【场景：莲花楼二层，清晨，阴雨】
雨是从昨夜开始下的。
不是那种瓢泼大雨，而是细细密密的、像针尖一样的冷雨，伴着海风，一丝一丝地往骨头缝里钻。窗棂被风吹得轻轻响动，像是有什么人在外面叩门。
李莲花蜷在被子里，脸色白得像一张宣纸。
他的旧伤犯了。
每逢天气骤变，那些被压在骨头深处的旧伤就会翻涌上来，像潮水一样，一波一波地拍打着他的身体。右臂的筋脉像被拧紧了的琴弦，一碰就疼；左膝肿了一圈，连屈伸都费劲；最要命的是胸口那道旧伤——当年被一剑贯穿的地方，此刻闷闷地痛着，像是有人拿了一块烧红的铁烙在那里。
他没有出声。
从醒来到现在，他没有发出过任何声音。他甚至没有翻身，只是静静地蜷在那里，咬着嘴唇，一下一下地调整呼吸。
但笛飞声还是知道了。
他端着一碗热粥推门进来的时候，只是看了一眼李莲花的脸色，手里的粥碗就顿住了。
他把粥碗放在床头，在李莲花对面坐下，伸手探上他的额头。指尖触到的皮肤冰凉，带着一层薄薄的冷汗。
“疼？”笛飞声问。
李莲花睁开眼，勉强扯出一个笑：“不疼。”
笛飞声看着他，目光沉沉的，没有说话。
他起身，从柜子里翻出药魔配的那瓶药膏，又去灶房烧了一壶热水。回来的时候，手里多了一个铜盆，盆里盛着滚烫的热水，热气腾腾。
他把毛巾在热水里浸透，拧干，叠成长条，敷在李莲花的右臂上。
热毛巾碰到皮肤的一瞬间，李莲花倒吸了一口凉气，眉头皱得紧紧的。
笛飞声的手顿了一下：“烫？”
“不烫。”李莲花咬着牙，“就是……有点疼。”
笛飞声没有再问。他把毛巾按在李莲花的右臂上，掌心的热度透过毛巾，慢慢地渗进皮肤里，渗进那些僵硬的筋脉里。
李莲花闭着眼睛，感受着那股温热从手臂蔓延到胸口，一点一点地把那些拧紧的筋脉熨开。疼还是疼的，但那种被什么东西包裹着的、托着的温暖，让疼痛变得可以忍受了。
笛飞声换了几次毛巾，每一次都是等毛巾凉透了才换，从来没有让李莲花开口提醒。
李莲花睁开眼，看着笛飞声低垂的眉眼。他换毛巾的动作很认真，像在做一件顶重要的事。那张冷硬的面孔上，没有任何多余的表情，但李莲花看见他的手——那双握刀从不颤抖的手，在拧毛巾的时候，微微地、几乎不可见地抖了一下。
李莲花忽然开口：“笛飞声，你紧张？”
笛飞声手上的动作顿了一下，没有抬头：“没有。”
“你的手在抖。”
笛飞声沉默了片刻，把拧好的毛巾敷在李莲花的膝盖上，声音低低的：“你看错了。”
李莲花没有戳穿他。他弯了弯嘴角，重新闭上眼睛。
他知道笛飞声为什么紧张。
不是因为他的伤有多重——比这重得多的伤，笛飞声都见过。他紧张，是因为他没办法替李莲花疼。
这个人，不怕天不怕地，不怕千军万马，不怕刀山火海。但他怕看见李莲花疼。
因为他什么都做不了。
他可以把天下最厉害的大夫绑来，可以把世上最珍贵的药材找齐，可以寸步不离地守着。但他不能替李莲花承受那份疼痛。
这种感觉，比他自己挨一刀还难受。
李莲花知道。
所以他闭上眼，把所有的疼痛都压在了沉默里，不让它们变成呻吟或者皱眉。因为他知道，他多皱一下眉，笛飞声的心就会多拧一下。
两个人就这么一个躺着，一个坐着，谁也不说话。铜盆里的热水冒着热气，把整个房间熏得暖融融的。雨声淅淅沥沥地敲着窗棂，像一首没有歌词的安眠曲。
不知道过了多久，李莲花的声音轻轻地响起：
“笛飞声。”
“嗯。”
“你以前受过伤吗？”
笛飞声看了他一眼：“习武之人，哪有不受伤的。”
“最重的一次呢？”
笛飞声沉默了一会儿，淡淡道：“十年前，东海。你那一剑，刺穿了我的肩胛。”
李莲花睁开眼，看着他。
“那一剑，”笛飞声的声音很平，像在说别人的事，“养了三个月才好。药魔说，再偏一寸，我的右手就废了。”
李莲花的目光落在笛飞声的右肩上，隔着衣裳，他看不见那道伤疤。但他记得。记得那一天的每一个细节——风的方向，浪的高度，笛飞声刀锋的角度，以及自己的剑刺入他身体时那一瞬间的触感。
那不是他第一次用剑伤人，但那是他第一次觉得，手中的剑不该再举起来了。
“对不起。”李莲花说。
笛飞声看了他一眼：“为什么要道歉？”
“那一剑，我不该刺的。”
“你不刺，我就刺中你了。”笛飞声的声音很平静，“比武而已，没有该不该。”
李莲花沉默了。他看着笛飞声的眼睛，那双眼睛里没有怨恨，没有释然，甚至没有任何多余的情绪。有的只是一种很纯粹的东西——像是“过去的事就让它过去吧”的那种坦然。
“你什么时候开始，变得这么会说话了？”李莲花轻声问。
笛飞声低下头，把敷在李莲花膝盖上的毛巾拿起来，重新浸了热水，拧干，敷回去。
“不知道。”他说，“也许是……从你开始听的时候。”
李莲花怔了一下，然后笑了。那笑容很浅，但很真，像是雨后初晴时，从云缝里漏下来的第一缕阳光。
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