我在深渊等你

张真源睁开眼的时候，头顶是一盏刺目的灯。

不对。

不是灯。是舞台上的聚光灯。黄白色的光柱砸在他脸上，灼得眼眶发酸。他下意识抬手去挡，指尖却碰到了冰凉的木质地板。

他坐起来，看见了观众席。

一排又一排的红色丝绒座椅，整齐得像被尺子量过。座椅上坐着人——如果那些东西能被称为“人”的话。它们穿着各式各样的衣服，从民国长衫到现代卫衣，什么年代的都有。但所有“人”的脸上都空荡荡的，没有五官，平滑得像是被砂纸打磨过的石膏。

张真源的呼吸卡在喉咙里。

他低头看自己。深蓝色卫衣，牛仔裤，是今天出门穿的那套。他记得自己走在去排练厅的路上，胸口突然一阵剧痛，然后眼前就黑了。

“新人？”

声音从右侧的幕布后传来，冷冽得像冬天的风。

张真源猛地转头。一个人从暗处走出来，黑色冲锋衣，拉链拉到最顶端，遮住了小半张脸。他的步子很轻，几乎没有声音，像是在舞台上走了上千遍的老演员。

不，不对。这个人张真源见过。

上个月的杂志封面。《当代摄影》的专访，标题是“捕捉废墟中的光”。照片里那个人站在一栋废弃大楼的边缘，逆光，半张脸藏在阴影里。记者称他为“影子”——国内最年轻的国际摄影大奖得主，真实姓名不对外公开。

但张真源认出了那双眼睛。很深，像一口看不见底的井。

“马嘉祺？”他脱口而出。

男人微微顿了一下，似乎有些意外被认出来。但他没有接这个话，走到张真源面前半蹲下来，目光快速扫过他的手腕、脖颈、耳后，最后停在他的眼睛上。

“第一次进副本？”马嘉祺问。

“副本？”张真源重复这个词，大脑一片空白，“这是哪里？我为什么——”

“嘘。”

马嘉祺竖起一根手指抵在自己唇边，动作很快，快到像是本能反应。他的目光越过张真源，看向观众席。

张真源跟着看过去，浑身的血液凉了半截。

那些无脸的观众，正在转头。

不，不是转头。是整个上半身一起转动，像被无形的线操纵的木偶。几百个光滑的“脸”对准了他们，没有眼睛，但张真源能感觉到那上面有一种极其沉甸甸的东西，压得他几乎喘不过气。

“新人就是麻烦。”马嘉祺低声道，语气里没有恶意，只有一种近乎精确的判断，“你在舞台上醒来的位置不对，触发了第一条规则。”

“什么规则？”

“镜中剧院。观众席上坐着的是‘映照者’，它们不看不听不说，但当它们‘转向’一个人的时候，那个人就必须——”

马嘉祺的话没说完。

舞台上方的穹顶突然亮起来，暗红色的幕布自动拉开，露出后方巨大的镜面墙。镜子里映出了张真源跪坐在地板上的身影，但那影像在不停地抖动，像水面上的倒影。

与此同时，观众席上所有“映照者”齐刷刷地抬起右手，指向舞台中央。

指向张真源。