两地皆相思
晨雾散尽，日头渐渐爬高，将整条老街晒得暖意融融。
可沈逾白周身的寒意，半点未褪。
巷口空空荡荡，再无那人清瘦挺拔的身影。方才那句冰冷绝情的“不留恋”，还死死盘旋在耳边，一遍遍凌迟他仅剩的念想。
他站在原地，站了很久很久。
久到街边的槐花落了满地，久到清晨的风换成燥热的日风，久到心底那点残存的余热，彻底冻僵、枯死。
三年等候，一朝重逢，彻底清零。
他终于听懂了林砚辞的意思。
不是暂时别离，不是身不由己，是完完全全、彻彻底底的——他不爱了。
沈逾白缓缓垂下手，掌心早已掐出深深的月牙印，疼意尖锐，却不及心口万分之一。
他转身，一步一步走回空寂的老屋。
推门而入的瞬间，昨夜残留的气息扑面而来，淡淡的药香混着微凉的雨气，是林砚辞停留过的唯一证明。
可此刻闻在鼻间，只觉得无比讽刺。
他抬手，用力扫过桌案。
那封珍藏三年的诀别信，轻轻飘落，落在满地落花之上。
沈逾白蹲下身，指尖触到泛黄的纸页，终于低低笑了一声，笑自己愚笨，笑自己偏执，笑自己整整三年，守着一场早已作废的爱意自我感动。
“我终于不等你了。”
他对着空无一人的屋子，轻声说。
像是说给林砚辞听，更像是说给固执三年的自己听。
从此，老街无归人，旧梦无续集。
他把那封信小心翼翼收进木盒，合上盖子的那一刻，像是亲手封死了自己三年的青春与爱意。
此后数日，沈逾白变得格外安静。
他依旧守着这座老屋，守着满街槐花，只是眼底再也没有了期盼的光。
从前他爱看巷口，日日盼故人归。
如今他避着巷口，生怕再看见相似的身影，掀起满盘狼狈。
日子过得平淡、死寂、毫无波澜。
看似慢慢归于安稳，实则是心死之后的一片荒芜，再也生不出半分欢喜。
而千里之外的城际列车上，是另一番无人知晓的煎熬。
林砚辞靠窗坐着，窗外的风景飞速倒退，青山、绿水、村落，转瞬即逝，一如他抓不住的岁岁过往。
车厢安静，人声寥寥。
他靠在椅背，脸色苍白得近乎透明，薄唇干裂，周身萦绕着挥之不去的疲惫。
离开老街之后，强撑的所有冷静、淡漠、决绝，尽数崩塌。
心口一阵接着一阵的绞痛翻涌上来，熟悉的病痛裹挟着汹涌的思念，死死缠紧四肢百骸。
他缓缓抬手捂住胸口，指腹微微颤抖，压抑着喉间涌上的腥甜。
方才那句“不留恋”，是他这辈子说过最残忍、也最违心的话。
怎么会不留恋。
他的岁岁年年，他的满心满眼，他拼了命想护周全的余生，从来都只有一个沈逾白。
可他别无选择。
列车驶入隧道，车厢骤然昏暗。
无边的黑暗里，林砚辞终于卸下所有伪装，眼底红意翻涌，隐忍的酸涩尽数泛滥。
他闭眼，脑海里反复回放晨雾里少年的模样。
他站在巷口，孤零零一个人，眼底从期盼、忐忑，一点点变成灰暗、死寂、彻底破碎。
那句轻轻的“我知道了”，比世间任何利刃，都更让他痛不欲生。
他亲手碾碎了少年三年的执念，亲手断了两人所有的可能，亲手把最爱他的人，推得远远的。
他赢了所谓的“成全”，却输了毕生安稳。
隧道光亮重现，光影落在他清隽却苍白的脸上，映出眼底沉沉的溃意。
随身的口袋里，装着一枚小小的槐花书签。
是昨夜他悄悄从窗沿摘下的，无人看见。
三年前，沈逾白最喜欢槐花，总爱摘最新鲜的花瓣，夹在他的书页里，笑着对他说，槐花年年开，我们岁岁在。
那时风温柔，花温柔，人亦温柔。
那时他们以为，岁月绵长，来日方长。
林砚辞指尖摩挲着冰凉的书签，纹路清晰，花香淡去，只剩岁月沉淀的凉。
他低声呢喃，嗓音沙哑破碎：
“逾白，别怪我。”
“我只是……不能陪你了。”
他宁愿让你恨我一辈子，也不愿让你看着我凋零，守着一场必死的结局，孤独余生。
世人皆道他薄情寡义，弃爱而去。
唯有他自己清楚，他的深情，早已深入骨髓，随血脉共生，至死不休。
列车一路向前，离小城越来越远，离他的心上人，越来越远。
此后日夜，天南地北，两两相望。
沈逾白在旧地，封心锁爱，以为自己被弃被忘，余生只剩荒芜。
林砚辞在远方，带病度日，日日相思，夜夜愧疚，余生只剩煎熬。
无人解释误会，无人拆解苦衷。
风和落花相隔千里，思念与遗憾遥遥相对。
一座老城，一场旧梦。
一人守空城，一人念余生。
两地相思，皆是无解。
繁花早已落尽，过客早已远行。
这世间最残忍的爱，从来不是相爱不能抵岁。
而是——
你以为我绝情放手，我以为你从此安稳。
我们各自安好，却各自受尽相思苦，岁岁不得解脱，终身不得救赎。
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