不是怀疑他能不能活着走出这片冰原——那是身体的事，是时间的事，是八万年后的事。而是怀疑，当他走出这片冰原的那一天，他还是不是现在的他？
他还会不会恨云篆？
他还会不会恨白龙？
他还会不会记得，他为什么恨他们？
还是说，他会变成老凤凰那样——一个疲惫的、沉默的、连叹息都觉得浪费力气的、眼睛中再也没有任何光芒的行尸走肉？
他不知道。
他第一次不知道。
黑龙的手从铁镐上滑落。
铁镐倒在了冰面上，发出一声沉闷的、金属与冰碰撞的声响，在寂静的冰渊中回荡开来，一下一下地，如同远古的心跳。
他蹲了下来。
不是蜷缩，不是倒下，而是缓慢地、如同一个被什么东西压垮了的人，一点一点地弯下腰，一点一点地蹲下身子，最终蹲在了冰面上。他低下头，看着脚下的冰，看着冰面上那些暗红色的、已经干涸的血迹，看着那些血迹中倒映出的、模糊的、扭曲的自己的脸。
那张脸在看着他。
暗红色的眼睛，苍白的面容，干裂的嘴唇，凌乱的头发。
那是他吗？
那是黑龙吗？
那是那个在黑龙涧中翻云覆雨、一掌重创白龙心脉的黑龙吗？
冰面上的倒影没有回答他。
它只是沉默地、模糊地、冷冷地看着他，如同一面不肯说谎的镜子。
黑龙伸出手，摸了摸冰面上那张脸。
指尖触碰到冰面的瞬间，一股刺骨的寒意从指尖传来，沿着手指、手掌、手臂、肩膀，一路传到了心脏。那寒意不是来自冰面，而是来自那张脸——来自那张他几乎认不出来的、陌生得让他心慌的脸。
那是他。
那真的是他。
他在冥王星上，在永恒的黑暗中，在零下二百三十度的极寒中，在连自爆都做不到的法则禁制下——
一点一点地，变成了另一个人。
一个他还不认识的人。
一个他还没有决定是否要成为的人。
黑龙蹲在冰面上，沉默了很久。
他不知道自己蹲了多久——也许是一刻，也许是一天，也许是更久。在冥王星上，时间是失去意义的。你能感受到它的流逝，因为你的身体在变化，你的手在长出老茧，你的伤口在愈合又裂开，你的肌肉在被撕裂又重塑——但你无法测量它，无法感知它的长度，无法确定它过去了多少。
你只知道，它在过去。
一直在过去。
永不停止。
如同冰渊中的凿击声，一下，一下，又一下。
老凤凰已经走了。冰渊边缘只剩下黑龙一个人。远处的凿击声还在继续——那些沉默的、机械的、如同被程序控制着的凿击声，提醒着他：你不是一个人。这片冰原上，还有无数个和你一样的生灵，在同样的黑暗中，在同样的寒冷中，做着同样的事。
你不是一个人。
但你是一个人在面对这一切。
没有人能替你面对。
没有人能替你承受。
没有人能替你思考。
你必须自己来。
黑龙缓缓站了起来。
他的腿有些发麻——蹲得太久了，血液不流通，膝盖骨发出细微的咯吱声，如同生锈的铰链在转动。他弯腰捡起倒在地上的铁镐，手指握住镐柄，感受着那股熟悉的、刺骨的冰冷。
他转过身，面朝冰壁。
冰壁依然在那里，深不见底，无边无际，不会因为他的愤怒而减少一寸，也不会因为他的困惑而变得柔软分毫。
他举起了铁镐。
“好好想想吧。”老凤凰的声音在脑海中回响，“还有八万年呢。”
黑龙的铁镐砸在了冰面上。
一下。
他不知道自己要想什么。
但他知道，他必须想。
因为如果他不想，他就会在八万年的刑期中，一点一点地变成一个连自己都不认识的人。
他不想变成那样。
他还不想。
两下。
他不知道自己能不能在八万年的刑期中保持自我。
但他知道，他必须试一试。
因为如果他不试，他就已经输了。
三下。
冰屑飞溅。
黑龙的铁镐，一下一下地，砸在冰面上。
他的动作不再猛烈，不再不顾一切，不再带着那种要将一切砸碎的愤怒。那是一种更加沉稳的、更加有节奏的、如同某种仪式般的动作——抬起，落下，抬起，落下。每一次的力度都几乎相同，每一次的角度都几乎一致，每一次落点之间的距离都精确到毫厘。
但他的眼睛，与之前不同了。
那双暗红色的眼睛中，那团快要燃尽的炭火，还在燃烧。
它变得微弱了，微弱到几乎看不出来。
但它还在燃烧。
在永恒的黑暗中，在零下二百三十度的极寒中，在这片被遗忘的、被诅咒的、被无数生灵视为噩梦的冰原上——
它还在燃烧。
不是因为愤怒。
不是因为不甘。
而是因为他还不想熄灭。
仅此而已。
津ICP备2022002164号-2 © 2016-2023 iHuaBen.com 版权保护声明 不良信息举报:tousu@liangzishidai.cn 举报电话:0772-2994948
京公网安备11010502036362号