贝拉的信是在一个雨夜到来的。
沃尔泰拉很少下雨，但那天晚上下了。雨不大，细细密密的，落在花园里的铃兰花上，发出极轻的沙沙声。莱昂坐在窗台上，膝盖上放着那本已经写满了的笔记本——他在写新的曲子，写给马可的，答应了很久了一直没写完——听到雨声，他抬起头，看向窗外。
花园里的铃兰花在雨中轻轻摇晃。白色的花瓣被雨水打湿，变得半透明，像一小片一小片的薄冰。
“下雨了。”他说。
亚历克坐在床边，手里拿着一本书——还是那本拉丁文的，书签往前移了不少，因为莱昂做音乐盒的时候他就在旁边看书，不说话，也不走。
“嗯。”
“我喜欢下雨。”
“我知道。”
莱昂转过头看着他。“你怎么知道？”
“你第一次见到我的时候，在下雨。你笑了。”
莱昂愣了一下，然后笑了。“你记得？”
“你说你迷路了，问我能不能借你的帽子躲雨。”
“你没有帽子。你连伞都没有。”
“你说‘那我能借用你的帽子躲一下雨吗’，然后你钻进了我的衣服里。”
莱昂的脸红了——不是以前那种热血的红，是吸血鬼特有的、从皮肤下面透出来的淡淡的光。“我没有钻进你的衣服里！我只是——我只是站得近了一点——”
“你把音乐盒塞进了我的衣服里。”
“那是为了不让它淋湿！它很重要！”
“我知道。”亚历克说，“你说了。”
莱昂看着他，嘴巴张了张，合上，又张开。“你记得我说的每一句话？”
“不是每一句。”
“那你记得哪些？”
亚历克沉默了一秒。“‘你真好’。‘你明天还会来吗’。‘你来到我的生命里了，我就想好好对待你’。‘你是亚历克啊’。‘你是我遇到过的最好的人’。”
他看着莱昂。
“这些记得。”
莱昂低下头，把脸埋进了膝盖上的笔记本里。他的耳朵尖是金色的——不是真的金色，是被皮肤下面的光染成的、淡淡的、像蜂蜜一样的颜色。
“亚历克。”
“嗯。”
“你再说一遍。”
“说什么？”
“‘你是我遇到过的最好的人’。”
“你是我遇到过的最好的人。”
莱昂从笔记本里抬起脸，红着耳朵，笑了。“我也是。”
亚历克看着他。雨还在下。
信是简送来的。她敲了敲门，没等回答就推门进来了——这是她的风格。手里拿着一个白色的信封，没有邮票，没有邮戳，是有人专程送来的。
“美国的。”简把信封递给莱昂，“卡伦家派了一个信使。人还在大厅等着，要不要回信？”
莱昂接过信封，翻来覆去地看了看。白色的信封，正面写着他的名字——“莱昂”——字迹是贝拉的，比以前的信更大了，更舒展了，不像以前那样挤挤挨挨的。他撕开封口，抽出信纸。
贝拉的笔迹变了。不是变了一个人，是变得更松了，像一直绷着的琴弦突然松了几圈，声音没有以前那么紧，更柔和了。
“莱昂：
我做了决定。
不是关于转化的——那个还要再等等。是关于爱德华的。
我们要结婚了。
你不要笑。我知道我才十七岁。我知道我们认识还不到一年。我知道所有的‘正常人’都会觉得我疯了。但你不是‘正常人’，所以你不会笑我，对不对？
我看着他，想着‘如果明天是世界末日，我最后悔的事情是什么’，然后我知道了。是从来没有成为他的家人。
所以他求婚的那天晚上，我说了好。
爱丽丝很高兴。她说她‘看到’了我们在森林里办婚礼，阳光从树叶间漏下来，所有人都穿着白色的衣服，除了爱德华——他死活不肯穿白色，埃斯梅劝了好久，没用。
我不知道你会不会来。但我想让你知道。你是我第一个告诉的人。连爱丽丝都比你先知道，因为她‘看到’了。但她‘看到’的是结果，她不知道过程。你是知道过程的人。
贝拉”
莱昂读完了一遍，又读了一遍，又读了一遍。然后他把信放在胸口，笑了。“她要结婚了。”
亚历克看着他。“和爱德华？”
“嗯！她说爱德华求婚了！她说好！她说我是第一个告诉的人！”
他跳下窗台，拿着信在房间里转圈，转了两圈，停下来。“我要去。”
亚历克看着他。“去美国？”
“去参加贝拉的婚礼！”莱昂的眼睛亮得像两颗太阳，“她是我的好朋友！她结婚我一定要去！我还要带礼物！我要做一个音乐盒送给她！大大的那种！不是拇指大的，是这么大的——”他张开双臂比划了一个很大的尺寸，“放在床头，每天睡觉之前转一下，听着它入睡。爱德华说她会在梦里笑。她信里写了！”
亚历克站起来，走到他面前，把他张开的手臂合拢。
“好。去。”
莱昂笑了，扑过去抱住亚历克的脖子。“你陪我。”
“嗯。”
“简姐姐也去？”
“你想让她去？”
“想！她还没看过美国的森林！”
亚历克没有说“简不想去”。他知道简会去。因为莱昂想让她去。
莱昂松开手，跑到书桌前坐下，抽出信纸——淡蓝色的，铃兰花图案的——拿起德米特里送的羽毛笔。
“我要给她回信。现在写。信使还在大厅等着，不能让人家等太久。”
他低下头，开始写。笔尖在纸上沙沙地响，他的字比以前工整了——吸血鬼的手更稳了，不再像以前那样写到后面就潦草。他写了很多。写了恭喜她，写了“你不是疯子，你是世界上最勇敢的人”。写了“我一定会去，带着全世界最大的音乐盒”。写了“你要穿白色的裙子吗？不对，你不穿裙子。你要穿白色的礼服吗？爱德华穿什么？他要是敢穿黑色的我就让亚历克把他的衣服换掉——不对亚历克打不过他——那我就求他，求到他愿意穿白色为止”。
他写到自己笑了，写到贝拉说爱德华不肯穿白色那一段，他笑得笔尖都在抖。
“亚历克，爱德华不肯穿白色的。”
“嗯。”
“你能不能帮我劝他？”
亚历克沉默了一秒。“我不能。”
“那怎么办？婚礼上他穿黑色，贝拉穿白色，看起来像他去参加葬礼。”
亚历克看着他。“你劝。”
“我怎么劝？”
“你对他笑。”
莱昂愣了一下，然后笑了。“你说得对。没有人能抵抗我的笑容。”
他低下头，继续写。写到最后一行的时候，笔尖停了一下。“贝拉，你幸福吗？不用回答。我知道你幸福。因为你的字变松了。一个不幸福的人，写字是紧的。”
他把信纸叠好，装进信封，在封口处画了一个笑脸和两个爱心。以前是一个爱心，今天是两个。因为今天很开心。
他站起来，拿着信封跑出房间。走廊里，简还站在门口。
“写完了？”简问。
“写完了！”莱昂把信封递给她，“简姐姐，谢谢你送信来。”
简接过信封，低头看了一眼封口上的两个爱心。
“你今天心情很好。”
“贝拉要结婚了！我要去参加婚礼！你要不要一起去？”
简看着他亮晶晶的金色眼睛。
“看情况。”
“什么情况？”
“看阿罗放不放人。”
莱昂想了想。“我去跟阿罗说！他一定会答应的！”
他转身就跑——这次控制好了速度，没有撞墙，没有弹射，只是普通地、像一只心情很好的小鹿一样跑了。简站在走廊里，看着他的背影，低头又看了一眼封口上的两个爱心。她把信封翻过来，背面什么都没有。她拿出笔，在角落里写了两个字——“加急”。然后她把信封交给了信使。
“送到卡伦家。亲手交给贝拉·斯旺。”
信使点了点头，消失在走廊尽头。
简站在原地看着空荡荡的走廊。雨还在下。
阿罗答应得很痛快。
“去。”他说，靠在王座上，双手交叉，看着站在台下的莱昂，“卡伦家的婚礼，沃尔图里应该有人出席。你代表我们。”
莱昂眨了眨眼。“我？”
“你认识贝拉。她和你是朋友。你代表沃尔图里去，比任何人都合适。”
莱昂想了想。“那亚历克呢？”
“亚历克陪你去。”
“简姐姐呢？”
阿罗看了简一眼。“简也去。”
“费利克斯呢？”
阿罗的眉毛微微扬起。“费利克斯？”
“他还没去过美国！他可以帮我们拿行李——不对我们没有行李——他可以帮我们拿音乐盒！我要做一个很大的音乐盒送给贝拉，我一个人拿不动！”
阿罗看着他，沉默了一秒。
“费利克斯也去。”
莱昂笑了。“谢谢阿罗先生！”
他转身跑了。阿罗坐在王座上，看着他的背影消失在门口。然后他看向亚历克。
“你的莱昂，胆子越来越大了。”
亚历克没有说话。
“他刚才问我‘费利克斯呢’，语气像在问‘明天天气怎么样’。”阿罗笑了，“三千年来，没有人用这种语气和我说话。”
他站起来，整了整衣袍。
“去吧。保护好他。”
亚历克点了点头，转身走了。阿罗站在王座前，看着空荡荡的大厅。
“马库斯。”他说。
马库斯坐在王座上，灰色的眼睛看着前方。“嗯。”
“你想去吗？”
马库斯没有回答。但阿罗看到了——他的手指在马库斯的膝盖上轻轻敲了一下。不是“不”，是“我在想”。阿罗笑了，没有追问。
接下来的两周，莱昂每天都在做音乐盒。
不是平时那种小型的、可以放在掌心里的，是一个大的。木头是他让费利克斯帮忙找的——枫木，颜色很浅，纹路很细，像水波一样。他画了设计图，改了七版，从最简单的方形改成了弧形，从弧形改成了贝壳形，从贝壳形改回了方形——因为他觉得“贝拉喜欢简单的东西”。最后定稿是一个方形的盒子，边角磨圆，正面刻着一朵铃兰花——不是刻上去的，是嵌进去的，用浅色的枫木和深色的胡桃木拼出来的图案。
他每天花好几个小时在亚历克的房间里做这个音乐盒。木屑落了一地，亚历克没有抱怨，只是每天在他离开之后把地板扫干净。
马可有时候来帮忙。他还在学，不太熟练，锯木头的时候锯歪了好几次。莱昂没有生气，只是把锯歪的木头拿过来，改成了一个小一点的零件。
“你脾气真好。”马可说。
“不是脾气好。”莱昂一边打磨木头的边角一边说，“是我也锯歪过。第一次做音乐盒的时候，我锯歪了五块木头。第六块才锯直。”
马可看着他。“那你那五块锯歪的木头呢？”
“做成了五个小音乐盒。送人了。”
马可笑了。“你从来不浪费东西。”
“不是不浪费。是每块木头都有它的用处。锯歪了不是它错了，是我想让它做的事不对。换一件事做，它就对了。”
马可看着他认真的侧脸，觉得自己好像学到了什么很重要的东西。不是关于木工的，是别的什么。
音乐盒做好那天，莱昂把它放在桌上，转动发条。
旋律响了起来。
不是那首八个音的，是新写的。名字叫《贝拉》。比以前的曲子更长，更完整，有开头，有发展，有结尾。像一个人的一生——不算长，但每个阶段都在。开头是轻快的，像一个人在阳光很好的下午做了一个很重要的决定。中间有一段慢的，像一个人在黑暗里等天亮。最后又回到了轻快，但不是重复，是另一种轻快——是“我经历过黑暗，但我还是走到了这里”的那种轻快。
莱昂听着，眼眶红了。
“好听吗？”他问亚历克。
亚历克站在他身后，听着最后那几个音慢慢消失在空气中。
“好听。”
“是写给贝拉的。她结婚的时候我要送给她。”
“她知道吗？”
“不知道。我想给她一个惊喜。”莱昂把音乐盒小心地包进围巾里——就是那条米白色的、针脚不均匀的围巾——放进了背包最中间的位置。
出发前一天，莱昂去了花园。马库斯站在柏树下，手里握着那个胡桃木的音乐盒。他没有在听，只是握着。
“马库斯先生，我要去美国了。”
“嗯。”
“参加贝拉的婚礼。”
“嗯。”
“我做了很大的音乐盒给她。枫木的，刻了铃兰花。”
马库斯没有说话。
“你不想去吗？”莱昂问。
马库斯沉默了很久。
“我去了，会想起她。”
莱昂知道那个“她”是谁。马库斯的妻子，死了几千年的人。
“想起她不好吗？”
马库斯低下头，看着手里的音乐盒。
“想起她的时候，我变弱了。”
莱昂想了想。“变弱不好吗？”
马库斯抬起头，看着他。金色的眼睛，蜂蜜色的卷发，脸上那些雀斑。这个刚转化不久的、才十七岁的、永远十七岁的吸血鬼，正在问他一个他几千年来都没有想明白的问题——变弱不好吗？
“也许不是不好。”马库斯说，“只是不习惯。”
莱昂笑了。“那你慢慢习惯。不着急。”
他从口袋里掏出一个小小的东西，放在马库斯手里。又是一个迷你音乐盒——桦木的，银色的发条。
“这首是新写的。名字叫《美国》。”莱昂说，“你不想去的话，就听这个。听了就像去过了一样。”
他转身走了。马库斯站在柏树下，手里握着两个音乐盒。一个胡桃木的，一个桦木的。他转动了桦木的那个。咔嗒咔嗒咔嗒——旋律响了起来。快的，亮的，像一个人在高速公路上开着车窗，风呼呼地吹进来，头发乱了，但很开心。马库斯听着，嘴角动了一下。不是笑，是一种比笑更慢的、需要时间才能抵达的表情。他站在柏树下，听着那首叫《美国》的曲子，想：也许下次，可以去。
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