丝被重新点燃的，微弱的火光。
顾飞“……这东西。”
我听到他用只有自己能听见的声音，沙哑地，问了一句。
顾飞“真的……能当饭吃？”
我没有回答。
但我知道，从这一刻起，有什么东西，已经不一样了。
一颗名为“希望”的种子，不仅在我的心里发了芽。
也在他的心里，破土而出了。
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