屠村

张海楼赶到的时候，村子已经没了。

他在村口停住了脚步。空气里是浓得化不开的血腥味，混着烧焦的木头和稻草灰。几只乌鸦蹲在屋檐上，歪着头看他，眼珠黑得像两粒弹壳。

他走了进去。

第一具尸体倒在井边，是个老妇人，手还伸向井口的方向，像是死前想打一瓢水。第二具倒在她三步远的地方，是个年轻男人，脸上还留着惊愕，似乎至死没明白发生了什么。

越往里走，尸体越多。横着的，叠着的，靠着墙的。每一具身上都是刀伤——不是砍的，是刺的。又快又准，一刀致命。像是杀人的人很清楚人体的弱点在哪里，像是那个人受过最专业的训练。

像是那个人。

张海楼停下了。

他看见了那个人。

村中央的打谷场上，一个人背对着他站着。灰布褂子上溅满了血，两只手垂在身侧，右手还握着一把短刀。刀刃上的血一滴一滴往下坠，在脚边汇成一小片暗红色的洼。

那个背影。他认得那个背影。他从小跟在那个背影后面长大的。

“虾仔。”

他的声音在空荡的村子里显得又轻又薄，像一张被风吹走的纸。那个背影顿了一下。然后转过身来。

张海楼看见了那张脸，是张海侠的脸。眉毛还是那副眉毛，眼睛还是那双眼睛。但眼睛里，没有他认识的东西了。

那双眼睛里没有温柔，没有担忧，没有每次出任务前检查他装备时的认真劲，没有他在甲板上摔了一跤时回头骂他“笨”的嫌弃。

那双眼睛里，只有一种冷。不是愤怒的冷，不是仇恨的冷。是空的冷。像深海的底部，没有光，没有温度，什么都没有。

那个人歪了一下头，看着张海楼，嘴角慢慢牵起来，牵出一个笑。那个笑让张海楼的后背一凉。那不是张海侠的笑。张海侠笑起来会皱眉头，像嫌弃又像无奈。这个笑什么都没有，只有一种玩味——像一只猫在拨弄半死不活的老鼠。

“你来了。”那个人说。声音是张海侠的声音，语调不是。

“虾仔，”张海楼往前走了一步，手在身侧微微张开，“是我，海楼。”

“我知道你是谁。”那个人低头看了看手里的刀，又抬头看他，眼珠子转了转，把刀上的血甩了一下，“你也是来找死的？”

那一瞬间，张海楼知道自己最害怕的事情发生了。

张海侠复活了。张海楼用尽了办法，赌上了命，把他从鬼门关拉了回来。可回来的，不是他。那救他命的药，有副作用，会侵扰他的大脑。它占据了张海侠的身体，用他的声音说话，用他的手杀人。而真正的张海虾，不知道被锁在哪一个角落，困在同一个身体里，眼睁睁看着自己变成怪物。

“虾仔。”他又叫了一声，声音开始抖，“是你吗。”

那个人没有回答。只是看着他，像看一个可笑的东西。

“虾仔！”张海楼吼了出来，“你看看我！我是海楼！你不认识我了吗！”

那个人眨了一下眼。张海楼在那一瞬间捕捉到了一丝裂缝——那双眼睛里有什么东西晃了一下，像是深水里有一个影子掠过。