冬天来得很快。
江面上开始起风的时候，陈渡就知道要入冬了。那种风不是秋天那种带着水汽的凉，而是一种干冷干冷的、像刀子一样往骨头缝里钻的寒。
他把家里仅有的两床被子都翻了出来，一床铺在床上，一床给林断弦盖。林断弦问他：“你盖什么？”
陈渡指了指灶边的草垫子：“我有这个。”
林断弦看了他一眼，没说什么，但那天晚上他把被子分了一半搭在陈渡身上。陈渡半夜被热醒了，看见林断弦缩在床的另一边，把大半条被子都推到了自己这边，自己只盖了一个被角，蜷得像一只虾。
陈渡把被子推回去，翻了个身，假装什么都没发生。
第二天早上林断弦打了好几个喷嚏。陈渡看了他一眼，没说话，往灶膛里多塞了两根柴，把粥煮得比平时稠了些。
林断弦捧着碗，吸着鼻子说：“你是不是趁我睡着把被子推回来了？”
“没有。”
“那我怎么冻着了？”
“你体虚。”
林断弦被噎了一下，哭笑不得地看着他：“你说话真是一点都不客气。”
陈渡埋头喝粥，嘴角弯了一下。
那个冬天是陈渡记忆里最暖的一个冬天。不是因为天气不冷，而是因为屋里多了一个人。以前冬天他一个人睡在灶边，后半夜火灭了，冻醒是常有的事。有时候实在太冷了，他就起来劈柴，劈到身上发热再回去睡。现在有林断弦在，灶膛里的火整夜都不灭——不是因为林断弦会添柴，而是陈渡怕他冷，睡前总要塞足柴火，有时候半夜还会爬起来添一次。
林断弦不知道这些事。他只知道每天早上醒来的时候，屋子里都是暖的，灶上已经煮好了粥，陈渡要么在外面劈柴，要么已经撑船出去了。
有一天下了很大的雪。
陈渡没有出去摆渡，因为江面上结了薄冰，船出不去。他和林断弦待在屋里，外面是白茫茫的一片，江水被雪盖住了，芦苇荡也被雪盖住了，整个世界安静得像一幅画。
林断弦坐在窗边弹琴。他弹了一首陈渡没听过的曲子，比以往弹的都慢，每一个音都拖得很长，像一个人在雪地里慢慢走路，脚印一个接一个地被雪盖住，只剩下一条若隐若现的痕迹。
陈渡坐在灶边补渔网，手里的梭子一上一下地穿梭，耳朵却在听那首曲子。
“这首叫什么？”他问。
“《雪窗》。”林断弦说，“我爹写的。”
“写的什么？”
“写一个人坐在窗边看雪，等一个不会来的人。”
陈渡手里的梭子停了一下，然后继续穿。
“那他等到了吗？”
林断弦没有回答。他把曲子弹完，最后一个音落下去的时候，窗外的雪正好停了。
“没有。”他说，“那个曲子最后缺了一个音。不是弹的人漏了，是本来就没写。我爹说，那个人到死都没有等到，所以最后一个音不该存在。”
陈渡放下梭子，看着林断弦的背影。逆光里他的轮廓像一幅剪影，肩胛骨的线条透过单薄的衣料若隐若现，像两只收拢的翅膀。
“你爹是个什么样的人？”陈渡问。
这是他第一次主动问起林断弦的过去。
林断弦的手搭在琴弦上，没有动。过了很久，他才开口。
“他是一个很好的人。”他说，声音很轻，“好到不应该死的那种。”
陈渡没有追问。他听出了那句话里的某种东西，像一根绷得太紧的弦，再拨一下就会断。
那天晚上他们围在灶边烤火。火光照着两个人的脸，影子在墙上晃来晃去，像两个在跳舞的人。林断弦忽然说：“陈渡，开春之后我要走了。”
陈渡正在拨弄灶膛里的柴火，手里的动作没有停。
“嗯。”他说。
“你不问我去哪？”
“京城。”
林断弦微微一愣：“你怎么知道？”
陈渡没有回答。他见过林断弦腰间那块玉佩上的字，见过他袖口上的纹样，见过他夜里惊醒时喊出的那些听不清名字的呓语。一个前朝乐正的后人，隐姓埋名躲在江南水乡，除了进京翻案，还能去做什么？但陈渡不能说他知道这些。他只能假装什么都不知道，假装他只是随口一猜。
“猜的。”他说。
林断弦看了他一眼，没有追问。他们之间有一种默契——不问不该问的事，不说不能说的话，像两条并行的江，各自流各自的，偶尔交汇一下，然后又分开。
“我得去办一些事。”林断弦说，语速很慢，像是在斟酌每一个字，“家里的事。很重要的事。办完了我就回来。”
陈渡把一根柴火折断，扔进灶膛里。火星溅起来，像一群惊慌失措的萤火虫。
“多久？”他问。
“不知道。可能一两年，可能三五年。”
陈渡没有再说话。灶膛里的火噼里啪啦地响着，柴火断裂的声音很脆，像骨头被折断。
过了很久，陈渡说：“那你去。”
他的语气很平，听不出任何情绪，像一个在说“今天天气不错”的人。但他的手在灶膛下面攥成了拳头，指甲掐进掌心里，他没有松开。
林断弦看着他，嘴唇动了一下，想说什么，最后只说了一句：“我会回来的。”
陈渡抬起头，看着他的眼睛。
“嗯。”他说，“我等你。”
这三个字他说得很轻，轻到几乎被灶膛里柴火的哔剥声盖过去。但他知道林断弦听见了，因为林断弦的眼睛忽然亮了一下，像灶膛里跳起来的那簇火星。
那簇火星落进了陈渡的心里，烧了一个洞。
他以为那个洞会慢慢愈合。他不知道，那个洞会越来越大，大到他能听见风从洞里穿过去的声音，大到他一辈子都填不满。
冬天剩下的日子里，陈渡开始给林断弦准备路上的东西。他把自己攒了很久的碎银子从床底的陶罐里挖出来，数了又数，不多，但够一个人走一趟京城的路费。他把这些银子缝进林断弦的衣襟里，缝得很密，拆都拆不开。他又买了干粮，一块一块地用油纸包好，塞进林断弦的行囊，又怕不够，又买了些，把行囊塞得鼓鼓囊囊的。
林断弦看着那个快要撑破的行囊，哭笑不得：“你把我当猪喂吗？”
陈渡没理他，继续往里面塞东西，塞到最后拉都拉不上了，他才停下来，蹲在地上，看着那个鼓得像球一样的行囊，发了一会儿呆。
他忽然觉得自己很可笑。
人家只是说“办完事就回来”，他就开始掏空家底了。万一不回来呢？万一办完事不回来了呢？
他把这个念头按下去，像把一只挣扎的鱼摁进水里，摁得很用力。
林断弦不知道他在想什么。他只知道陈渡最近变得很奇怪，有时候话更少了，有时候又忽然说很多，说的都是些不着边际的话，什么“路上别走夜路”“住店要住正经的店”“别跟陌生人说话”。林断弦听着，一一答应，心里觉得这个比他小两岁的少年，忽然像个唠叨的老头。
他不知道的是，陈渡每天晚上等他睡着之后，会坐在灶边，把他送给自己的那根断弦拿在手里，一遍一遍地摩挲。弦很细，已经被摸得发亮了，像一根快要断掉的蛛丝。
陈渡把它缠在手指上，一圈，两圈，三圈，缠到指尖发白，然后松开，再缠，再松开。他不知道自己为什么要这样做。他只是觉得，那根弦缠在手指上的感觉，像是什么东西还抓在手里。
春天来得不声不响。
先是芦苇荡里冒出了青色的芽，然后是江面上开始有渔船了，再然后是风变得软了，吹在脸上不像刀子，像一只手。
林断弦说：“我该走了。”
陈渡说：“嗯。”
那天早上陈渡起了个大早，煮了粥，煎了鱼，还特意去隔壁村换了一小罐酱菜。他把饭菜摆在桌上，两个人面对面坐着吃。林断弦吃得很快，像是在赶时间。陈渡吃得很慢，一碗粥喝了大半个时辰还没喝完。
林断弦放下碗，看着他。
“陈渡。”
“嗯。”
“我走了之后，你还会在这里吗？”
“会。”
“一直在这里？”
“一直。”
林断弦点了点头，像是对这个答案很满意。他站起来，背上那个鼓鼓囊囊的行囊，在门口停了一下，回过头来。
陈渡还坐在桌边，没有站起来。他知道如果他站起来，如果他送林断弦到渡口，如果他站在岸边看着那条船越走越远，他可能会说出一些不该说的话。所以他坐着，不动。
林断弦看着他的侧脸，日光从门口涌进来，把陈渡的半张脸照得很亮，另外半张脸埋在阴影里，像一个被切成两半的人。
“陈渡。”
“嗯。”
“我跟你说的那些话，你都记得吗？”
“记得。”
“什么话？”
陈渡抬起头，看着门口那个背着行囊、逆着光的人。阳光太亮了，他看不清林断弦的脸，只能看见一个轮廓，像一个还没有剪完的剪影。
“你说，”陈渡说，“你会回来。”
林断弦笑了一下。那个笑容在逆光里看不太清楚，但陈渡知道他在笑，因为他听见了笑声——很轻，很短，像一片叶子落在水面上。
“对。”林断弦说，“我会回来。”
他转身走了。
陈渡听见他的脚步声从门口移到院子里，从院子里移到小路上，从小路上越来越远。脚步声在渡口的方向消失了，大概是上了船。
陈渡还坐在桌边。
桌上的碗筷还没有收，粥已经凉了，鱼也凉了，酱菜的罐子开着口，里面还剩半罐。他伸出手，把那个罐子的盖子盖上，盖得很紧，紧到下一次打开的时候需要用很大的力气。
他不知道自己为什么要把盖子盖得那么紧。
也许是因为他知道，这罐酱菜，林断弦不会再吃了。
傍晚的时候陈渡去了渡口。船还在，桨还在，江水还在。对岸什么都没有。他站在石阶上，看着江面发呆。夕阳把江水染成了橘红色，像一条燃烧的路，路的尽头是天边，天边什么都没有。
他蹲下来，把手伸进江水里。水很凉，比冬天的冰更凉，因为冬天他以为水会凉，春天他以为水会暖。但水没有暖。水一直是凉的，只是冬天的时候有一个人在他身边，让他误以为水不是那么凉了。
陈渡站起来，拍了拍衣袍上的灰，转身走回木屋。
他没有哭。
他不会哭。
他的养父教过他，男人不能哭，哭是最没用的东西。眼泪流出来也带不走任何东西，带不走江水，带不走渡口，带不走那个走了的人。
所以他没哭。
他只是把灶膛里的火烧得比平时大了一些，把屋子烤得暖烘烘的，然后躺在草垫子上，闭上眼睛。
灶膛里的火光在他眼皮上跳动着，红彤彤的一片，像梦里下了一场很大的火。
他不知道自己是什么时候睡着的。他只知道他做了一个梦，梦见林断弦没有走，还坐在窗边弹琴，弹那首《雪窗》。最后一个音没有缺，完整地落下来了，像一片雪花落在手心里，没有化。
梦里他在笑。
醒来的时候，灶膛里的火已经灭了，屋子里很冷，窗外的天还没有亮。
陈渡在黑暗里睁着眼睛，听着江水的声音，一下一下地拍着岸，像一颗心脏在跳动。
他的心脏也跳着。
但他觉得，从今天开始，有什么东西不跳了。
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