“哥，你听我说。”小舞的声音在颤抖，“你不能睡，你不能闭上眼睛。你看着我，和我说话。”
唐三的嘴唇动了动，发出一个含糊不清的音节。
小舞把耳朵凑到他嘴边。
“别……怕……”唐三说，“我……没事……”
小舞的眼泪掉了下来。
“你还说没事！”她哭着说，“你都吐血了！你还说没事！”
唐三的嘴角微微动了一下——不知道是想笑，还是只是肌肉的抽搐。
庄老按压了十几分钟，终于止住了血。
“暂时止住了。”庄老说，声音疲惫，“但接下来三天，海神大人不能动，不能说话，不能吃东西——只能喝水。让胸腔的血管好好愈合。”
“不能动？不能说话？不能吃东西？”小舞重复着庄老的话，脸色越来越白。
“对。”庄老说，“任何一点微小的动作，都可能再次引发出血。如果再次出血，而且止不住的话——”
他没有说完。
但所有人都知道他的意思。
如果再次出血止不住的话，唐三就会死。
房间里一片死寂。
戴沐白靠在墙上，闭着眼睛，拳头攥得咯咯响。
奥斯卡低着头，双手捂着脸，肩膀在微微发抖。
宁荣荣靠在奥斯卡肩上，眼泪无声地流。
马红俊蹲在角落里，身上的凤凰火又冒了出来，烧得空气都扭曲了。
朱竹清站在戴沐白身边，一只手放在他的肩膀上，手指收紧。
唐舞桐站在门口，双手捂着嘴，眼泪顺着指缝流下来。
小舞跪在床边，握着唐三的手，把脸埋在他的手心里。
唐三躺在床上，脸色苍白如纸，呼吸微弱，胸膛的起伏几乎看不出来。
但他还活着。
他还活着。
这就够了。
第十节：第十一天到第十五天·漫长的等待
接下来的五天，是所有人最煎熬的五天。
唐三不能动，不能说话，不能吃东西——只能喝水。
庄老在他的手臂上扎了一根针，连着一根细管，细管的另一端是一个玻璃瓶，瓶子里装着营养液。营养液是淡黄色的，一滴一滴地从瓶子里流进唐三的血管，维持着他的生命。
唐三每天只能喝几口水——用小勺子一点一点地喂，每喂一勺都要停很久，等他的胃适应了，再喂下一勺。一天下来，也喝不了半碗水。
他的嘴唇干裂出血，脸瘦得颧骨都突出来了，眼眶深陷，整个人看起来像是一具骷髅蒙了一层皮。
但他还醒着。
大部分时间，他都闭着眼睛休息，偶尔睁开眼，看看小舞，看看窗外。
他的眼神很平静。
没有恐惧，没有焦虑，没有不甘。
只有平静。
那种平静，让看到的人都觉得心疼。
小舞寸步不离地守在他身边。
她也不怎么吃东西，不怎么睡觉。唐舞桐端来的粥，她喝几口就放下了；戴沐白让她去休息，她摇头。她的眼睛红肿，嗓子嘶哑，头发散乱，衣服上还沾着唐三那天的血——已经干了，变成了暗褐色的痕迹，但她不肯换。
“哥需要我。”她说。
没有人能劝动她。
第五天——也就是唐三坠落到这个时代的第十五天——庄老终于宣布，胸腔的出血止住了，血管愈合了，可以吃东西了。
“但只能吃流食。”庄老说，“粥、汤、糊糊——要稀的，软的，不能有颗粒。一次不能吃太多，少食多餐。”
小舞立刻去熬粥。
她熬了一锅白米粥，熬了很久，米粒都熬化了，变成了一碗白色的糊糊。她没有放任何东西——没有糖，没有盐，没有红枣——因为庄老说，现在不能吃太刺激的东西，清淡为主。
她端着粥走进房间，坐在床边，舀了一勺，吹了吹，送到唐三嘴边。
唐三张开嘴，吃了。
粥很淡，没有味道，但唐三吃得很慢，每一口都嚼很久——不，不需要嚼，粥是糊糊，直接咽就行。但他吃得很慢，像是在品尝什么山珍海味。
小舞一勺一勺地喂，唐三一口一口地吃。
一碗粥，喂了半个小时。
吃完，唐三看着小舞。
“辛苦了。”他说，声音嘶哑。
小舞的眼泪一下子涌了出来。
“你还说辛苦！”她哭着说，“你都快死了！你还说辛苦！”
唐三用右手轻轻擦掉她脸上的泪。
“没死。”他说，“活着呢。”
小舞握住他的手，贴在脸上，哭得浑身发抖。
唐三没有再说话。
他让小舞哭，让她把这几天的恐惧、焦虑、心疼全都哭出来。
哭完了，就好了。
第十一节：第十六天到第三十天·缓慢恢复
从第十六天开始，唐三的恢复进入了正轨。
虽然慢，虽然时有反复，但总体趋势是向好的。
他的左臂拆了夹板——不是好了，而是夹板固定太久会导致肌肉萎缩。庄老换了一种固定方式：用绷带把手臂吊在胸前，手臂可以轻微活动，但不能用力。
他的右腿也拆了夹板。胫骨愈合得不错，已经可以承重了。他试着站起来——不用人扶，能站住，但腿在发抖。站了不到一分钟，就坐下了。
“慢慢来。”庄老说，“不着急。”
唐三点头。
他不着急。
他经历过比这更漫长的等待——当年在海神岛，他修炼了几年才通过考核；当年成神之路，他走了十几年。几个月而已，他等得起。
每天依然是三碗苦药。
每天依然是换药、清创、包扎。
每天依然是少量的流食、大量的休息。
但他在慢慢好转。
脸色从死灰色变成了苍白色，又从苍白色变成了一点点血色。
嘴唇从发紫变成了发白，又从发白变成了一点点红润。
眼睛从涣散变成了有神，从有神变成了一点点明亮。
他不再是那个躺在血泊中、奄奄一息的将死之人。
他活过来了。
第二十天，唐三第一次自己坐起来——不用人扶。
他撑着床板，用右手——左手还吊着——一点一点地把自己撑起来。动作很慢，像是慢动作回放。他的手臂在发抖，额头上冒出了汗珠，但他咬着牙，没有放弃。
小舞站在旁边，想帮他，但忍住了。
她知道，唐三需要自己站起来。
不是身体需要，是精神需要。
他终于坐起来了。
靠在枕头上，大口大口地喘气，脸色苍白，但嘴角带着一丝笑意。
“看。”他说，“我自己坐起来的。”
小舞笑了，眼泪在眼眶里打转。
“哥最棒了。”她说。
第二十五天，唐三第一次下床走路。
说是“走路”，其实就是从床边走到门口，再走回来。全程不到十米，但他走了整整五分钟。每一步都很慢，每一步都要扶着墙，每一步都像是踩在棉花上——腿没有力气，身体在发抖，胸口隐隐作痛，左臂吊在胸前晃来晃去，影响平衡。
但他走完了。
从床边到门口，再从门口回到床边。
十米。五分钟。
他坐回床上，大口大口地喘气，额头上全是汗，但他在笑。
“有进步。”他说，“前天只能走五米。”
小舞递过来一杯水。
“喝点水，别太累了。”
唐三接过水杯，喝了一口，靠在枕头上休息。
第三十天，唐三第一次自己喝药——不用小舞递蜜饯。
他把药碗端起来，一口一口地喝，每喝一口都皱一下眉，但他没有停。喝完，他把碗放在床头柜上，然后闭上眼睛，等着苦味慢慢散去。
没有要蜜饯。
小舞看着他，心中涌起一种心疼。
“哥，蜜饯——”她拿起一颗蜜饯，想递给他。
唐三睁开眼睛，看了她一眼，摇了摇头。
“不用。”他说，“习惯了。”
小舞的手僵在半空中。
习惯了。
习惯了苦味。
习惯了疼痛。
习惯了不能动、不能说话、不能吃东西的日子。
习惯了每天三碗苦药、每天一次换药、每天只能吃流食的日子。
习惯了……
小舞的眼泪掉了下来。
唐三伸手，轻轻擦掉她脸上的泪。
“别哭。”他说，“我没事。”
小舞握住他的手，贴在脸上。
“哥。”她说。
“嗯？”
“你什么时候才能好？”
唐三沉默了一瞬。
“快了。”他说，“再等等。”
小舞点了点头，没有再问。
她知道，唐三说的“快了”，可能是几个月，可能是一年，可能是更久。
但她愿意等。
她等过他五年。
几个月、一年、更久——她等得起。
窗外，蓝银草花海在微风中轻轻摇摆，紫色的花朵在阳光下闪闪发光。
像万年前一样。
又不一样。
但没关系。
他在。
她在。
他们在。
这就够了。
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