林昭回到家时，天已大亮。
他轻手轻脚地推开门，客厅里弥漫着小米粥的香气。母亲周玉兰背对着他，站在煤气灶前搅动着锅子。晨光从厨房窗户斜斜地照进来，把她花白的鬓发染成淡金色，也照亮了空气中浮动的、细小的尘埃。
“妈。”林昭哑着嗓子喊了一声。
周玉兰转过身。她今年四十七岁，但看起来比实际年龄老些，眼角有细细的皱纹，像被岁月用极细的针脚缝上去的。她系着那条洗得发白的碎花围裙——林昭记得，从他上小学时母亲就系着这条围裙了。
“回来了？”她没问林昭去哪儿了，只是上下打量他一眼，目光在他缠着纱布的手上停留了一瞬，又移开，“去洗把脸，粥快好了。”
林昭“嗯”了一声，换了鞋往卫生间走。经过母亲身边时，他闻到她身上淡淡的皂角味，混着小米粥的甜香。这种熟悉的味道像一床柔软的旧棉被，将他裹住，让他紧绷了一夜的神经稍稍松弛下来。
卫生间镜子里的自己很憔悴。眼下有浓重的青黑，头发被汗水黏在额头上，嘴唇干得起皮。他拧开水龙头，用凉水扑了几把脸，水珠顺着下巴滴进衣领，激起一阵颤栗。
客厅传来碗筷碰撞的轻响。林昭用毛巾擦干脸，走出去时，周玉兰已经把粥盛好了。两碗小米粥，一碟腌黄瓜，一盘煎馒头片。很简单的早餐，但热气腾腾的。
母子俩在餐桌两边坐下。林昭低头喝粥，粥很烫，烫得舌尖发麻，但那种暖意一路滑进胃里，很舒服。周玉兰吃得慢，一小口一小口，偶尔抬眼看看儿子，但没说话。
这种沉默是常态。从父亲去世后，家里就常常这样安静。但今天的安静不太一样，空气里悬着什么，沉甸甸的，像暴雨前的低气压。
果然，吃到一半，周玉兰放下筷子。
“昭昭。”
林昭抬起头。母亲很少这样叫他，只有特别严肃的时候。
“苏晚妈妈……”周玉兰顿了顿，手指无意识地摩挲着碗沿，“昨天下午，来过了。”
林昭手里的勺子“叮”一声磕在碗沿上。
“她来……做什么？”
周玉兰没立刻回答。她站起来，走到客厅角落的矮柜前，蹲下身，拉开了最下面的抽屉。林昭看着她的背影——母亲的背有些佝偻了，蹲下时能看见脊椎骨在薄薄的衣衫下凸起的形状。
她从抽屉里拿出一个小小的藤编篮子，又走回来，把篮子放在餐桌上。
那是母亲的针线篮。很旧了，藤条已经磨出光滑的包浆，边缘有些毛糙。篮子里放着各色的线团、顶针、剪刀、几卷布头，还有一本卷了边的《裁剪入门》。
周玉兰在篮子里翻找了一下，掏出一个小玻璃瓶。瓶身是棕色的，很小，能握在掌心。瓶盖上贴着白色的标签，上面印着一串字母，林昭看不懂。
“安眠药。”周玉兰低声说，把瓶子放在桌上。玻璃瓶在晨光下折射出细碎的光，像一颗凝固的泪珠。
林昭盯着那个瓶子。很小，很轻，但放在木桌上时，却像有千钧重。
“她说，苏晚晚上睡不着。”周玉兰的声音很平静，平静得像在说今天天气不错，“整宿整宿地睁着眼，开着灯，一有点动静就吓醒。去医院看了，开了药，但还是……控制不住。”
“她……”林昭的喉咙发紧，“她自己来要的？”
“不是。”周玉兰摇头，“是苏晚妈妈。她说家里的药吃完了，医院开的要等两天，实在没办法，才……”
她没说完，但林昭懂了。懂了那种走投无路的绝望，懂了那种看着最珍视的人在黑暗里沉浮、自己却只能站在岸上束手无策的心情。
“你给了吗？”林昭听见自己问，声音干涩。
周玉兰看了他一眼，那眼神里有太多东西，林昭看不懂，只觉得心里被什么东西揪紧了。
“给了。”她说，伸手拿过那个小玻璃瓶，拧开瓶盖。里面是白色的药片，圆圆的，小小的，像一粒粒微型月亮。“我睡眠不好，一直备着。给了她三片，让她应急。”
三片。林昭在心里重复这个数字。不多，但足够让一个人昏睡过去，足够让那些狰狞的梦境暂时远离。
“她走的时候，”周玉兰继续说，目光落在窗外。窗外是楼与楼之间的窄小天空，灰蓝色的，有早起的鸽子飞过。“哭了。没出声，就站在门口，眼泪一直往下掉。她说，苏晚那孩子，出事以后就没再哭过。一次都没有。”
林昭的呼吸滞住了。
他想起那天在医务室门口，苏晚递来创可贴时平静的脸。想起她在便利店擦掉红漆时麻木的眼神。想起她说“我记住你脸了”时，声音里那种刻意绷紧的冷静。
但她没哭。一次都没有。
原来有些伤口太深，深到连眼泪都流不出来。
“妈。”林昭听见自己说，声音在发抖，“我是不是……做错了？”
如果那天晚上，他没有只是踢响那个易拉罐。如果他冲上去了，如果他更勇敢一点，更厉害一点——
“傻孩子。”周玉兰伸出手，隔着餐桌，轻轻摸了摸他的头。她的手很粗糙，掌心有常年做家务磨出的茧，但很暖。“你救了她的命。这比什么都重要。”
“可是——”
“没有可是。”周玉兰打断他，语气是少有的强硬，“林昭，你听着。这世上有些事，发生了就是发生了。你可以后悔，可以自责，可以想一万遍‘如果当时’，但那些都没用。你能做的，就是接受它，然后往前走。”
她停顿了一下，手指从林昭的头发滑到他脸上，很轻地碰了碰他眼下的青黑。
“你看你，”她的声音软下来，带着一种疲惫的温柔，“这几天，瘦了，也憔悴了。你也在把自己往死里逼，是不是？”
林昭说不出话。他低下头，盯着碗里剩下的小米粥。粥已经凉了，表面凝出一层薄薄的膜。
“苏晚需要你。”周玉兰收回手，拿起针线篮里的一卷线，是深蓝色的，很沉的那种蓝，像深夜的海。“但你不能把自己也拖垮了。两个人都在水里，会一起沉下去的。”
她站起身，走到林昭身边，拿起他放在椅背上的校服外套。那件外套的袖口，有一道被刀尖划开的口子，不大，但很刺眼，像一道咧开的嘴。
“脱下来。”周玉兰说。
林昭顺从地脱掉外套。周玉兰拿着外套走到窗边的旧藤椅旁坐下，从针线篮里取出针，穿上那卷深蓝色的线。晨光正好照在她身上，给她花白的头发镀上一层毛茸茸的金边。
她开始缝那道口子。
针尖穿过布料，发出细微的“嗤嗤”声。线是深蓝色的，很配校服的颜色，不仔细看几乎看不出。但林昭知道那里有道口子，就像苏晚腰上那道疤，即便被刺青覆盖，依然存在。
“你爸走的那年，”周玉兰忽然开口，声音很轻，像在自言自语，“我也整宿整宿睡不着。觉得天塌了，日子过不下去了。后来有一天，我坐在这儿缝你的书包——你那时候调皮，老把书包挂破——缝着缝着，天就亮了。”
针尖在晨光里闪烁，一起一落。
“我就想啊，日子还得过。饭得做，衣服得洗，孩子得养。我不能倒，我倒了你怎么办？”她抬起头，看了林昭一眼，笑了笑，眼角皱纹更深了，“所以我就这么一针一针地缝，把破了的缝上，把裂了的补好。缝着缝着，日子也就这么过来了。”
林昭看着母亲的手。那双手不再年轻，皮肤松弛，有斑点，指关节因为常年浸泡冷水而有些变形。但这双手，在他发烧时摸过他滚烫的额头，在他摔破膝盖时给他涂过红药水，在他无数个深夜里给他掖过被角。
现在，这双手在缝一道刀口。用深蓝色的线，一针，一针，针脚细密而扎实。
“昭昭，”周玉兰缝完最后一针，咬断线头，把外套递还给他，“你救了她，这很好。但接下来，你得陪着她，慢慢把日子缝回去。这急不得，也快不了。就像这针线活，得一针一针来。”
林昭接过外套。缝过的地方几乎看不出痕迹，但手指摸上去，能感觉到下面那排细密的针脚，像一道愈合的伤疤。
“妈。”他喉咙发哽，“谢谢你。”
“傻话。”周玉兰把针插回针线包，把线卷收好，盖上针线篮的盖子。那瓶安眠药还放在餐桌上，在晨光下静默地立着。
“药的事，别跟苏晚说。”她站起来，端起空碗往厨房走，“她妈妈不想让她知道。你就当不知道，懂吗？”
“嗯。”
“还有，”周玉兰在厨房门口停下，背对着他，“以后别半夜跑出去了。我睡得浅，听得见开门声。睡不着就叫我，妈给你热牛奶。”
林昭的鼻子猛地一酸。
“知道了。”
周玉兰进了厨房，传来水龙头哗哗的水声。林昭坐在餐桌前，手里握着那件外套。缝补过的地方贴着掌心，有细密的凸起。
窗外，天彻底亮了。阳光穿过玻璃窗，在木质地板上投下一块明亮的矩形。尘埃在光柱里飞舞，像细碎的金粉。
林昭站起来，穿上外套。深蓝色的线脚在袖口，不显眼，但存在。他摸了摸那里，然后走到门口，换鞋，背起书包。
“妈，我上学去了。”
“路上小心。”厨房里传来周玉兰的声音，混着碗碟碰撞的轻响。
林昭推开门。晨风涌进来，带着清冽的秋意。他深吸一口气，走出去，轻轻带上门。
楼道里很安静，只有他下楼的脚步声，一声，一声，在空荡的楼梯间回响。
他想，今天放学，他要去买草莓牛奶。还要去文具店，买那种最厚的、能盖住马克笔痕迹的涂改液。
有些东西破了，缝上就好。
有些东西脏了，盖住就好。
日子还很长，针脚要一针一针来。
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