沈暮辞几乎是撞进家门的。
“哥！你回来——”沈晚棠从沙发上弹起来，话说到一半就卡住了，因为她看到她哥的表情像是刚吃了一整碗苍蝇。
“怎么了？”她小心翼翼地问。
沈暮辞没有回答。他把手机扔到沙发上，走进洗手间，拧开水龙头，用冷水洗了一把脸。
冰凉的水顺着下巴滴落，他撑着洗手台，盯着镜子里那张和自己妹妹七分像的脸看了五秒钟。
然后他干了件让沈晚棠目瞪口呆的事——
他对着镜子，“呕”了一声。
不是真的吐了，是那种表达极致恶心的、夸张的、带着强烈表演性质的“呕”。
沈晚棠追到洗手间门口：“哥你没事吧？”
“没事。”沈暮辞关掉水龙头，用毛巾擦了脸，面无表情地走出来，“就是想起来一些恶心的事。”
“什么事？”
沈暮辞没有回答。他在沙发上坐下，拿起手机，解锁屏幕，看了一眼那条短信。
“下次一起来？”
他的眉头皱成了一个深深的“川”字，嘴角向下撇着，表情像是有人逼他喝了一整瓶隔夜的豆汁。
“怎么了？他说什么了？”沈晚棠凑过来要看，沈暮辞把手机屏幕扣在腿上，不给她看。
“没什么。”
“你明明在看他发的消息！”
“没有。”
“那你为什么不让看？”
“因为和你没关系。”沈暮辞的语气冷漠而坚决，“你那边怎么样了？他对你有没有什么异常？”
沈晚棠被成功转移了注意力，眼睛立刻亮了起来：“没有！完全正常！你不知道他有多绅士——说话声音不大不小，给我夹菜还用公筷，我问他什么他都回答得很认真，一点都没有敷衍的意思。而且你猜怎么着？他点的那些菜，全是我爱吃的！你说巧不巧？”
“巧。”沈暮辞说，语气平平的。
“而且他笑起来真的好好看啊！你之前怎么不跟我说？我还以为你说的‘不丑’就是普通人的水平，结果他那个长相根本就是——”
“行了。”沈暮辞打断她，“我知道了。”
沈晚棠委屈地闭嘴了。
沈暮辞靠在沙发上，盯着天花板看了两秒，突然又“呕”了一声。
这次比刚才那个还大声。
沈晚棠彻底懵了：“你到底怎么了？”
“我想起一个人说了句很恶心的话。”沈暮辞咬着牙说。
“谁啊？”
“不重要。”沈暮辞站起来，走向自己的房间，“我睡了。你今天晚上别吵我。”
他关上门，把自己摔到床上，把脸埋进枕头里。
然后他翻了个身，拿出手机，再次打开那条短信。
“下次一起来？”
下次。
一起来。
这五个字在他脑子里转了好几圈，每一圈都让他觉得自己的胃在翻江倒海。
什么叫下次一起来？什么叫“一起”？他和那个人什么关系都不是，连朋友都算不上——不，连“认识”都算不上。他是沈晚棠的哥哥，对方是沈晚棠的相亲对象，仅此而已。
结果那个人给他发短信说“下次一起来”？
一起来的言下之意是什么？两个人一起来望月楼吃饭？以什么身份？以什么关系？
沈暮辞越想越觉得不舒服。
他说不上来具体哪里不舒服，但就是像有根刺卡在喉咙里，吞不下去也吐不出来。
他又看了一遍那条短信，然后做了一个决定。
他要回复。
他要让那个人知道，这种话有多恶心。
沈暮辞坐起来，背靠床头，双手捧着手机，表情凝重得像在写一份重要的商业合同。
他打了一行字：
“顾先生，我不知道你在说什么。”
然后删掉。
重来。
“我和顾先生似乎没有熟到可以一起吃饭的程度。”
删掉。
重来。
“不用了，我不喜欢和别人一起吃饭。”
删掉。
这些都不够有杀伤力。太客气了，太礼貌了，太不“沈暮辞”了。
他要让对方知道，这种油腻的邀请让人作呕。
沈暮辞深吸一口气，重新打字：
“呕，还下次？油的要死，恶心。”
打完这行字，他看了一遍，觉得每个字都恰到好处——“呕”表达了他最直观的生理反应，“还下次？”表达了对他发出这种邀请的质疑，“油的要死”精准概括了他对那句话的整体评价，“恶心”则是画龙点睛的总结性陈词。
完美。
发出去之前他又看了一遍，犹豫了零点五秒。
会不会太过了？
不对，那个人先发这种油腻的话的，他不算过分。
发送。
消息发出去的那一刻，沈暮辞感觉胸口压着的那块石头似乎轻了一些。
他把手机扔到床头柜上，拉过被子盖住自己，闭上眼睛准备睡觉。
三秒钟后他又睁开了。
他刚才说了什么？
“油的要死。”
他用这四个字形容了顾衍舟给他发的消息。
顾衍舟。
顾氏集团的副总裁，商界公认的“活阎王”，他的死对头——虽然对方可能根本不觉得自己和他是死对头。
他给那个人发了“油的要死”四个字。
沈暮辞猛地坐起来，拿起手机，看了一眼刚刚发送的消息。
已读。
对方已读。
“已读”两个字安静地躺在短信界面上，像一个无声的审判。
沈暮辞的心跳突然加速了。
他盯着那个“已读”看了十秒钟，对方没有回复。
他又看了十秒钟，还是没有回复。
再等十秒——
手机震了。
沈暮辞的手一抖，差点把手机扔出去。
他深吸一口气，点亮屏幕。
新短信，同一个号码。
只有一句话：
【那你喜欢什么样的？不油的？】
沈暮辞盯着这行字，瞳孔微微放大。
不是愤怒，不是羞耻，而是一种说不清道不明的、让他整个人都不自在的感觉，像有一只手从他胸腔里伸进去，轻轻捏了一下他的心脏。
不疼。
但很痒。
他深呼吸了三次，然后回了四个字：
“我喜欢女的。”
发出去之后他把手机屏幕朝下扣在床头柜上，拉过被子把自己从头到脚裹了起来，像一个即将冬眠的动物。
这次他真的要睡觉了。
手机震了一下。
他没有理。
又震了一下。
还是没有理。
第三下的时候，他掀开被子，一把抓起手机，眯着眼看了一眼——
第一条：【我知道。】
第二条：【但你喜欢什么是你的事，我喜欢什么是我的事。】
第三条：【晚安。】
沈暮辞盯着这三条消息，大脑短暂地短路了零点几秒。
“我知道。”
他知道什么？知道他是男的？知道他说“我喜欢女的”是在拒绝还是在开玩笑？知道他在说谎？
“但你喜欢什么是你的事，我喜欢什么是我的事。”
这句话是什么意思？
什么叫“我喜欢什么是我的事”？那个人喜欢什么？喜欢谁？
“晚安。”
沈暮辞把手机扣在床头柜上，用力程度让整个柜子都震了一下。
他重新躺下，把被子拉到下巴，盯着天花板。
黑暗中，吊灯的黑影在天花板上投下一个模糊的圆形轮廓，像一个沉默的旁观者，无声地注视着他。
“神经病。”他对着空气说了一声。
然后翻了个身。
“自恋狂。”又翻了个身。
“油腻。”再翻了个身。
“不要脸。”翻来翻去。
五分钟过去了，他还在翻。
沈暮辞猛地坐起来，抓了抓自己本来就够乱的头发，发出一声低低的、充满挫败感的哀嚎。
他是不是做错了什么？
从一开始就不应该答应沈晚棠穿女装去相亲。不应该在望月楼面对顾衍舟的时候没有当场走人。不应该加那个微信。不应该在自己朋友圈发那双鞋的照片。不应该在收到“鞋不错”的短信时不回复。不应该在收到“下次一起来”的时候回复“呕”。
每一个“不应该”堆叠起来，最后变成了现在这个局面——
凌晨一点，他一个人坐在床上，心脏跳得比打游戏boss战时还快，满脑子都是那个人的脸和那个人说的话。
沈暮辞深吸一口气，拿起手机，再次打开短信界面。
他没有看顾衍舟发的那些消息，而是直接把整个对话删除了。
删除。
确认。
对话记录瞬间清空，干干净净的，像一个什么都没发生过的崭新的开始。
然后他打开微信，翻到通讯录里的“顾衍舟”，手指悬在那个头像上。
删不删？
他犹豫了。
删了，对方会发现。不删，这个人就一直在他的通讯录里，像一个不知道什么时候会爆的定时炸弹。
沈暮辞咬了咬牙，退出了微信。
不删。
不是因为别的。
是因为如果现在删了，对方就知道他在意这件事了。他沈暮辞什么都不在意，尤其是对顾衍舟这个人——他一点都不在意，所以不需要删。
对。
就是这样。
他把手机扔到一边，重新躺下，这次终于强迫自己闭上了眼睛。
不知道过了多久，他迷迷糊糊地快要睡着的时候，脑子里突然闪过一个念头——
顾衍舟说“我知道”的时候，他知道的到底是什么？
是知道“沈晚棠”其实是男的？
还是知道那个“沈晚棠”就是他沈暮辞？
还是……从一开始就知道了？
沈暮辞猛地睁开眼，盯着黑暗中的天花板，心跳声在寂静的房间里清晰得像鼓点。
不可能。
他伪装得很好。
沈晚棠的化妆技术天衣无缝，假发、连衣裙、高跟鞋，每一处细节都考虑到了。他连走路都特意变了姿势，说话也压低了声线——不对，他压的是音量，不是声线，因为怕声音太低沉被识破，所以故意说得很轻很柔。
但如果对方听力足够好，还是能听出他的声音本质上是男声。
而且那个人说“你和你哥长得真像”的时候，语气不像是在感慨妹妹像哥哥，更像是在说——
“你以为你换了张皮我就不认识你了？”
沈暮辞打了个寒颤。
不。
不可能。
他想太多了。
一定是想太多了。
那个人发那种油了吧唧的短信，明显就是在撩妹——不，是在撩“沈晚棠”。对，那条短信本来就是发给“沈晚棠”的，不是发给他沈暮辞的。那个人还把他当成沈晚棠呢，根本不知道昨天坐在对面的是谁。
所以短信里说的“下次一起来”，是指和“沈晚棠”一起来。
和他沈暮辞没有关系。
沈暮辞在黑暗中长长地呼出一口气，感觉绷紧的神经终于松了下来。
对。
和他没关系。
那个人在撩他妹妹，仅此而已。
他心里那点说不清道不明的不舒服，只是因为觉得那个人太油腻了，觉得那种话太恶心了，觉得一个相亲对象对女方哥哥说这种话太没分寸了。
不是因为别的。
绝对不是因为别的。
沈暮辞翻了个身，把被子裹紧，闭上眼睛。
这次他真的睡着了。
梦里他又回到了望月楼的包厢，穿着那件奶白色的连衣裙和米白色的高跟鞋，戴着深棕色的大波浪假发。
对面的顾衍舟没有穿西装，只穿了一件白衬衫，袖子卷到手肘，露出线条分明的小臂。
那双深棕色的眼睛看着他，嘴角弯着，声音低低沉沉的，像大提琴的低音弦。
“你和你哥长得真像。”
沈暮辞在梦里翻了个白眼——物理意义上的翻白眼，不是形容。
“你能不能换句台词？”
顾衍舟笑了。这次不是那种浅到几乎不存在的弧度，而是真正的、带着温度的笑，眉眼间的线条全部舒展开来，像冬天的冰面被春风吹裂，露出下面温热的、流动的什么。
“那你喜欢什么样的？不油的？”
沈暮辞在梦里想了一秒，然后听到自己说——
“我喜欢闭嘴的。”
顾衍舟的嘴角弯得更深了，他伸出手，修长的手指在桌面上敲了两下，发出细微的“哒哒”声。
“巧了，”他说，“我刚好会闭嘴。”
然后他闭上了嘴。
但没有移开视线。
两个人就这样隔着方桌对视，一个穿着女装翻着白眼，一个穿着白衬衫弯着嘴角。
窗外的流水声叮叮咚咚地响着，像一首不知疲倦的古筝曲。
沈暮辞是被闹钟吵醒的。
他迷迷糊糊地伸手去摸手机，眯着眼看了一眼时间——早上八点半。
然后他看到了短信图标右上角的红色数字。
点开一看。
凌晨两点十七分。
【油的吗？那你觉得什么味的不油？清蒸？】
沈暮辞盯着这条短信，看了整整五秒钟。
然后他把手机扔到一边，重新把脸埋进枕头里，发出一声闷闷的、充满绝望的、比昨天那个“呕”还要大声的哀嚎。
沈晚棠在门外敲了两下：“哥？你没事吧？你在吐吗？”
“没有！”沈暮辞的声音从枕头里传出来，闷得像隔了一堵墙，“走开！”
“你今天要不要一起吃早餐？”
“不要！”
门外安静了两秒，然后传来沈晚棠小声嘀咕的声音：“……莫名其妙。”
沈暮辞翻了个身，瞪着眼睛盯着天花板。
那条短信在他脑子里循环播放。
“油的吗？那你觉得什么味的不油？清蒸？”
神经病。
这人有病。
他把短信删了。
然后又删了。
对了，他昨天已经删过一次了。
但这个人的号码像打不死的小强一样，一次又一次地出现在他的短信收件箱里，带着那些让他浑身不自在的文字，像一个甩不掉的、无处不在的、阴魂不散的——
沈暮辞的脑子里突然冒出一个词。
他没有说出口。
但他知道那个词是什么。
他把手机塞到枕头底下，像是这样就能把那个人也一起埋起来一样。
然后他闭上眼睛，试图重新入睡。
但那条短信的影子就像刻在眼皮内侧一样，不管他睁眼还是闭眼，那几个字都在那儿，白底黑字，清晰得刺眼。
“清蒸？”
沈暮辞突然睁开眼，对着空气骂了一句：“清蒸你个头。”
窗外的阳光透过窗帘的缝隙照进来，在地板上画出一道细细的金线。秋天的早晨很安静，只有远处偶尔传来的汽车声和楼道里邻居遛狗的脚步声。
新的一天开始了。
但沈暮辞觉得，有些东西从昨天晚上开始就变了，像一面原本平整的镜子被敲出了一道裂纹，再也回不到原来的样子了。
他不知道的是，城市另一端，一间高层公寓里，顾衍舟正靠在落地窗前的椅背上，手里转着手机，面前是一杯正在冒着热气的黑咖啡。
他今天醒得很早。
不是因为失眠，而是因为他在等一个人醒。
手机屏幕上，最后一条发出的消息是凌晨两点十七分。
“油的吗？那你觉得什么味的不油？清蒸？”
发送之后，对面没有任何回应。
顾衍舟看着那条消息，嘴角慢慢弯起一个弧度。
他想象了一下沈暮辞看到这条消息时的表情——大概先是皱眉，然后是那种“你是不是有病”的嫌弃脸，然后会翻个白眼，骂一句“神经病”，把手机扔到一边，过一会儿又忍不住拿起来再看一遍。
然后今天晚上，大概率会失眠。
顾衍舟端起咖啡喝了一口，黑咖啡的苦味在舌尖化开，但他觉得今天这杯好像比平时甜了那么一点点。
他把手机放在桌上，屏幕亮着，停在和那个没有备注名字的号码的对话框里。
对方最后发的那句话还挂在上面。
“我喜欢女的。”
顾衍舟又看了一遍，然后低低地笑了一声。
那笑声很轻，轻到只有他自己能听到。
“我知道你喜欢女的。”他对着空气说，语气像是在哄一只炸毛的猫，“但你现在穿着裙子呢，小猫咪。”
他放下咖啡杯，拿起手机，又发了一条。
这次他没有再问什么“油不油”“清蒸不清蒸”的废话。
他发了一个时间。
【后天晚上，望月楼，听雨轩。你定菜。】
发完之后他把手机放在桌上，起身走进衣帽间，开始挑选今天去公司要穿的西装。
他选了一件深灰色的。
因为深灰色是那个人昨天在望月楼散座区吃点心时穿的颜色——黑色T恤不算，但他坐的那把椅子的靠背是深灰色的。
顾衍舟对着镜子系好袖扣，嘴角那个弧度一直没消失过。
窗外的晨光越来越亮，城市从睡梦中苏醒，车流声渐起，新的一天开始了。
而他知道，那个人此刻大概正把脸埋在枕头里，挣扎着要不要再看一眼手机。
他猜对了。
沈暮辞正在把脸埋在枕头里，挣扎着要不要再看一眼手机。
最终他还是看了。
新短信，同一个号码，发送时间早上八点四十一分。
【后天晚上，望月楼，听雨轩。你定菜。】
沈暮辞盯着这行字看了三秒钟。
然后他把手机塞回枕头底下，对着天花板翻了一个巨大的、用尽全身力气的白眼。
“谁要跟你定菜啊神经病。”
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