对不

林宝输了。

他输得很彻底，输到要被赢家用奶油在脸上画画。

他的脸上被画了一只乌龟，画得很难看，歪歪扭扭的，龟壳画在了额头上，四条腿分别分布在两颊和下巴上，尾巴画在了鼻子上。

观山雨笑得从椅子上滑了下去，蹲在地上捂着肚子，笑声从她的指缝里漏出来，尖锐的、连续的、像一只被踩了尾巴的猫。

林不晚终于没忍住，笑出了声，这是她今晚第一次发出笑声，声音不大，但很好听，像风铃被风吹动了一下。

温雾岿在掌声中站起身，拉着卜自在的手腕离开了游戏区。

不是逃走，是“暂时退出”。

她想去阳台透透气，阳台的玻璃门开着，冷风从外面涌进来，把窗帘吹得高高飘起，像一面白色的、柔软的、在风中挣扎的旗帜。

阳台不大，只能站两三个人。

栏杆是白色的铁艺，上面挂着一串小小的暖黄色灯串，在冬天的夜色里像一串被固定在空中的星星。

远处的城市灯光在夜色中铺展开来，万家灯火，密密麻麻，像一个巨大的、发光的棋盘。

温雾岿靠在栏杆上，转过身面对着卜自在。

灯串的光落在她的脸上，把她的五官照得柔和了，她的眉毛在暖黄色的光里看起来像两弯用最细的笔、最柔的墨、最稳的手画出来的新月。

卜自在靠在栏杆的另一端，两个人之间隔着一臂的距离。

他看着她的脸，看到灯串的光在她的瞳孔里闪烁，像两颗小小的、温暖的、不会熄灭的星星。

“你是不是吃醋了？”温雾岿的头微微歪向一边，灯串的光在她的脸上跳动了一下。

卜自在下意识的偏头。

“没有。”

温雾岿走过来，走到他面前，很近，近到他能闻到她身上的味道。

不是香水，是某种更日常的、更私密的、只在他离她很近的时候才能闻到的味道。

她抬起双手，捧住了他的脸颊。

她的手很小，手指很长，掌心贴着他的颧骨，指尖搭在他的耳廓上。

她的手是凉的，阳台的风把她的手指吹得很冷，那凉意从皮肤传到他的皮肤上，像两片刚从冰箱里拿出来的花瓣贴在了他的脸上。

她捧着他的脸，把他的头轻轻转过来，让他面对着她。

“你是不是吃醋了？”

又问了一遍。

这次她的声音很轻，比第一次轻了很多，轻到像在说一个只有他能听到的秘密。

她不需要他回答，她需要他看到她的眼睛，琥珀金色的、温热的、像融化的蜂蜜一样的眼睛。

卜自在看着那两池融化的蜂蜜，那里面倒映着他的脸。

黑色卷毛，被风吹乱的刘海，左眼眼白上那根还没完全消褪的血丝。

他看到自己的脸在那两池蜂蜜里微微变形、微微扭曲、微微颤动，像一幅被水浸湿的画。

他在那双眼睛里看到了一个真实的自己。

不是那个戴着“我不需要任何人”面具的自己，是那个摘下面具之后赤裸的、脆弱的、会吃醋的、会害怕的、会因为她给别人织了一条围巾而整个星期睡不好觉的自己。

他的下巴在她掌心里微微动了一下。

点头了。

幅度很小，小到如果不是她的手指正贴着他的颧骨、能感觉到那下面肌肉的微微移动，她几乎不会注意到。

但她注意到了。

她的嘴角弯了，不是笑，是一种“我知道”的满足。

她的右手从他的脸颊移到了他的头顶，手指插进他黑色的卷发里，轻轻地、慢慢地揉了揉。

她的手指在他的发丝间穿过，指腹蹭过他的头皮，痒痒的、暖暖的、像小时候妈妈在睡前摸你的头。

不是妈妈，是他妻子。

“不会的，”她的声音很轻，在十二月的夜风里像一朵不会凋谢的花，“我爱你，永远爱你。哪怕死亡都不可以把我们分开。”