翘楚29

她醒来的时候，发现自己身上盖着一件长衫。

灰蓝色的棉布长衫，带着一股淡淡的皂角和铁锈的味道。

把长衫拉到鼻子底下闻了闻，皂角的味道来自王婆留下的那块肥皂，铁锈的味道来自——

她睁开眼，看见谢燕来蹲在她面前，手里端着一碗热气腾腾的面。

面的卖相不算好看，面条有些糊了，汤也有些咸的样子，但上面卧着一个荷包蛋，蛋黄是溏心的，颤颤巍巍的，像是随时都会流出来。

“你做的？”洛挽歌坐起来，把长衫叠好放在一旁。

“嗯。”

洛挽歌接过碗，挑起一筷子面尝了一口。

面确实有些糊了，汤也确实咸了一点，但荷包蛋煎得刚刚好，溏心的蛋黄在嘴里爆开，香得让人想把舌头都吞下去。

“好吃吗？”谢燕来问。

洛挽歌抬头看他。他的表情还是那副生人勿近的样子，但她注意到，他的眼神里有一丝极其细微的、几乎看不出来的紧张。

他在等她评价。

“一般。”她说。

谢燕来的眼神暗了一下，别过脸去。

“下次放面再晚一点，汤再多一点，就完美了。”洛挽歌又吃了一口，含混不清地说，“不过荷包蛋煎得很好，这个要给满分。”

谢燕来回过头来看她，那双漆黑的眼睛里有什么东西亮了一下，然后又暗了下去。

“下次不放荷包蛋了。”他说。

“为什么？”

“你说一般。”

“我说的是面一般，没说你做的面一般，我说的是——”

洛挽歌发现自己把自己绕进去了，索性放弃了解释，埋头吃面。

谢燕来站起来，走到灶房门口，又回过头来看了一眼她吃面的样子，嘴角弯了一下，然后进了灶房。

洛挽歌吃完面，端着空碗去灶房。

谢燕来正在灶台前洗碗，袖子挽得高高的，露出那双布满了茧子和伤疤的手。

“我来洗。”洛挽歌把碗放在灶台上。

谢燕来看了她一眼，拿起碗，三两下就洗干净了，放在一旁的碗架上沥水。

“你洗碗也这么快？”洛挽歌有些意外。

“在边关的时候，轮流洗碗。”谢燕来说，“洗得慢的人没饭吃。”

洛挽歌想象了一下那个画面。

一群五大三粗的兵，围着水盆抢着洗碗，洗得慢的那个人端着空碗站在旁边，眼巴巴地看着别人吃饭。

她觉得这个画面既心酸又好笑。

“那你一定吃得很快。”她说。

谢燕来没有回答，把灶台擦干净，把抹布搭在架子上，然后走出了灶房。

洛挽歌跟在他后面，发现他径直走到了左厢房门口，推门进去了。

左厢房是她的房间。

“你干什么？”她跟进去，看见谢燕来正在检查她的窗户。

“窗户关不严。”他说，用手指摸了摸窗框和墙壁之间的缝隙，“晚上会有风。”

“那怎么办？”

“我帮你修一下。”

谢燕来不知道从哪里找来一块木板和几颗钉子，蹲在窗户前面，开始修理窗框。

动作很利落，看起来不像是第一次干这种活。

洛挽歌坐在床边，看着他的背影。

夕阳的余晖从窗户里照进来，把他整个人镀上了一层暖金色的光。

蹲在那里，背微微弓着，左肩的动作还是有些不自然，但右手的力道很稳，一下一下地把钉子敲进木板里。

“谢九。”

“嗯。”

“你在边关的时候，除了打仗和洗碗，还干什么？”

“修城墙。”谢燕来说，“冬天的时候，城墙会被冻裂，要用泥和草填缝。”

“你还会修城墙？”

“看别人修，看多了就会了。”

洛挽歌看着他，心里忽然涌起一种很奇怪的感觉。

这个人好像什么都会——打仗会，磨刀会，修窗户会，做饭也会。

谢燕来不是生来就会这些的，是生活逼着他学会的。

没有人替他修窗户，他就自己修；没有人替他做饭，他就自己做。

他一个人，活成了一支队伍。

“修好了。”谢燕来站起来，拍了拍手上的灰，关上窗户试了试，又打开，再关上，“严实了。”

“谢谢。”洛挽歌说。

谢燕来转过头来看她，夕阳的光落在他的脸上，把他棱角分明的轮廓柔化了许多。

他的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影，那双漆黑的眼睛里映着晚霞的颜色，像两团安静的火焰。

“洛挽歌。”他叫她。

“嗯。”

“你以后不用跟我说谢谢。”

“为什么？”

“因为你不欠我，我也不欠你。”

洛挽歌看着他，忽然觉得鼻子有点酸。

她低下头，假装在看自己的鞋尖，把那股湿意逼了回去。

“那你也别跟我说。”她说，声音有些闷。

“说什么？”

“对不起。”

谢燕来沉默了一瞬。

“好。”他说。

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夜幕降临的时候，洛挽歌点上了新买的油灯。

灯火不是很亮，但足够照亮堂屋的方桌。

坐在桌前，面前摊着一张纸，手里拿着一支炭笔，正在列明天要买的东西清单。

谢燕来坐在她对面，手里拿着他那把磨好的旧刀，正在用一块棉布擦拭刀刃。

刀身在灯光下泛着清冷的光，映着他专注的侧脸。

“米、面、油、盐、酱、醋。”洛挽歌一边写一边念，“菜可以明天早上去集市买，新鲜的。抹布、扫帚、簸箕，王婆说灶房里有，明天找找看。还有——”

她抬起头，看了一眼谢燕来的左肩。

“你的伤药不多了，明天得去药铺抓几副。”

“嗯。”

“你有什么要买的？”

谢燕来想了想。

“磨刀石。”

“你不是有吗？”

“那块太旧了。”谢燕来说，“该换了。”

洛挽歌在清单上加上“磨刀石”三个字，然后放下炭笔，靠在椅背上，看着对面那个正在擦刀的男人。

灯光把他的影子投在墙上，又高又瘦，像一个沉默的守护者。

“谢九。”她忽然开口。

“嗯。”

“你有没有想过，如果那天晚上你没有在那座破庙里，你现在会在哪里？”

谢燕来擦刀的手顿了一下。

他没有立刻回答，像是在认真地想这个问题。

“死了。”他说。

语气平淡，平淡得像在说“今天是晴天”。

洛挽歌的心猛地揪了一下。

“你不会死的。”她说，声音比她预想的要坚定得多，“就算我不在，你也不会死。”

谢燕来抬起头来看她。

“为什么？”

“因为你的命硬。”洛挽歌说，“你说过，阎王不收你。”

谢燕来看着她的眼睛，那双漆黑的眼睛里有什么东西在慢慢地、一点一点地融化。

那是一种很柔软的东西。

柔软到他用了二十年的时间，把自己裹上了一层又一层的硬壳，把它严严实实地藏了起来。

然后洛挽歌出现了，一层一层地剥开了那些硬壳。

“洛挽歌。”他的声音很轻。

“嗯。”

“你是个傻子。”

洛挽歌愣了一下。

“我哪里傻了？”

“你救了一个不认识的人，给他治伤，给他买药，给他买衣裳，带他一起赶路，给他租房子，还说要教他认字。你花了那么多银子、那么多时间、那么多心思，连他是谁都不知道。”谢燕来看着她，一字一顿地说，“你不是傻子是什么？”

洛挽歌被他说得哑口无言。

她张了张嘴想反驳，但发现他说的每一个字都是事实。

她确实不知道他是谁。

她不知道他喜欢什么，不喜欢什么；不知道他怕什么，不怕什么；不知道他开心的时候是什么样子，难过的时候又是什么样子。

“我是傻子。”她说，语气里没有半点自我怀疑，“但我这个傻子救了你，你欠我一条命。你要是觉得我傻，你就对我好一点，别让我白傻一场。”

谢燕来看着她，目光里的那些柔软的东西又多了一些。

“好。”他说。

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夜深了。

洛挽歌把清单折好，吹灭了油灯，回到了自己的房间。

她躺在床上，面朝墙壁，听着隔壁房间里传来的细微声响——脚步声、布料摩擦声、床板的吱呀声，然后是均匀的呼吸声。

一切都安静了下来。

她闭上眼睛，脑子里却还转着今天发生的那些事。

她翻了个身，面朝窗户。

窗户修好了，严严实实的，一丝风都透不进来。

但她总觉得，有什么东西透了进来。

洛挽歌把被子拉到下巴，盯着天花板。

“谢九。”她轻声说，声音小到像是在自言自语。

那边没有回应。

可能是睡着了。

她又等了一会儿，正要闭上眼睛，墙那边传来一个声音。

“嗯。”

她弯起嘴角。

“没什么。就是想叫你一下。”

沉默。

“你是不是有病？”声音从墙那边传过来，低沉，带着一丝沙哑，但没有恼怒。

“没有。我就是想确认一下你还在。”

更长的沉默。

“我在。”