祈遥醒来的时候，窗帘的缝隙里透进来一线光。不是泊位穹顶的白光，是一种更暖的、更柔的、像午后阳光穿过纱帘后的那种光。他不知道现在是什么时间。他的手机没有信号，屏幕上的时间还停留在贝洛伯格下层区的标准时。他没有调。调了也没有意义。
他坐起来，把被子叠好，把枕头放正。这是地火教他的——离开床的时候，让它看起来像没有人睡过。他穿上衣服，把唐刀挂在腰间，把怀表和照片从抽屉里拿出来，装进口袋。他推开门，走进走廊。
走廊里的灯是亮着的，暖黄色的光铺在地毯上，没有阴影。他走过一扇扇紧闭的门，铜牌上的名字在灯光下反射出暗金色的光。他走到走廊的尽头，看到一个开放的空间——观景车厢。
观景车厢很大。一面墙是落地窗，窗外是贝洛伯格泊位的金属穹顶，灰黑色的钢架交错纵横，像一副巨大的骨架。穹顶的缝隙间能看到一小片灰蓝色的天空——人工天穹的光。不是真正的星空，但比下层区的岩壁好看。
有一个人坐在观景车厢的沙发上。不是姬子。是一个男人，深色的头发，戴着一副圆框眼镜，手里拿着一本很厚的书。他坐在沙发的末端，背靠着扶手，一条腿搭在另一条腿上，姿势很放松，但坐得很直。他听到脚步声，没有抬头。他的目光停留在书页上，手指捏着书页的边缘，正准备翻页。
祈遥站在观景车厢的入口，没有过去。
那个人翻了一页。书页翻动的声音很轻，像风穿过空旷的房间。他把手指从书页上移开，放在书脊上，然后抬起头，看了祈遥一眼。
那一眼很短。短到如果祈遥没有在看他的眼睛，根本注意不到。但那一眼里有一种东西——不是审视，不是好奇，是“我看到了你”的意思。就像一个人在人群里认出了另一个人的脸，不是因为他认识他，是因为那张脸上有他看过的痕迹。祈遥不知道那是什么痕迹。他只是觉得，那个人在看他之前，已经知道他会来。
“过来坐。”那个人的声音低沉的，不急不慢。
祈遥走过去，在沙发的另一端坐下来。沙发很软，比床垫还软，他整个人陷进去，后背被椅背托着，像被人从后面轻轻抱住。他没有挣扎，只是坐在那里，看着窗外。
那个人把书合上，放在扶手上，摘下眼镜，用衣角擦了擦镜片。他的动作很慢，不是故意的慢，是那种“不着急”的慢。祈遥在地火见过两种人——一种是赶着去死的，一种是不怕晚死的。谢尔盖是第一种，老陈是第二种。这个人是第二种。
他把眼镜戴上，转过头看着祈遥。他的眼睛在镜片后面显得很安静，像一潭不流动的水。
“你叫祈遥。”他说。不是问句。
“……嗯。”
“名字谁给你取的。”
“谢尔盖。”
“谢尔盖——”他想了想，“他还抽那种呛死人的烟？”
祈遥没有说话。他想起谢尔盖办公室门缝里渗出的烟雾，灰白色的，在走廊里缓缓上升。
“……嗯。”
那个人点了一下头。没有说“他还没死”，没有说“替我向他问好”。他只是点了一下头，然后转过头，看着窗外。两个人沉默了一会儿。窗外，钢架的影子在移动——人工天穹的光在缓慢地变化，模拟着“上午”的光线。影子的边缘从左边移到右边，从钢架的根部滑到顶端。
“你知道我是谁吗。”那个人问。
“……杨叔。老陈说的。”
那个人没有否认。他看着窗外的钢架，声音很平。“老陈还说了什么。”
“他说你的话要听。”
“你听吗。”
祈遥想了想。“……不知道。但会记住。”
老杨的嘴角动了一下——不是笑，是“知道了”的意思。他把手从扶手上放下来，身体微微前倾，两只手交叠放在膝盖上。他的手指很长，骨节分明，指甲修得很整齐。不是刻意修饰，是习惯。
“老陈三十年前来过这里。”老杨说，“他站在你现在站的这个位置，看着窗外，看了很久。然后他走了。”
祈遥没有说话。
“你知道他为什么走吗。”
“……他怕。”
“怕什么。”
祈遥沉默了一会儿。他想起老陈缩在被子里，咳嗽的时候肩膀在抖。不是因为冷，是因为肺里没有空气。他想起老陈说“我害怕上面的人看不起我，害怕自己什么都不会，害怕上去了就回不来了”。他没有把这些话说出来。他觉得老杨已经知道了。
老杨没有追问。他从口袋里摸出一样东西——一个银色的打火机。不是点烟，是把打火机在手指间转了一圈，然后放回口袋。
“你怕吗。”他问。
祈遥看着窗外。钢架的影子还在移动，光从灰蓝色变成了浅金色。他看了很久，久到老杨以为他不会回答了。
“……怕。”他说。“但怕也要走。”
老杨没有点头，没有摇头。他看着祈遥的脸，看了几秒。那双眼睛在镜片后面还是安静的，但祈遥觉得那安静下面有什么东西。不是同情，不是怜悯，是“我见过”的意思。
“你从下层区上来，走了多久。”老杨问。
“……十年。”
“十年。”老杨重复了一遍，语气没有变化，“你今年十六。”
“……嗯。”
“那你六岁就开始走了。”
祈遥没有说话。六岁那年，系统初始化，第一个任务“吃掉手中的面包”。他不知道那是“开始”。他以为活着就是活着，不是“走”。但现在回头看，那确实是一步。很小的一步，小到他感觉不到。但那是第一步。
老杨站起来，走到窗前，和祈遥并肩站着。他比祈遥高很多，但他的站姿不压人，肩线微微向后收，像在给旁边的人留出空间。
“你知道这列车往哪开吗。”他问。
“……不知道。”
“我也不知道。”老杨的声音很平，“姬子定航线。她有时候会让帕姆随便指一个方向。”他看着窗外，窗外的光从浅金色变成了金色，钢架的影子短了，快缩到钢架的根部了。“但不管去哪，你都不会比现在更差了。”
祈遥抬起头看着他。老杨没有看他。他看着窗外那片被钢架切割成碎片的金色天空。
“你在下面的时候，”老杨说，“能活到今天，靠的不是运气。是你自己。”他顿了一下，“你不需要在这里证明什么。你已经证明了。”
祈遥低下头，看着自己的手。手指上有细小的伤痕，有新有旧，都是任务留下的。
“……我什么都没有证明。”
“你证明了你不想死。”老杨转过身，看着他，“在地下，不想死的人很多。但愿意为了‘不想死’而活着的人很少。”他的声音还是平的，但祈遥觉得那几个字像钉子，一颗一颗地钉进他的胸口。“你是后一种。”
祈遥没有说话。他把手插进口袋，摸到那块怀表。表盘上的玻璃碎了，裂纹像一张微型的地图。
“这列车，”老杨说，“不是避难所。它不会保护你。它只是——一条路。你愿意走，它就带你走。你不愿意，它不会等你。”
“……我没让它等。”
老杨看着他。“那你走到这里，是为了什么。”
祈遥想了很久。久到窗外的光从金色变成了橘红色。他开口了。
“……为了看星星。老陈没看到的，我替他看。”
老杨没有说话。他把手伸进口袋，又摸出那个银色的打火机。他打着火，火光照亮了他的脸。不是年轻的脸，但也不老。五官端正，戴着圆框眼镜，眼镜后面的眼睛很安静。他没有点烟，只是让火燃着。火苗在无风的观景车厢里直直地向上，像一个站立的人。
“老陈不抽烟。”祈遥说。
“我知道。”老杨把打火机关掉，火苗消失，空气中留下一丝淡淡的煤油味。“这火不是点烟的。”
他没有说“点给谁的”。祈遥没有问。他想起观测点地上那支燃烧的烟。老杨说“是给他点的”。他说的“他”，和老陈说的“他”，不是同一个人。但祈遥知道，他们都是“再也见不到的人”。
老杨把打火机收回口袋。他走到沙发前，拿起那本很厚的书，夹在腋下。
“你刚上来，先熟悉环境。”他说，“房间还习惯吗。”
“……床垫太软。”
“硬的在仓库第三排货架，蓝色包装。三月七知道在哪。”
“……嗯。”
老杨走到观景车厢的入口，停下来，没有回头。
“祈遥。”
“嗯。”
“你已经在路上了。”他的声音从入口处传过来，不近不远，“路会告诉你往哪走。”
他走了。脚步声很轻，踩在地毯上，没有声音。祈遥一个人站在窗前，看着窗外。窗外的光从橘红色变成了深蓝色，人工天穹在模拟“夜晚”。钢架上的灯亮了，一盏一盏，像倒挂的星星。不是真的星星，但他在学着辨认。
他把手从口袋里抽出来，放在窗玻璃上。玻璃是凉的，比他的手凉很多。他的手指在玻璃上印出五个模糊的指纹，指纹周围有冷空气凝结的水雾。他想起观测点的那个夜晚，他第一次看到星星。那些星星在黑色的天幕上，亮得不像真的。现在他站在列车上，离那些星星更近了。不是距离近了，是“他在往那个方向去”。
系统面板亮了。
【日常任务已刷新】
内容：熟悉星穹列车的各个区域
难度：一星
奖励：1点
当前累计：2/24
他看着那行字。熟悉列车——这不是他自己正在做的事吗？系统只是把它变成了“任务”。他关掉面板，没有多看。
他转过身，走出观景车厢。走廊很长，灯是亮的，暖黄色的光铺在地毯上，没有阴影。他走过了三月七的房间，门缝里透出光，音乐声从里面传出来，很轻，听不清旋律。他走过了丹恒的房间，门关着，灯没有亮。他走到了自己的房间，没有进去。他继续走。
他走到走廊的尽头，推开一扇门。门后是另一个车厢——图书室。书架从地板延伸到天花板，每一层都塞满了书。有些书脊上的字他认识，有些不认识。空气里有旧纸张和墨水混合的气味，安静的，沉甸甸的。他在门口站了一会儿，没有进去。
他退出来，继续走。下一个车厢是厨房。灶台擦得很干净，不锈钢台面上倒映出他的影子。没有油渍，没有菜叶，干干净净的。和下层区地火据点那个永远油腻腻的厨房不一样。他看了一眼，走开了。
医疗室。白色的墙壁，白色的床单，白色的柜子。柜子里摆满了药瓶，标签上的字他大部分不认识。空气中弥漫着消毒水的味道，和下层区医务室的味道一样。但这里的消毒水味道更淡，像是被什么东西稀释过。他站在门口，想起了林医师。林医师给他的碘伏和绷带还在背包里，没有用过。他不需要用。但他带着。
训练室。
他站在门口，透过门上的玻璃窗往里看。里面没有人。训练室很大，地上铺着软垫，墙边摆着各种器械——哑铃、杠铃、沙袋、击打靶。比地火的训练场大两倍，器械多十倍。他看了一会儿，没有进去。今天不练。今天只是“熟悉”。
他走回自己的房间，推开门，进去。门关上。他没有开灯，窗外的光从窗帘缝隙漏进来，在地板上投下一道细细的金线。他坐在床沿上，把怀表从口袋里摸出来，放在桌上。表盘上的玻璃碎了，指针停在十点十分。他把怀表翻过来，背面朝上。那行外文字迹已经磨得几乎看不清了，但他知道它在那里。他不知道那行字是什么意思，但他知道，那是一句话。老陈留给他的话。不是遗言，是“我还在”的意思。
他把怀表翻过去，表盘朝上。指针还是十点十分。
他躺下来，把被子拉到下巴。窗帘没有拉严，缝隙里透进来一线光，很轻，像有人在走廊里留了一盏灯。他知道那盏灯不是姬子留的。姬子留的是走廊里的灯。这道光是从窗外来的，从泊位的穹顶来的，从那些白色的、刺眼的、照得见每一颗螺丝钉的灯光来的。它不温柔，但它亮着。
他闭上眼睛。在将睡未睡的那一刻，他听到了老杨的声音。“你已经在路上了。”他翻了个身，把被子裹紧。怀表在桌上，没有硌着他的大腿。他摸了摸口袋，空的。他坐起来，把怀表从桌上拿起来，放进口袋。然后重新躺下，把被子拉到下巴。怀表贴着胸口，铜质的表壳被心跳震得微微发颤，像一块活着的石头。
他睡着了。这一夜，没有梦。
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